Gespräch · Der Gehängte

„Können Sie sie bitte nachladen? Ich brauche noch eine Kugel.“

„Die Leiche ist schon mitgenommen genug. Das müssen wir nicht noch schlimmer machen.“

Das ist falsch rübergekommen. Du hast dich angehört, als wärst du spielsüchtig und könntest die nächste Runde kaum erwarten. Frag noch mal, aber dieses Mal kontrollierter.

„Bitte, Kim.“

Stille.

„Der Vittupää will’s noch mal richtig versauen.“

Du gestehst dir die Niederlage ein.

Das fühlt sich vielleicht beschissen an. Wie ist das passiert? Hast ihn mitten in die Brust getroffen … Wie furchtbar, es tut dir echt leid.

Du beginnst zu weinen – du bist sensibel.

Du verspürst nur Trockenheit. Obwohl du dein Gesicht in eine Weinform streckst und biegst, kommt nichts aus dir heraus. Anscheinend bist du zu wütend, um zu weinen.

„Nicht einmal weinen kann ich …“ (Du wirfst die Waffe in den Matsch.)

„Was hat er da gesagt?“

„Die Schw*****l kann nicht mal heulen.“

Der Lieutenant nimmt seine Seitenwaffe und steckt sie wieder ins Holster. „In Gottes Namen, reißen Sie sich bitte zusammen.“

Er ist zwar wenig begeistert davon, wie du mit der Situation umgehst, aber er hält es dir auch nicht vor. So zeigt er seine Unterstützung.

Du strengst dich an. Du strengst dich so richtig an, eine Träne herauszuquetschen.

Der Lieutenant sieht dir beim Versuch zu, mit zitternden Schultern und trockenen Augen ein paar Tränen herauszuquetschen. Die Waffe gleitet dir langsam aus der Hand.

„Jumalauta! Die Schw*****l kann nicht mal heulen.“

Hörst du das, Weichei? Die lachen dich aus. Lässt du dir das gefallen? Na, Weichei? Oder wirst du WIE EINE BESTIE WEINEN?! Wie eine BEEEESTIEEE!

Ich mache es, Coach!

Auf deinem Tränenkanal bildet sich eine winzige Träne. Die Leiche stinkt aus dem mittlerweile schwarzen Einschussloch in ihrer Brust. Ein einziger Tropfen verflüssigten Gewebes läuft heraus und dann ihren Bauch hinunter …

Der Lieutenant nimmt dir seine Waffe sanft aus der Hand und steckt sie wieder ins Holster.

Du hörst nicht auf Coach Körperapparat. Der hat nur schlechten Rat.

Der Lieutenant nimmt dir seine Waffe sanft aus der Hand und steckt sie wieder ins Holster.

Wie war das?

MACH JETZT!

„Lieutenant, da stimmt etwas mit Ihrer Waffe nicht. Die schießt immer daneben.“

„Die Armistice ist präzise genug, Officer. Besonders auf kurze Entfernung.“ Er nimmt dir seine Seitenwaffe ab und steckt sie wieder ins Holster.

Du machst dich erst mit dem Gewicht vertraut.

Das kalte Schießeisen, eine Mischung aus Bakelit und Rotguss, ist erstaunlich leicht. Dein Finger passt genau durch den Abzugsbügel und legt sich instinktiv auf den Abzug.

Du hast so etwas – eine Armistice A9 – schon einmal in Händen gehalten. Wahrscheinlich war sie einst die Schusswaffe deiner Wahl. Es fühlt sich gut an, sie zu halten. Als hättest du sie nie niedergelegt.

„Wartest du auf den Osterhasen oder was, Cuno?! Sag ihm, dass er sich in den Mund schießen soll!“

Cuno schweigt. Es liegt Aggression in der Luft. Der Abzug fühlt sich empfindlich an, als würde er jeden Moment unter dem Druck deines Fingers zerbrechen.

„Ich habe schon auch eine. Doch, doch. Ich bin einfach nur ein Arsch, der die Dinge in einer unergründlichen Reihenfolge abarbeitet.“

„Na, wenn das so ist.“ Das Schießeisen glänzt in seiner ausgestreckten Hand.

Du sagst nichts.

Der Lieutenant tut es dir gleich. Schweigend lädt er seine Waffe fertig und übergibt sie dir dann.

„Erinnern Sie sich daran, dass ich Ihnen gesagt habe, dass beim Aufstehen weder mein Ausweis noch meine Uniform da war? Tja, meine Waffe war leider auch nicht da.“

„Das ist ja noch schlimmer als mit Ihrem Ausweis. Das müssen Sie Ihrem Revier so bald wie möglich melden.“ Das Schießeisen glänzt in seiner ausgestreckten Hand. „Bitte verlieren Sie die hier nicht auch noch.“

„Es ist schon schlimm genug, dass wir wie Wilde um uns schießen …“ Er hält inne, zuckt dann aber mit den Schultern. „Machen Sie nur, ich halte Sie nicht auf. Treffen Sie bloß nicht das Opfer.“

„Darf ich die Waffe haben? Lassen Sie mich mal versuchen.“

„Es ist schon schlimm genug, dass wir wie Wilde um uns schießen …“ Er hält inne, zuckt dann mit den Schultern und lädt seine Pistolette fertig …

Nein, natürlich nicht. Dieses Mal erschießen wir jemand anderen!

„Machen Sie nur, ich halte Sie nicht auf. Verlieren Sie sie bloß nicht.“ Die Armistice A9 glänzt in seiner ausgestreckten Hand.

„Die haben echt nur EINE WAFFE!“

„Oh Mann, das sind ja echt die lausigsten Bullen, die Cuno je gesehen hat.“

„Machen Sie nur, ich halte Sie nicht auf. Verlieren Sie sie bloß nicht.“ Das Schießeisen glänzt in seiner ausgestreckten Hand.

„Kann das nicht jemand anders machen?“

„Jemand anders?“ Er macht eine Pause. „Meinen Sie vielleicht die Polizei?“

Wie war das noch mal mit der Kriminaltechnik? Sollte die sich nicht um die Stiefel kümmern? Warum hilft die nicht?

„Ja, genau. Rufen wir die Polizei.“

„Das hat schon jemand getan. Und raten Sie mal, wer da gekommen ist: wir. Weil wir uns für den falschen Beruf entschieden haben.“

„Ich weiß, dass es nicht leicht ist. Aber eines kann ich Ihnen versichern: Uns kommt niemand zu Hilfe. Und wir haben hier ein fortschreitendes Hygieneproblem. Wir müssen ihn herunterbekommen.“

„Ich meine jemand, der im Rang unter einem Detective steht.“

„So wie ein Müllmann? Oder ein Reinigungstrupp? Da habe ich leider schlechte Neuigkeiten für Sie – genau das macht ein Detective.“

„Können sich die Jungs aus der Kriminaltechnik nicht darum kümmern?“

„Nein.“

„Warum nicht?“

„Stellen Sie sich die Jungs aus der Kriminaltechnik als Mörder vor. Aber anstelle von Menschen ermorden sie Tatorte. Die Kriminaltechnik demoliert alles. Die wissen, wie man Gegenstände auseinandernimmt und den Ofen in der Leichenhalle bedient.“

„Dann eben nicht.“