Gespräch · Joyce Messier

„Ein in drei freie Marktzonen aufgeteilter Stadtstaat, unter dem immerwährenden Interregnum der Koalition der Nationen. Und natürlich Ihrer Bürgermiliz.“

Das Klappern von Schreibmaschinentasten erfüllt die Haupthalle einer umgewidmeten Seidenspinnerei – das 41. Revier. Chad Tillbrook drückt auf ENTER. Draußen schlägt Officer „Elf“ Williams die Tür eines gepanzerten Motorwagens zu …

„Die Kontrollierte Zone ist die dritte Inkarnation Revachols, nach dem Scheitern des Suzeräns und der Kommune.“

„Was ist im Rest der Welt passiert?“ (Du fährst fort.)

„Die Moderne. Sie entwickelten das Wunderwerk der interisolären Kommunikation, telematische Milieus, Strahlung und gefärbte Kunststoffe. Und in der Zwischenzeit halten in Revachol-West die Nachwirkungen bereits fünf Jahrzehnte lang an.“

51 - 8 = 43

„Moment, wollen Sie damit sagen, dass es schon seit dreiundvierzig Jahren so geht?“

„Die Zeit vergeht schnell.“

„Das war dann alles dazu. Anderes Thema.“

„Wollen Sie mehr über Mineralrechte erfahren oder wissen, wem sonst noch in den Kopf geschossen wurde?“ Ihre Zähne blitzen, als sie ein lebhaftes Grinsen offenbart.

„Was haben wir eigentlich die ganze Zeit über gemacht?“

„Die Zwanziger waren das Jahrzehnt des Stadtkriegs: Das ganze Gebiet westlich des Flusses eingeebnet, die Bohrplattformen in Flammen … Dennoch gilt es als Fortschritt gegenüber den Vorjahren. Der Zeitraum zwischen den Jahren 08 und 19 war einfach die Hölle …“

„Und danach?“

„Die Dreißiger? In den Dreißigern legte sich die Unruhe etwas. Revachol-Ost verwandelte sich in das größte Steuerparadies der Welt – unter Einwilligung der internationalen Gemeinschaft. Zum ersten Mal in vielen Jahren schien es, als ob die Dinge sich endlich in die richtige Richtung entwickeln würden.“

Und dann kamst du. Deine Jugend in den Dreißigern.

Dieses ganze unbesteuerte Einkommen muss Die Neue Zeit angekurbelt haben. Das kann nur eins bedeuten …

„Genau dann wurde Disco entdeckt.“

„Ja. Und quantitative Lockerung. Es war leider nur eine Marktillusion, der die Vierziger ein Ende bereiteten. Die Folge war eine Art isolaweiter Kater, könnte man sagen. Und nun sind wir hier …“ Sie macht einen Knicks.

„Willkommen in der Realität, Baby.“

Wie es scheint, waren die Fünfziger nicht viel besser für die Kontrollierte Zone – du kannst es in ihren Augen erkennen. Tage, die einfach vergehen …

Du sagst nichts.

Sie ist einen Moment lang still und überlegt. Als sie endlich spricht, ist ihre Stimme voll Sehnsucht: „Wir hätten so viel mehr haben können – jeder Einzelne von uns. Wir hätten uns nur richtig anstellen müssen.“

„Sie scheinen nicht gerade begeistert zu sein …“

„Ich habe keinen Grund, unzufrieden zu sein“, sagt sie kopfschüttelnd. „Dieses Oberteil ist von Barbara Muskowa. Dieser Regenmantel ist undurchlässig und hat einhundert Jahre Garantie. Meine Töchter werden ihn noch tragen. Nein, es ist nur …“ Sie blickt auf die bröckelnden Wohngebäude, von deren Wänden sich die Farbe ablöst …

Ihre Stimme ist beinahe melancholisch: „Wir hätten so viel mehr haben können – jeder Einzelne von uns. Wir hätten uns nur richtig anstellen müssen.“

Die Wild-Pines-Gruppe muss die richtige Seite gewählt haben – sonst könnte sie selbst nicht dort sein, wo sie jetzt ist.

„Willkommen in der Realität, Baby.“

„Und war das auch so?“

„Nein. Es war eine Marktillusion, die durch Kokain und quantitative Lockerung befeuert wurde. Die Vierziger bereiteten der Illusion ein abruptes Ende, was zu einer Art Kater in der gesamten Isola führte. Und nun sind wir hier …“ Sie macht einen Knicks.

„Wie lange geht das jetzt also schon so?“

„Dreiundvierzig Jahre. Schwer zu verstehen, ich weiß.“

„Wir führen ganz unterschiedliche Leben.“

„Ohne Zweifel. Doch wir teilen dieselbe Zeit und dieselbe Position auf der Kruste unseres Planeten. Das ist wichtiger, als man meinen könnte.“

Etwas sagt dir, dass ihr ein ziemlich unterschiedliches Leben führt.

„Das gibt’s doch nicht.“

„Natürlich nicht. Tzaraath ist ein hochansteckender Mikroorganismus, der das Hirngewebe zerstört. Die eigentlichen Gründe für die Revolution waren materieller Natur. Die Pandemie war nichts als der zündende Funke.“

„Auf welcher Seite stand die Wild-Pines-Gruppe?“

„Sie haben die Gewinnerseite gewählt. Deshalb gibt es sie noch – und andere nicht.“

„Sie haben Glück gehabt.“

„Vielleicht wäre es nicht so gelaufen, wenn ich das Sagen gehabt hätte. Möglicherweise hätte ich auf den König gesetzt und die Pines-Gruppe ins Verderben geführt.“

„Sie hätten sich für die Seite des Königs entschieden?“

„Ich hätte mich für die Seite der Kanonen entschieden. Wenn Sie deren Kaliber gesehen hätten, dann würden Sie das ebenfalls sagen …“ Sie überlegt. „Vielleicht ist es ganz gut, dass ich zu meiner Zeit geboren wurde …“

„Zehn der vierzehn Indostämme trafen die falsche Wahl: Feld, Coupris, Tricentennial … Ich wäre also in guter Gesellschaft gewesen.“

„Coupris gibt es immer noch, nicht wahr?“

„Das ist nicht Coupris, mein Lieber. Das ist bloß noch ein Markenname, den eine vespertinische Muttergesellschaft aufgekauft hat. Nein, das echte Coupris ist so tot wie der König, auf den es gesetzt hat.“

Sie kneift ihre Augen zusammen und blickt in die Zukunft – eine Angewohnheit aus dem Beruf …

Alles, was sie sehen kann, sind die groben Umrisse eines großen Rückschritts. Einer Flaute. Getötete Menschen, aber keine Schaffung von Reichtum. Sie fühlt sich alt – und da ist noch etwas anderes. Ein Gefühl, das du nicht genau bestimmen kannst …

Eine leise schwelende Wut.

„Sie haben sich weise entschieden.“

„Was hätten Sie anders gemacht?“

„Gute Frage.“ Sie reckt den Hals. „Was hätten Sie denn anders gemacht?“

Nein – sie zuerst.

„Ich hätte nach einer medizinischen Lösung gesucht. Hört sich an, als hätte Tzaraath diese Menschen in den Wahnsinn getrieben.“

Ein Schaudern fährt deinen Rücken hoch. Seine Ranken reichen bis zu deinem Hals und bewegen sich auf deinen Hinterkopf zu …

„Also hat ein Viertel der Menschheit …“ Sie rechnet nach und fährt fort: „… einfach den Verstand verloren? Und wie würden Sie bitte ein Prion – ein komplexes, fehlerhaft gefaltetes Protein – mit der Technologie von vor fünfzig Jahren bekämpfen?“

„Okay, vielleicht ist es unmöglich. Was passiert ist, musste passieren. Und so wird es immer sein.“

Der Wind flaut ab, und für einen Augenblick herrscht Stille. Die Ladung verschwindet im dunklen Wasser. Auf dem Meeresarm von Martinaise ist alles ruhig …

Ein Hund bellt, der Schuss einer Waffe hallt von den Wänden eines entfernten Gebäudes wider. Die Stimme einer Frau …

IMMER.

„Immer.“ Sie nickt. „Das ist die Alles-ist-unmöglich-Einstellung, die den späten Modernismus am besten definiert. Am Ende sind Sie ja vielleicht doch ein ‚moderner‘ Mann.“