Gespräch · Graufahrerin

„Na toll“, kommentiert der Lieutenant mit einem Kopfschütteln. „Er weiß über das Grau Bescheid. Und jetzt redet er mit allen Leuten darüber …“

„Es geht darum, die Zeit zurückzudrehen, Kim.“

„Wie ich sehe, haben wir diesen lächerlichen Nebenauftrag immer noch nicht abgeschlossen …“ Er seufzt und wendet sich an die Frau. „Mein Partner möchte gerne wissen, ob Sie im Grautransport arbeiten.“

„Nichts für ungut, aber Ihr Partner …“ Sie zündet die Zigarette an, und eine Wolke aus silbrigweißem Rauch verschwindet in ihrem Mund.

„… scheint mir ein Idiot zu sein.“ Sie atmet aus. Die Luft schmeckt süßlich.

‚República‘ – eine filterlose Zigarette aus Mesque.

„Ich bin kein Idiot. Ich bin ein Polizist der BMR. Bezeichnen Sie mich nicht als Idioten.“

„Sie sind ein Idiot. Und Sie sorgen dafür, dass ich hier nicht wegkann. Dass ich in diesem Krach feststecke. Wenn Sie weiter nichts wollten …“ Sie drückt die Zigarette aus und starrt auf etwas in der Ferne.

Nein, nein, nein … Wenn du nicht ehrlich zu ihr bist, wirst du nie erfahren, wie man die Zeit zurückdreht. Erklär ihr, was mit dir los ist.

„Nach einer von extremem Alkoholkonsum geprägten Nacht hatte ich einen Filmriss und keinerlei Erinnerung mehr an die Welt.“

„Wie Gabriel Buenguerro in ‚Pergunte à Poeira‘.“ Sie nickt und lächelt herzlos. „Dann sind Sie das Gegenteil von mir. Ich erinnere mich an alles – sogar an Dinge, die ich nie erlebt habe.“

„Dinge, die Sie nie erlebt haben?“

„Die Alkoholfahne auf Gabriels Lippen nach dem Dreh. Im Fuhrpark. Die Rosen am Tag von Franconegros Krönung. Auf der großen Treppe von Raehl. Die Rauchwolke aus der Vogelflinte, als Dolores Dei erschossen wurde.“

Ja, ja. Das ist es, wonach du gesucht hast …

„Ihr Gesichtsausdruck – wie ein Orgasmus. Die Wunde in ihrer Brust. Meine Hand in der Hand meines Vaters …“ Sie schließt ihre Augen, und ihre Augenlider zucken. „Aber ich hatte nie einen Vater. Und ich habe die Schuldreine Dolores Dei nicht erschossen.“

„Strahlenüberlastung?“

„Heroische Mengen, Xerife. Heroisch.“

„Es klingt … wunderbar.“

„Gedankeneingebung? Zaudern? Die Graad-Katla-Magistrale?“ Sie genießt den Rauch in ihrer Lunge. „Es hat was mit Wundern zu tun – einem traurigen Wunder. Aber … anfangs musste ich Geld verdienen. Und jetzt …“

„Wenn man gesehen hat, wie alles verschwindet, wie es zurückweicht wie das Meer, um dann zu dem hier zurückzukehren …“ Sie deutet auf den Platz. Das kaputte Reiterdenkmal, die nächtlichen Schatten der Maschinen.

„Was machen wir hier? Seit Tausenden von Jahren, Gabriel … So muss es nicht sein. Wir könnten einfach aufgeben. Wir können einfach verdampfen.“

„Was ist es?“

„Schön … Es ist wunderschön.“

Mehr wirst du aus ihr nicht herausbekommen – nur Formen und Empfindungen. Keine lexikalischen Definitionen oder wissenschaftlichen Erklärungen …

„Wie sieht es aus? Das Grau?“

„Es ist, als ob man nachts auf den Ozean hinausblickt. Im Dunkeln.“

„Und …“

„Man kann es nicht sehen, aber man weiß, dass es da ist. Und es ist groß – größer als alles andere. Größer als alles andere zusammen.“

„Wie passiert man es?“

„Im Bauch eines Luftschiffs, hinter Fenstern aus Stahl – damit man nicht direkt hineinschaut. Es ist nicht ratsam, direkt hineinzuschauen.“

„Also nicht mit diesem Lastwagen?“

„Doch – man fährt mit dem Lastwagen hinein. Er ist ein Roller. Das sind sie heutzutage alle. Die haben besondere Räder, um am Boden des Frachtraums andocken zu können.“ Sie zeigt auf die Maschinen, die wie Spielzeuge angehäuft sind.

Ihre Räder sind klein und rund – mit mehrachsigen Anhängern.

„Wie fühlt es sich an?“

„Wie nichts. Bis es beginnt. Wenn man tief genug drin ist … dann ist es für mich … wie der Herbst. Dunkelgrau und orange, das Orange der Straßenlaternen und die Farbe von Bäumen im elektrischen Licht. Es riecht auch wie der Herbst. Es riecht furchtbar.“

Nostalgie. Eingepfercht in der Kabine, zitternd … Furchtbare Nostalgie. Für dich. Für die Menschheit. Sie ist nicht zu ertragen. Sie liebt das.

„Noch eine letzte Sache. Sie sagten, wir könnten einfach … verdampfen?“

„Ja.“

Keine weiteren Erläuterungen.

Das ist deine Chance. Frag sie – ist es wirklich möglich?

„Moment mal. Sie haben gesagt, es wäre möglich, die Zeit zurückzudrehen. Mit Hilfe des Graus …“

„Xerife. Das, was Sie verstehen, würde nicht einmal ein Flugblatt füllen …“

„Sie brauchen die Zeit nicht zurückzudrehen. Das Grau ist bereits voll von ihren Strudeln. Wenn die Graufluten anschwellen, gilt das auch für die Vergangenheit. Bald wird beides die ganze Welt bedecken. Das war alles. Das ist die Geschichte.“

„Sie meinen, die Zukunft wird die Vergangenheit sein …“

„Und ich habe nichts dagegen. Ich kann ruhig zu Dampf werden. Ich mag Dampf …“ Sie bildet in ihrem Mund eine kleine Rauchwolke und atmet dann langsam aus.

Diese Ideologie hat einen Namen: Entropolismus. Der Glaube und der Wunsch, die Verbreitung des Graus in der Welt beschleunigen zu können, bis die Menschheit das erreicht hat, was ihre Anhänger den „Ruhezustand“ der Menschheit nennen. Die endgültige Aussöhnung von Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft, als ein einziger zeitloser Strom …

Das gefällt dir gar nicht, Boss. Alles, was wirklich Spaß macht, ist hier, in der Gegenwart …

„Sie meinen, wir werden alle in unserer Vergangenheit ertrinken …“

„Sie meinen, dass ich eines Tages wieder lieben kann.“

„Wenn Sie lange genug warten, wird es noch viel mehr sein als nur ‚Liebe‘ … Und zwar die ganze Geschichte – in Dampf aufgelöst.“

„Ich habe lieber das, was ich habe, als das, was Sie haben.“

„Es soll einen Punkt geben – den ich noch nicht überschritten habe – in den Tiefen des Graus. Wenn man auf der U41-A oder in Lomonossows Land zu weit vom Weg abkommt … dann bringt einen jeder Schritt, den man macht, weiter weg von zu Hause, egal in welche Richtung.“

„Das ist ein Punkt, von dem man nicht zurückkommen kann. Wenn der Verstand so von der Vergangenheit überstrahlt wird, dann ist das wie ein Kippschalter.“ Sie schnippt die Asche ihrer Zigarette weg. „Statt Dinge aufzuzeichnen, werden Erinnerungen gelöscht. Es läuft zu auf ein …“ Sie schüttelt den Kopf. „Auf ein unbeschreibliches Finale.“

„Vielleicht sind Sie schon auf der südlichen Motorstraße gefahren?“ Sie betrachtet ihre Zigarette; sie ist fast aufgeraucht. Sie hat sie hungrig verschlungen. Dann blickt sie dich an …

„Die südliche Motorstraße?“

„Das ist eine Geschichte, die wir Fernfahrer erzählen – Fernfahrer, Xerife, nicht Graufahrer – von einem Gebiet, das weit hinter dem vertrauten Grau liegt und von Funkfrequenzen erhellt wird. Wo Stille herrscht.“

„Und Dunkel. Und wo der Vorgang beginnt. Das Löschen. Kilometer um Kilometer. In alle Richtungen. Die südliche Motorstraße ist eine Straße, von der es kein Zurück gibt.“

Sie sang: ‚Die geisterhafte Motorstraße führt aus der Mitte der Stadt.‘

„Am Ende wollen alle bleiben, sie haben das Reisen satt.“

Sie antwortet leise: „Ich war irgendwie weg, behaupten die Leute glatt.“