Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Was ist Miss Oranje 37?“

„Das ist eine Misswahl. Die im Jahr 37 unseres Jahrhunderts abgehalten wurde – in Oranje.“

Sie war damals vierzehn.

„Was ist eine Misswahl?“

„Ein Schönheitswettbewerb.“ Sie zieht an ihrer Zigarette. „Für dumme Mädchen. Männer schauen sie sich an und wählen die Schönste aus.“

„Verstehe.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Hm.“ Sie deutet auf den Tisch. „Ich würde Ihnen Kaffee anbieten, aber der ist zu nichts zu gebrauchen – schmeckt wie Gift.“ Sie trinkt einen Schluck.

„Sie waren vierzehn?“

„So ist es.“

Ihre Stimme ist der Zahl gegenüber gleichgültig.

(Du zeigst mit dem Daumen nach unten.) „Mit diesem Brauch bin ich nicht einverstanden.“

„Es war schon okay.“ Sie zuckt mit den Schultern. „Und genau genommen war es Miss Teen Oranje 37. Es wird Sie freuen, zu hören, dass der Schönheitswettbewerb abgeschafft wurde.“

Der Vormarsch des ethischen Fortschritts geht weiter.

„Cool.“ (Du zeigst mit dem Daumen nach oben.)

„Supercool.“ Sie hält ihre Kaffeetasse in die Höhe, als ob sie einen Toast ausbringen würde. „Um ganz ehrlich zu sein – ich war Miss Teen Oranje 37. Den Schönheitswettbewerb gibt es seit kurzem nicht mehr.“

Und wieder eine unschuldige Tradition, die dem Vormarsch des ethischen Fortschritts zum Opfer gefallen ist!

„Ich glaube, ich war nie vierzehn.“

„Ich glaube, ich habe noch nie etwas gehört, das für irgendeine Ermittlung weniger relevant gewesen wäre.“

„Es ist schon okay. Er ist nur ein brillanter Sprachkünstler. Ich habe mich daran gewöhnt.“

„Es ist schon okay, er orientiert sich doch nur. Die Welt der Schönheitswettbewerbe ist schon verwirrend.“

„Es ist schon okay, es macht mir nichts aus. Die Welt der Schönheitswettbewerbe ist schon absurd und verwirrend.“

„Kommen Sie, Detective, haben Sie Nachsicht mit ihm. Er hat ein paar heftige emotionale Sachen hinter sich.“

„Kommen Sie, Detective, haben Sie Nachsicht mit ihm. Dies sind womöglich die letzten Stunden der Menschheit.“

„Es ist schon okay. So sind die Superstars unter den Gesetzeshütern eben. Ich gewöhne mich daran.“

„Kommen Sie, Detective. Er ist der reumütigste Gesetzeshüter im ganzen Land. Ich habe damit kein Problem.“

„Ich auch nicht“, antwortet sie ruhig. „Ich glaube, das ist eine Nebenwirkung vom Alkohol. Es muss etwas mit dem Partymachen zu tun haben.“

„Was ist Schönheit?“

„Wenn man am wenigsten von der Norm abweicht. Mir wurde gesagt, dass das eine Art von Mittelmäßigkeit ist, die ich besitze.“

„Sie waren also die Schönste?“

„Ja. Und dafür habe ich eine Krone und eine Schärpe erhalten – und ein Zepter. Und ein Stipendium für Oranjistik.“

„Sie waren also dumm und mittelmäßig?“

„Nein.“ Sie reckt ihren Hals. „Ich war die Allerdümmste und Mittelmäßigste. Und dafür habe ich eine Krone und eine Schärpe erhalten – und ein Zepter. Und ein Stipendium für Oranjistik.“

Wäre es nicht, äh … unangebracht, darauf herumzureiten?

Alles in allem – ja. Und jetzt reite darauf herum.

Natürlich hat sie eine Misswahl gewonnen. Sie sieht sehr symmetrisch aus.

„Cool.“ Sie betrachtet die weißen Cent in deiner Hand. „Ich habe mit meiner bloßen Existenz schon mehr Geld verdient als je mit Oranjistik.“

„Wie verdienen Sie dann Geld? Geld ist sehr wichtig – das höre ich von allen Leuten.“

„Oranjistik hat dabei bestimmt nicht geholfen. Ich habe mit meiner bloßen Existenz schon mehr Geld verdient als je mit Oranjistik.“

„Was ist Oranje?“

„Eine ungute Erinnerung, Officer.“

Die Republik Oranje ist eine demokratische Nation auf der Isola Mundi, nördlich von hier, jenseits des Meeres und auf der anderen Seite des Graus. Sie ist eine von sechs großen Nationen des Okzidents (der Koalition), die ein wirtschaftliches Interesse daran haben, dass Revachol weiterhin besetzt bleibt. Sie wird als eine vernünftige Supermacht betrachtet.

Vernünftig?

Sie machen dich zu einer Finanzkolonie, entnehmen deine Bodenschätze, verfügen über Patente und Aktien, drohen aber nicht damit, dich mir nichts, dir nichts auszulöschen, wie Revachol es in seiner Blütezeit tat.

„Eine ungute Erinnerung woran?“

„An Flieder und Blitze.“ Sie kneift die Augen zusammen, als ob sie sich bemühen würde, sie in der Ferne auszumachen. „Parks, Glas, Duraluminium – Vredefort ist eine Kongressstadt. Dort ist immer Herbst. Und Nacht. Zumindest kam es mir so vor.“

„Was ist daran so schlimm?“

„Nichts – wenn man nicht mehr dort ist.“

Die Kongresszentren sind voller Leute, die man gegen sich aufbringt, wenn man einen Fehler macht.

Du lässt es gut sein.

„Es ist die Vergangenheit.“ Sie trinkt einen Schluck von ihrem Kaffee. „Man kann nicht zurück in die Vergangenheit reisen.“

„Zum Glück“, soll das heißen.

„Haben Sie einen Fehler gemacht?“

„Früher oder später macht jeder einen Fehler.“

„Und was ist daran so schlimm?“

„Verstehe.“

„Wie alt sind Sie?“

„Ich bin achtundzwanzig.“ Sie zieht an ihrer Zigarette.

„Darf ich bitte Ihren Reisepass sehen?“

„Leider ist das nicht möglich, Officer.“

„Und warum nicht?“