Gespräch · Der Gehängte

Das ist ein Trick. Das hast du schon einmal gemacht. Das Pinke ist der Bereich, an dem sich das Blut in den ersten Stunden nach dem Tod gesammelt hat. Damit kannst du feststellen, ob etwas an der Leiche manipuliert wurde – entspricht seine Lage zum Zeitpunkt des Todes der Verfärbung?

Du beobachtest.

Nur einige Teile des Körpers sind pink, mit einem Klecks von Blau: seine aufgedickten Hände, die Oberschenkel und der Hals direkt über der Schlinge. Der Rest der Leiche erscheint in der kalten Frühlingsluft dunkelgrün.

„Sein Gesicht und seine Hände sind pink. Die Oberschenkel auch.“

„Ich sehe es.“ Er rückt seine Brille zurecht. „Auch sein Hals. Der Leichenfleck zieht sich bis zu seinem Kinn. Wir haben hier eine ordentliche, kräftig ausgeprägte Verfärbung …“

Du entspannst deine Augen.

Das Monster wird wieder scharf: eine Farbexplosion, durch die sich gemaserte Adern ziehen. Der Bauch scheint mit etwas schwanger zu sein. Eine schwarze Flüssigkeit strömt seinen Oberschenkel hinunter, auf seinen Stiefel.

„Also, was halten Sie davon?“

Ich glaube, er ist tot – und kurz davor, zu explodieren.

„Er ist übel zugerichtet. Sehen Sie die Prellungen?“

„Die sehe ich. Die meisten wurden ihm postmortal zugefügt. Vielleicht sogar alle. Diese jugendlichen Straftäter hier haben uns mit ihrem kleinen Vergnügen die Arbeit erschwert.“

„Hör auf, in Rätseln zu sprechen, Schlitzauge.“

„Er meint, dass du ihn verfickt fertiggemacht hast, Cuno“, schreit das Mädchen. „Hast ihn voll brutal fertiggemacht.“

„Ich glaube, dass er tot ist.“

„Da stimme ich zu.“

Um seine Augen befinden sich Krähenfüße. Er lacht geräuschlos.

Seine Persönlichkeit ist nicht mehr Teil dieser Welt.

„Absolut tot.“

Nein, du solltest das besser nicht sagen. Zu bedeutungsschwer.

Wie du meinst. Der Leichnam sieht gedankenverloren an dir vorbei. Schwarze Verwesungsflüssigkeit tropft von seinem Knie auf seinen Stiefel.

„Mi-mo-ma-mausetot.“

„Tippi-toppi-tooot“, sagt er ohne das kleinste Anzeichen einer Melodie. Nicht ein Muskel in seinem Gesicht bewegt sich.

„Die Welt beherbergt seine Persönlichkeit in ihrer ursprünglichen Gestalt nicht mehr. Das war einmal so – und es ist vor sieben Tagen zu Ende gegangen.“

Diesem Werk niveauvoller Konzeptbildung stimmt er nickend zu. Nachdem er es sich durch den Kopf hat gehen lassen, sagt der Lieutenant: „Das kann man so sagen, ja.“

„Der Bursche hat den letzten Gang getan.“

„Seinen allerletzten.“

„Absolut.“

„Restlos.“

„Was bedeutet das eigentlich, tot?“

„So zu sein wie er.“ Er zeigt auf die Leiche.

„Ich glaube, dass er nach dem Tod in aufrechter Lage war. Seine Hände, Füße und der Hals sind verfärbt.“

„Das meine ich auch.“ Er zeigt auf den Gurt. „Vor allem am Hals. Der Gurt hat als Tourniquet fungiert und das Blut in seinem Kopf gestaut. Die Hypostase weist ebenfalls auf ein Erhängen hin.“

Du hättest die Hypostasemale am Hals trotzdem gerne ein bisschen deutlicher.

„Aus irgendeinem Grund möchte mein Gehirn das Pinke ein bisschen deutlicher haben, vor allem am Hals.“

„Vielleicht sieht es nur für Sie schwach ausgeprägt aus?“ Er lehnt sich näher, wobei er sich die Nase zuhält. „Doch, die könnten schon deutlicher sein. Dûment noté.“

„Vielleicht wurde er von jemandem erwürgt?“

„Sicher, es besteht immer die Möglichkeit, dass wir uns irren. Wir sollten seinen Hals auf Strangulationsmarken untersuchen, um zu sehen, ob sie zum Gurt passen. Dafür müssen wir ihn aber erst mal runterbekommen …“

„Könnte es trotzdem sein, dass er nach dem Tod bewegt wurde?“

„Die Möglichkeit besteht immer. Wir sollten seinen Hals auf Strangulationsmarken untersuchen, um zu sehen, ob sie zum Gurt passen. Dafür müssen wir ihn aber erst mal runterbekommen …“

„Joa, sieht mir nach einem Lynchmord aus.“

„Hier scheint alles diese Annahme zu untermauern. Trotzdem sollten wir ihn herunterholen, bevor wir eine wahrscheinliche Todesursache attestieren.“

„Wir wissen, dass er nicht erhängt wurde, also würde ich sagen, dass die Leiche manipuliert wurde. Diese Marken wurden künstlich herbeigeführt.“

„Um uns absichtlich auf eine falsche Fährte zu führen.“ Er nickt. „Sie müssen ihn erhängt haben, nachdem er von der Kugel getroffen wurde. Das haben sie geschickt angestellt. Hätte mich getäuscht.“

(Du bedeckst deine Nase.) „Da kommt etwas aus ihm heraus.“

Eine Lache aus Blut und Fäkalien hat sich in den gefrorenen Schlamm unter den Füßen des Mannes gefressen. Verflüssigtes Gewebe tropft hinein, ein Tropfen nach dem anderen.

„Das Opfer scheint zum Zeitpunkt des Todes nicht mehr als ein halbes Kilo Mageninhalt gehabt zu haben.“

„Scheiße, was sagt er da?“

„Die Schw*****ln reden über Scheiße.“

„Da haben wir ja Glück.“

„So? Kommt mir nicht so vor, als hätten wir Glück.“

„Vielleicht ist er kurz vor seinem Tod auf die Toilette gegangen?“

„Kann sein.“ Eigentlich will er nicht zu lange darüber nachdenken.

„Ja, verdammt, ich bin eine Schw*****l!“ (Du drehst dich um und schreist.)

Im Hinterhof erschallt bösartiges Lachen. Es klingt wie Seemöwen.

„Der Bulle hat gesagt, er ist ’ne Schw*****l.“

Das Gesicht des Lieutenants ist aus Stein.

„Ist das Grund zur Sorge? Sein Bauch sieht aus, als würde er jeden Moment explodieren.“

„Es gibt hier“, sein Auge zuckt einen Moment lang, „eine starke Gasentwicklung, richtig. Totenstarre wird zu Totenflecken. Bis morgen wird er völlig schlaff sein. Ich glaube nicht, dass er explodieren wird … Zumindest hoffe ich das.“

Für sieben Tage ist die Leiche recht gut erhalten. Sogar überraschend gut – keine Entleerung, keine sichtbaren Fliegenlarven im Unterkörper.

Du behältst deine Gedanken für dich.