Gespräch · Der Gehängte

„Was kostet der Spaß denn?“

„Für einen kompletten Satz – etwa vier Jahresgehälter.“

In der Region Nordwest von Revachol beträgt das durchschnittliche Jahreseinkommen eines Officers 5 500 Reál (Zulagen nicht inbegriffen).

„Das klingt nach einer Menge.“

„Als Gehalt macht das leider nicht viel her. Aber für ein Ausrüstungsteil … Doch, das ist schon eine Menge.“

„Moment, mein Jahresgehalt beträgt 5 500 Reál?“

„Ja, nicht so viel.“

„Wie armselig. Ich muss mehr Geschäfte machen und weniger grollen.“

„Ich habe keinen Schimmer, was das bedeutet.“

„Das sind ja nur Almosen. Kein Wunder, dass ich meine Hostelrechnung nicht begleichen kann.“

„Das ist schon eine erbärmliche Situation, da gebe ich Ihnen recht.“

„Es reicht.“

Der Lieutenant nickt und wischt sich den Finger an seinem Ärmel ab.

„Da klingelt die Kasse, Baby!“ (Du nickst den Stiefeln zu.)

„Damit wollen Sie sagen …“ Er neigt den Kopf zur Seite. „… dass wir sie nicht als Beweisstück verbuchen, sondern einfach mitgehen lassen sollen?“

Wie war das noch mit der Chefetage? Du brauchst schon ein paar gewichtige Argumente, wenn du den Lieutenant anstiften willst.

„Nein, das habe ich damit nicht gemeint.“

„Natürlich nicht.“ Er nickt.

Der Lieutenant nickt oft. Es ist ein Teil seines wenig plastischen Ausdrucksspektrums, mit dem er sowohl Professionalität als auch Sarkasmus zum Ausdruck bringt. Dieses Mal Letzteres.

„So lässt man eben die Kasse klingeln, ja.“

„Hm. So handelt man sich eben eine ‚Disziplinaruntersuchung‘ ein.“ Der Lieutenant nickt und wischt sich den Finger an seinem Ärmel ab.

„Wenn die Chefetage nicht in die Gänge kommt, warum nehmen wir die Sache nicht selbst in die Hand, bevor noch mehr gute Leute sterben?“

„Damit sie nicht in den Fuß geschossen bekommen? Ich glaube, unsere Extremitäten sind auch ohne die Stiefel eines Toten gut genug geschützt.“

„Ähm …“

Ups … Na ja, niemand hat gesagt, dass das auch funktionieren wird. Zurück an die Ermittlungsarbeit.

„Stimmt wohl.“

„Na gut, also was für eine Rüstung ist das?“

Danke, das ist echt gut zu wissen.

Du bist ganz auf dich alleine gestellt, Baby.

Du weichst zurück.

„Was für Stiefel sind das?“

„Das ist Rüstung, keine Stiefel.“ Mit seinem Notizbuch unter dem Arm geht der Lieutenant in die Hocke, um die Sohlen zu begutachten: „Genau genommen sind das Panzerschuhe.“

Du siehst ihm in die Augen.

Seine Augen sind milchig weiß und sehen die Welt nicht mehr. Sie treten skurril aus ihren Augenhöhlen hervor. Hier ist niemand zu Hause, nur Unterwasserhorror.

Diese Augen waren mal blau. Babyblau.

Auf seinem Kopf wächst dunkelbraunes Haar. Sein Gesicht steht aufgrund der organischen Abläufe darin kurz davor, zu bersten. Das Totenkopfgrinsen ist verflogen. Jetzt ist da nur noch eine ausdruckslose Masse.

Unter dem verkästen Gewebe verbirgt sich ein Ausdruck – einer, den er nicht nach außen hin trägt, sondern im Inneren: ein Ausdruck von Genuss. Dieser Mann hat im Moment des Todes Freude verspürt.

„Dieser Mann hat den Augenblick seines Todes genossen.“

„Wie kommen Sie darauf?“

„Keine Ahnung.“

„Hmm …“ Der Lieutenant markiert etwas in seinem Notizbuch.

Er denkt sich: Bei diesem Gefühl bin ich weniger skeptisch als bei den supranatürlichen Vorahnungen, die dich am Müllcontainer überfallen haben. Dann hält er sich wieder die Nase zu.

„Aus supranatürlichen Gründen.“

„So etwas wie supranatürliche Gründe gibt es nicht“, sagt der Lieutenant, während er etwas in seinem Notizbuch markiert.

„Nur so eine Eingebung.“

„So, so.“ Der Lieutenant markiert etwas in seinem Notizbuch.

(Du weichst zurück.)

Die Leiche sieht mit Haiaugen geradewegs durch dich hindurch, während du ein Stück zwischen dich und ihren Gestank bringst …

„Seine Augen waren blau.“

„Gut. Das Opfer stammt aus dem Okzident.“ Er schreibt etwas in sein Notizbuch. „Hellbraunes Haar – blaue Augen.“

Wenn er ‚Okzident‘ sagt, dann meint er ‚weiß‘. Ursprünglich vom Subkontinent Okzident auf Mundi.

„Okzident?“

„Damit meine ich, dass er weiß ist.“

„Verrate mir, wer du bist, Toter.“

Ich bin nicht mehr da.

Die Leiche ist totenstill. Du hast keine Ahnung, warum du das gerade gesagt hast.

„Wer er ist? Er ist männlich, zwischen vierzig und fünfzig. Athletisch gebaut.“

„Ja, die Voruntersuchung ist fertig. Holen wir ihn von da oben runter.“

Du kneifst die Augen zusammen und gehst einen Schritt zurück.

Als du deine Augen zusammenkneifst, verschwimmt das Monster vor dir zu einer brutalen Mischung aus Grün und Pink.