Gespräch · Annette

„Weil es in der Natur der Mächtigen liegt, die Schwachen auszubeuten.“

„Ich war in diesem Haus, und du hast recht: Dort sind furchtbar viele Geschäfte gescheitert.“

„Sie waren dort drin?“ Sie macht große Augen. „Meine Mama lässt mich nie im Hinterraum oder im Keller herumschleichen.“

„Das war bestimmt total gruselig …“ Sie blickt auf ihre eiskalten Hände, bevor sie sie in ihren Mantelärmeln versteckt.

Du sagst nichts.

„Na ja … Ihnen geht das Geld aus und sie müssen ihr Geschäft aufgeben.“

„Im Arsch.“

„So würde ich es nicht unbedingt ausdrücken … Aber ja, so ungefähr.“ Sie wird rot.

„Freut mich, dass es gut läuft. Sicherlich gibt es keinen Grund zur Sorge.“

„Ist die Schule nicht wichtiger als … das hier?“

„Was ist überhaupt eine Schule?“

„Eine Schule?“ Sie rubbelt ihre rote, unterkühlte Nase. „Na ja, meine ist ein großes gelbes Gebäude auf der Boogie Street. Und die Leute da leiten sie. Sie sagen, es sei eine Wohltätigkeitseinrichtung.“

Von der Küste bläst der stürmische Wind herein, ein Wind wie kleine Nadelstiche. Er legt sich um ein Gebäude aus Ziegeln und Mörtel. Irgendwo hallt Geschrei durch die wabenartigen Klassenzimmer.

Was ist das für ein Gefühl?

Reue. Das Parkett der Aulas, die vielen Sprossenwände erkalten. Die Korridore sind verwaist. Die Stimme eines Mädchens durchdringt irgendwie dieses seltsame Gefühl …

Du hast vollkommen überhört, was sie gerade gesagt hat. Du hörst nur …

Du verwirfst den Gedanken.

Sie wiegt sich langsam hin und her. Dabei beobachtet sie mit großen Augen, wie du vor ihr stehst, stumm, wie ein Spinner.

„Wer ist das?“ (Du zeigst auf die Frau, die die Bücher durchstöbert.)

„Ach, das ist Tante Billie. Sie ist zwar ein bisschen betrübt, aber nett.“

„Was betrübt sie denn?“

„Ich glaube, ihr Mann ist gemein zu ihr. Nicht besonders nett und hilfsbereit.“

„Sie ist deine Tante?“

„Nein, nein, mein Herr. Sie ist eine Arbeiterin, die oft hier ist, um sich die Bücher anzusehen.“

„Ich muss jetzt los.“ [Ende.]

„Du musst nicht ständig ‚mein Herr‘ zu mir sagen. Ich bin nur ein einfacher Arbeiter.“

„Nein, mein Herr, das geht nicht. Das zu unterdrücken, wäre viel zu anstrengend. Es ist schon anstrengend genug, nicht zu vergessen, es immer zu sagen. Es ist aber nett, dass Sie mir das Angebot gemacht haben.“

„Ja, klar, bei der nächsten Person, die vorbeikommt, musst du dann wieder höflich ‚mein Herr‘ oder ‚meine Dame‘ sagen.“

„Ja … mein Herr.“ Sie lächelt entschuldigend.

„Ich verstehe dich nur zu gut. Ich zum Beispiel kann nicht damit aufhören, dieses Gesicht zu machen.“ (Du zeigst auf dein Gesicht.)

„Ich finde, Sie sehen die meiste Zeit ganz freundlich aus.“

„Na, dann eben ‚mein Herr‘. Weitermachen, Soldatin.“

„Zu Befehl!“

„Wie heißt du?“

„Mein Name ist Annette, mein Herr. Meiner Mutter – sie heißt Plaisance – gehört der Laden. Sie ist drinnen an der Kasse … oder kümmert sich um die Bestände.“ Das Mädchen starrt das Fenster an, reißt dann aber plötzlich mit einem Ruck die Augen auf, als erinnere es sich an etwas:

„Kommen Sie doch herein und stöbern Sie ein wenig durch unser Angebot!“

„Na schön. Dann mache ich das eben.“

„Und du stehst hier draußen in der Kälte, weil …?“

„So weiß jeder, dass der Laden geöffnet ist.“ Sie nickt eifrig. „Sonst könnten die Leute vielleicht etwas anderes denken … und ihnen würde der Besuch in Krimis, Liebesromane und Biographien von Berühmtheiten entgehen.“

Ein abrupter Windstoß blättert die Seiten der Bücher auf den Tischen um. Sie bedeckt ihr Gesicht. Sie lächelt zwar, aber ihr ist kalt.

„Ich könnte helfen, indem ich rücksichtslos den freien Markt auflöse.“

„Vielen Dank, mein Herr! Ich helfe Mama gerne im Laden.“ Sie scheint nicht zu verstehen, was du gerade gesagt hast.

„Du bist wirklich ein taffes Mädel, weißt sogar schon harte Arbeit zu schätzen.“ (Du tätschelst ihr den Kopf.)

„Vielen Dank, mein Herr! Ich helfe meiner Mutter gerne im Laden aus.“ Sie lächelt und steht stramm wie eine kleine Soldatin.

„Dir ist kalt. Kann ich irgendetwas für dich tun?“

„Das ist nett von Ihnen, mein Herr …“ Sie weiß nicht so recht, was sie darauf sagen soll.

Wie könntest du ihr schon weiterhelfen?!

„Vielleicht sollte ich ein Wörtchen mit der Ladenbesitzerin wechseln.“

„Oh, nein, nein, mein Herr! Ich helfe meiner Mama gerne, indem ich Kunden anlocke!“ Sie lächelt und steht stramm wie eine kleine Soldatin. „Außerdem habe ich heißen Saft in meiner Thermosflasche, um warm zu bleiben.“

„Was hat es mit diesen Krimis auf sich?!“

„In Kriminalromanen geht es um Morde, Einbrüche und solche Sachen. Und um die Arbeit eines Polizisten oder Detektivs, der versucht, ein Verbrechen aufzuklären und die Verbrecher zu fangen.“

„Okay, kapiert. Auf Morde in Kriminalromanen fahren die Leute ab.“

„Hmhm“, bestätigt sie. „Und sie sind ein bisschen wie ein Rätsel, wo man raten kann, wer der Verbrecher ist oder wie die Guten ihn fangen werden.“

„Ich bin übrigens selbst ein Polizist.“

„Sie sehen gar nicht wie ein Polizist aus.“ Sie mustert dich, als würde sie nach etwas suchen, das darauf schließen lässt, dass du Polizist bist.

„Na ja, wie sieht ein Polizist denn aus?“

„Entschuldigen Sie bitte, mein Herr, es war nicht böse gemeint. Es ist nur, Sie sehen nicht wie Dick Mullen aus.“ Sie zeigt auf einen Einband, auf dem du einen Bilderbuchofficer aus Vesper siehst. Er steht mit grimmiger Miene über der Leiche einer Frau.

„So oder so, der Körper ist bei der Polizeiarbeit nicht entscheidend, sondern vielmehr …“ (Du deutest auf deinen Kopf.)

„Der Kopf. Ja!“

Nein – deine Seele, deine uniformblaue Polizistenseele.