Gespräch · Joyce Messier

„Nein – so gut wie sicher. Die Kommune hätte Sie gezwungen. So erging es nämlich den Unentschlossenen.“

„Liebend gern.“

Der Wind flaut ab, und es herrscht Stille im dunklen Wasser rund um den Meeresarm von Martinaise …

Ein Hund bellt, der Schuss einer Waffe hallt von den Wänden eines entfernten Gebäudes wider.

„Gut. Nicht, dass es etwas geändert hätte. Am Ende zwang die Kommune alle auf die Barrikaden.“

„Auf keinen Fall. Ich hätte niemals mit den Kommunarden gekämpft.“

Der Wind flaut ab, und es herrscht Stille im dunklen Wasser rund um den Meeresarm von Martinaise …

Ein Hund bellt, der Schuss einer Waffe hallt von den Wänden eines entfernten Gebäudes wider.

„Dann wären Sie im Kampf gegen sie gestorben, lange vor dem Brückenkopf … Unsere Zeit ist nichts als der lange Schatten jenes Tages.“

„Ich hätte mich mit den Mineralrechten davongemacht.“

„Da sind Sie keine Ausnahme. Aber das hat nichts mit der Verhinderung der Revolution zu tun. Nun ja … Was geschehen ist, ist eben geschehen.“

Dein Kiefer verkrampft sich. Gib dieser Frau eine Kostprobe deiner Weisheit.

„Das reicht über die Zeiten.“

„Es kommt eben immer, wie es kommt – vielleicht erleben wir ja noch eine Nachblüte …“

„So, das war genug Sentimentalität. Wollen Sie sonst noch etwas wissen?“

Das ist deine Chance. Frag sie, wer sie ist. Dieses Mal kommt sie nicht davon.

„Oder vielleicht könnten Sie nicht alle Süßigkeiten auf einmal essen, die gute Dame eine Weile in Ruhe lassen und später darauf zurückkommen?“

„Nein. Mehr. JETZT.“

„Unersättlich“, sagt sie und nickt zustimmend. „Von mir aus gerne. Was soll es sein?“

„Später, ja. Mein Kopf verdient eine Pause.“

„Zu viel Realität auf einen Schlag kann überwältigend sein.“ Sie nickt. „Später haben wir noch genug Zeit. Gibt es jetzt noch etwas anderes, was ich für Sie tun kann?“

Nicht so schnell. Was spielt sie bei dem Ganzen für eine Rolle? Frag sie, wer sie ist. Sie schuldet dir eine Antwort.

„Wem wurde in den Kopf geschossen?“

„In erster Linie den Kommunisten. Im Großen und Ganzen wurde während der Weltrevolution vierzig Millionen Menschen in den Kopf geschossen. Doch die Kommunisten … Sie bekamen alle ihren Kopfschuss ab.“

Sie ist nicht schadenfroh. Sie empfindet eine freudige Erleichterung.

„Ach, und den Anarchisten ebenfalls! Die haben sie gerne abgeschossen. So gerne, dass man glatt vergessen könnte, dass sie je existiert haben.“

Ihr gefällt die Absolutheit des Ganzen.

„Haben die Kommunisten und die Anarchisten zurückgeschossen?“

„Und ob. Bevor sie selbst erschossen wurden, hatten sie bereits zwei Millionen Menschen auf dem Gewissen.“

„Wirklich ein Riesentheater.“

„Das war in der Tat ein Riesentheater“, murmelt der Lieutenant hinter seinen Notizen.

„Ja. Die sogenannte insulindische Sintflut.“

„Wurde sonst noch jemandem in den Kopf geschossen? Auf der gegnerischen Seite?“

„Ach, allen möglichen Leuten. Selbst der König bekam einen Kopfschuss ab oder wurde vor die Pferde geworfen. Oder ertränkt. Es gibt verschiedene Versionen der Geschichte. Auf jeden Fall haben sie kurzen Prozess gemacht.“ Sie schüttelt ihren Kopf. „Auch gut. Er war ohnehin nicht der echte König, sondern nur sein Neffe.“

„Der echte König dankte ab und lebte ein langes und produktives Leben als Wagniskapitalist in Graad.“

„Kluger König.“

„Ja, König Guillaume hatte ein Gespür für schlechte PR. Er floh, als das Ganze – wie sagt man doch gleich – kurz vorm Überkochen war? Jedenfalls kam Gil mit seinem Leben davon, und an seiner Stelle wurde sein Neffe Frissel erschossen …“

„Er und Zehntausende seiner wunderbar faschistischen Getreuen. Das war eine wilde Zeit.“

„Feiger König.“

„Ich bevorzuge den Begriff risikoscheu. König Guillaume war kein Dummkopf. Er merkte, dass sich ein PR-Desaster anbahnte. Also kam er mit seinem Leben davon, und an seiner Stelle wurde sein Neffe Frissel erschossen …“

„Könige sind mir egal. Erzählen Sie mir noch eine Sache …“

„Über Kopfschüsse?“ Sie lächelt.

„Ich habe diesen König vergöttert. Diese Scheißkommunisten …“

„Welchen? Wobei, eigentlich ist das nicht wichtig. König Guillaume war schon immer mein Favorit. Er merkte, dass sich ein PR-Desaster anbahnte. Also kam er mit seinem Leben davon, und an seiner Stelle wurde sein Neffe Frissel erschossen …“

„Ich hatte auch eine Sintflut. In meinem Kopf.“ (Du zeigst auf deinen kleinen Kopf.)

„Ja, ein akuter Thiaminmangel kann durch Alkoholismus exazerbiert werden.“ Sie blinzelt mit ihren grünen Augen. „Exazerbieren bedeutet ‚schlimmer machen‘.“

„Ich verstehe, ja. Eine Sintflut geopolitischer Fragen.“

„Dann hätten sie eben noch mehr Leuten in den Kopf schießen sollen.“

„Dies stellt nicht die offizielle Sichtweise der BMR dar“, sagt der Lieutenant hinter seinen Notizen.

„Keine Sorge, Kras Masow schoss fünfzehn Millionen Menschen in den Kopf. Aber das geschah im fernen Graad.“

„Das ist eine echte Tragödie.“

„Ja – die rote Sintflut. Die sogenannte insulindische Sintflut.“

„Man könnte sagen, dass sie völlig den Kopf verloren haben.“

„In der Tat. Sie schafften sie in Massengräber in Ozonne und, nun, seitdem hat man nichts mehr von diesen Leuten gehört.“