Gespräch · Soona, die Programmiererin

„Was viele nicht wissen: Nekroplasma existiert.“

„Super. Worüber reden wir hier eigentlich? Und warum?“ Sie wendet sich wieder ihrer Arbeit zu – ein klares Zeichen dafür, dass dieser Teil des Gesprächs zu Ende ist.

(Du nickst.) „Das ist wahrscheinlich vernünftig. Nicht daran zu glauben.“

„Alles klar, keine Geister …“

„Ihnen ist bewusst, dass kein Grund besteht, diese Information offiziell zu dokumentieren, nicht wahr?“, flüstert der Lieutenant dir zu.

Sie hat sich bereits wieder ihrer Tastatur zugewandt.

Du stellst eine Theorie zum zwei Millimeter großen Loch in der Welt auf.

Das brauchst du nicht. Du hast es bereits getan. Vor langer Zeit.

Moment … Wie das?

Diese Gedanken haben sich irgendwo in dir geformt, bei einem lange vergessenen Gespräch. Im Abendlicht, hinter einem Küchentisch.

Bei Kaffee und Zigaretten. Mit einem Freund.

Und eine Frau war auch dort. Ihr Haar hat nach Shampoo geduftet, sie hat geraucht.

„Soona, das ist der Ursprung des Graus.“

„Was?“

„In der Verschlingerin – dort beginnt es. Dort wird das Grau geboren.“

„Aber …“ Sie blickt auf. Die Angst steht ihr ins Gesicht geschrieben, als sie diese Möglichkeit erwägt. „Aber hier gibt es kein Grau. Wir befinden uns Tausende Kilometer von seinem Rand entfernt.“

Das beruhigt sie.

„Nein.“ (Du siehst auf.) „Wir befinden uns nur zwanzig Meter von seinem wahren Rand entfernt.“

Sie sieht in die Dunkelheit des Kirchenschiffs und richtet ihren Blick dann wieder auf dich.

Du hast ihre volle, ungeteilte Aufmerksamkeit.

Die des Lieutenants ebenfalls. Er nimmt seine Brille ab.

„Das Grau ist bloß eine Erscheinung. Ein Übergang zwischen der Welt und dem anderen.“

„Und … was genau ist das andere?“

Es ist nichts. Nein … Es ist weniger als nichts. Nein …

„Es ist weniger als nichts. Der endgültige Ruhezustand der Realität. Stellen Sie sich vor, wenn das alles hier …“ (Du breitest die Arme aus.) „… nie gewesen wäre.“

„Dann ist das Grau …“

„Nichts als ein Gefälle.“

„Aber das Gefälle hat eindeutig noch nicht begonnen. Wir sind hier und das Grau nicht.“

„Eines Tages, wenn es sich ausgebreitet hat, wird es hier sein.“

„Ich verstehe …“ Sie schließt die Augen. „Eine Theorie über das Grau, in der es kein weiter Ozean ist, sondern metastasiert – wie ein Krebsgeschwür oder Schimmel – und an bestimmten Punkten innerhalb der Welt zum Vorschein kommt.“

(Du nickst.) „Das hier ist so ein Punkt.“

Sie ist einen Augenblick lang still. Dann spricht sie wieder. „Wie lange dauert es also, bis …“

„… es mit dem Verschlingen beginnt? Es hat bereits begonnen. Angefangen beim Schall.“

„Und bei den Informationen“, ergänzt sie nickend. „Wie die Datenverluste an der ostinsulindischen Front. Haben Sie sich überlegt, warum es in einer Kirche entsteht? Und vielleicht auch, wann und wie es anfängt, sich auszubreiten? Oder ob es möglicherweise noch Auswirkungen auf andere Dinge hat? Abgesehen von Schall und Daten …“

Sie ist nun von Wissbegierde erfüllt und vergisst ihre Angst.

„Ich hätte auch eine Frage, wenn wir schon dabei sind. Woher wissen Sie das? Ich zweifle nicht an Ihnen“, erklärt er. „Ich wüsste nur gerne, wie ein Detective der BMR …“

… in der Lage ist, so zu denken?

„Ich glaube, ich habe diesen Gedanken früher schon einmal gehabt. Daher weiß ich das.“

„Ein Polizist mit entroponetischen Grundkenntnissen … Ich würde ja gerne behaupten, schon seltsamere Dinge gehört zu haben, aber ich bin mir nicht ganz sicher. Das ist allerdings eine äußerst interessante Vermutung. Und schön formuliert, wenn ich das hinzufügen dürfte …“

„Ja, sehr interessant, aber ich würde nicht von Wissen sprechen. Das ist bloß eine Vermutung. Eine Vermutung, die erst nachgewiesen werden muss – von entroponetischen Wissenschaftlern.“

„Es ist nicht in einer Kirche entstanden, die Kirche ist um es herum entstanden.“

„Natürlich! Ein Sarkophag aus Kiefernholz oder eine Art …“ Sie sucht nach den passenden Worten. „… Eindämmungseinrichtung, die von den ersten Siedlern errichtet wurde.“

„Es könnte auch Zufall sein.“

„Ja. Trotzdem – ich habe das ebenfalls in Erwägung gezogen. Und die schlechte Nachricht ist, dass im ersten Jahrzehnt von Revachols Besiedlung gleich sieben solcher Kiefernholzkirchen gebaut wurden.“

„Die meisten davon wurden während der Revolution niedergebrannt oder bereits während des Suzeräns umgewidmet. Ich will damit nicht sagen, dass in allen so etwas vorkommt, aber …“

In einigen womöglich schon. Ein schwarzes Korn, das in der Luft schwebt …

„Ja. Sie müssen instinktiv gewusst haben, was zu tun ist. Oder religiösen Gebräuchen gefolgt sein, die wir längst nicht mehr kennen.“

„Ich habe das ebenfalls in Erwägung gezogen. Die schlechte Nachricht ist, dass im ersten Jahrzehnt von Revachols Besiedlung gleich sieben Kiefernholzkirchen gebaut wurden.“

(Du schließt das Thema ab.) „Eines Tages wird die gesamte Welt wie dieses zwei Millimeter große Loch sein.“

Sie verstummt. Der Wind bläst durch das Loch im Kirchenfenster. Kalt und feucht.

„Diesen Teil lasse ich lieber weg, aber der Rest ist brauchbar … Einiges davon kann ich verwenden, um den Kollegen ansatzweise zu erklären, was hier passiert ist. Vielleicht werde ich ein wenig verrückt klingen, aber …“

„Meine Liebe, Sie werden mit Sicherheit verrückt klingen.“

Sie zuckt mit den Schultern. „Eine Sache noch: Vielleicht ist ein Club für anodische Musik ja gar nicht das Schlimmste, was man um diesen … Punkt im Weltraum errichten kann?“

„Der Club ist das Einzige, was diesen Ort – und die übrige Realität – zusammenhält.“

„Ich würde nicht so weit gehen und …“

„JAAAA MAAAANN! SOBALD DAS LICHT AUF DAS UNIVERSUM SCHEINT, GEHT ES NIE WIEDER AUS!“

„Vielen Dank, Eierkopf. Ich denke, das ist ein schönes Schlusswort. Wir haben nichtentroponetische Ermittlungen in diesem Bezirk zu führen.“

„Was soll man da noch hinzufügen? Nichts.“

„Ja, das ist zwar verrückt, aber gut – ich bin es schließlich auch.“

„Vielleicht nicht, nein.“