Gespräch · Tommy Le Homme

„Macht Platz für das Dichtergenie!“ Er begrüßt dich mit einem Nicken.

„Ich bin immer noch hier und stecke in diesem verdammten Stau fest, Mann.“ Der Mann begrüßt dich mit einem Lächeln. „Wie sieht’s aus?“

„Da sind Sie ja wieder, Mann“, begrüßt er dich. „Worüber wollen Sie reden?“

„Da sind Sie ja wieder!“ Er nickt dir vielsagend zu. „Die Tage ziehen sich immer noch endlos hin.“

„Cool.“ [Ende.]

„Seit wann sind Sie denn hier?“

„Mir kommt es ewig vor. Als ob ich hier an diesem Kreisverkehr geboren worden wäre und nie etwas anderes erlebt hätte. Nur ich und das Metall und die Reifen, das Öl und die Masutdämpfe …“

Masut ist ein veralteter Begriff für Schweröle – dieser Mann hat einen kaum verhohlenen Sinn fürs Theatralische. Oder ein Faible für ungewöhnliche Wörter. Oder beides!

„Ich fahre auf Ihren Stil ab, Mann.“

„Ja, stellen Sie sich das vor – er dauert schon eine ganze Woche an.“ Er lacht spöttisch.

Hinter dem Lachen verbirgt sich ein Anflug von Kummer.

„Also, sagen Sie es mir … Was kann ich für Sie tun?“

„Ich verstehe nicht ganz, was Sie gerade gesagt haben.“

„Sehr extravagant ausgedrückt – aber ich komme immer noch mit.“

„Könnten Sie das noch mal sagen, nur etwas weniger schwerfällig?“

„Es geht doch nichts über Kunstverstand.“ Er winkt ab. „Na, egal. Ich bin schon seit einer ganzen Woche hier.“

„Schon wieder zurück?“ Er grinst dich an.

„Schon gut.“ [Ende.]

„Was ist hier los?“

„Es ist ein Stau, Mann.“ Mit einer ausladenden Geste zeigt er auf die vielen Lastwagen.

Die Luft aus östlicher Richtung ist mit dem Geruch von Rohöl, Schwermetallen und anderen Nebenprodukten der Moderne erfüllt. Du kannst sie fast schmecken.

„Ein Stau?“

„Der längste Stau aller Zeiten. Die Hafentore am Ende der Straße sind verriegelt. Wir haben dafür keine Erklärung bekommen. Die Arbeiter streiken. Die Streikbrecher heizen die Stimmung an. Eine Riesenscheiße für alle Beteiligten.“

„Und in der Zwischenzeit sitzen wir hier alle in der Fernfahrerhölle fest, und ein Tag folgt dem nächsten …“ Sein Blick geht die Straße herunter, nach Süden. „Und dem nächsten.“

„In der Hölle, hm? Da bin ich also.“

„Ja, ja – genau.“

Er stimmt zu. Damit ist es offiziell. Wir haben das Leben schon hinter uns gelassen.

„Ich vertrete das Gesetz.“

„Das steht fest, Mann.“ Er lächelt eindringlich.

„Alle wissen, dass Sie das Gesetz vertreten. Deshalb tragen Sie ja dieses Abzeichen am Arm. Damit Sie das nicht ständig wiederholen müssen.“

Du hörst weiter zu.

„Wäre gern ein … Wandler.“ Er hört auf und wendet sich an dich. „Hallo.“

„Ja, die Leute verstehen, dass Sie das Gesetz vertreten. Sie müssen es wirklich nicht ständig wiederholen.“

„Ich bin ein Ganter, ein Jäger und ein Sammler, fühle mich wie ein Gammler …“ Er murmelt vor sich hin und experimentiert mit der Betonung.

Eine simple Kadenz. Er scheint sie gerade zu improvisieren.

„Mann, Sie sind am Leben!“ Er mustert dich genau. „Mehr oder … weniger … am Leben.“

„Es tut scheißweh, Mann.“

„Mann, was für ein Tag … Den Großteil der Action habe ich verpasst, aber ich habe gehört, dass es ziemlich heftig war.“ Er nickt nachdenklich. „Hatte irgendwie etwas Endgültiges an sich.“

„Und was machen Sie jetzt? Geht es wieder zurück nach Jamrock? Gerüchten zufolge haben die Jungs fürs Grobe von der hiesigen Gewerkschaft dahintergesteckt. Ich würde sagen, damit ist der Fall abgeschlossen … Auch wenn es letztendlich ein Desaster war.“

„Übrigens waren es nicht die Jungs von der Gewerkschaft.“

„Hey, das habe ich nur gehört. Die Gerüchteküche. Also – wie geht’s weiter?“

„Ich sehe mich noch um. Es gibt noch ein paar ungelöste Fragen.“

„Viel Glück damit, Mann. Sie haben es wirklich nicht leicht, aber hey, Sie atmen noch, oder?“

„Gut, ich gehe dann mal.“ [Ende.]

„Übrigens – sind Sie jetzt nicht mehr wütend auf mich?“

„Scheiß drauf.“ Er zuckt mit den Schultern. „Ich bin jetzt halt ein schlechter Mensch. Es gibt wichtigere Sachen, als nachtragend zu sein. Es ist schon okay – Sie haben genug mitgemacht.“

„Wir sind, wer wir sind. Und Sie sind ein Bulle.“

„Stimmt. Noch ein paar Fragen, bevor ich gehe.“

„Schießen Sie los.“ Er macht eine Pause und lacht plötzlich. „Tut mir leid, Mann. War nicht so gemeint. Also, fragen Sie ruhig.“

„Ja, der Fall scheint gelöst zu sein. Ich will nur noch ein paar letzte Sachen abhaken.“

„Ich humple, aber ich lebe.“

„Es ging mir schon mal besser.“

„Ach, sieh mal einer an …“ Als du dich näherst, wendet er instinktiv den Blick ab. „Das ist ja der Bulle, wegen dem ich jetzt ein schlechter Mensch bin.“

„Ich … äh … habe gesehen, wie Sie sich im Lastwagen der Fahrerlady umgesehen haben. Steckt sie in Schwierigkeiten?“

„Tut mir leid, Mann. Zu offiziellen Ermittlungen kann ich Ihnen nichts sagen.“

„Ist es so schlimm?“ Er pfeift durch die Zähne und wirkt plötzlich zehn Jahre älter. „Mann, was soll ich machen … Wie kann ich ihr helfen?“

„Keine Sorge. Sie müssen überhaupt nichts machen. Die Polizei kümmert sich darum.“

„Ja, vielleicht sollte ich nur den Kopf einziehen … und an meinen Reimen feilen, solange ich kann.“

„Warum Tommy Le Homme?“

„Tommy L’Homme heißt schon jemand anders.“ Er zuckt mit den Schultern – was soll man machen? „Mein richtiger Name ist Jerry Lefitte – aber Tommy ist viel besser.“