Gespräch · Dolores Dei

„Was ist damals schiefgelaufen? Ich kann mich bessern.“ (Du fährst fort.)

„Ich weiß es nicht. Bitte …“ Sie tritt von einer goldenen Sandale auf die andere. In der Ferne hörst du die kreischenden Bremsen einer Straßenbahn.

„Okay. Ich habe noch mehr Fragen an dich.“

„Warum? Warum können wir nicht zusammen sein?“

„Harry, wir können nicht zusammen sein, weil du wahnsinnig bist.“ Ihre Augen verändern sich zu betrübt dreinblickenden Ovalen.

Sie vermeidet es, dich mit ihnen anzusehen …

„Ich bin nicht wahnsinnig. Sag so etwas nicht.“

Jetzt werden sie feucht, ihre Augen. Sie schüttelt langsam den Kopf, versucht, sich zusammenzunehmen, und wischt sich die Hände an ihrem Kleid ab …

„So wie: Wow, ein wahnsinniger Bulle?“

„Wahnsinnig – wie meinst du das? Auf die coole Art?“

„Ich bin der geistig gesündeste Mensch, den ich kenne.“

„Ab und an. Du kannst sehr zuverlässig sein, aber …“ Jetzt werden ihre Augen feucht. Sie schüttelt langsam den Kopf, versucht, sich zusammenzunehmen, und wischt sich die Hände an ihrem Kleid ab …

„Inwiefern … wahnsinnig?“

„Versuchen wir zweimal, den Kommunismus zu errichten. Wenn es nicht klappt, lassen wir es einfach sein und sind lieber für immer Sklaven?“

„Ja. Natürlich. Ich bin bourgeois, weil ich dir nicht mehr weh tun will …“ Sie meidet deinen Blick.

„Kehren wir wie die heilige Sonne am Himmel nach Revachol zurück – aber nur zweimal. Beim dritten Mal überlassen wir es den Ausschweifungen der Homosexuellen!“

„Ja. Natürlich. Du bist ein Gefolgsmann des Königs und ich eine sozialistische Verräterin, weil ich dir nicht mehr weh tun will …“ Sie meidet deinen Blick.

„Erfinden wir die Zukunft zweimal neu, und wenn es nicht klappt, lassen wir es einfach sein und leben von der Sozialhilfe? Das ist also unser Plan für alle Lebenslagen?“

„Ja. Natürlich. Du bist ein Geschäftsmann mit Visionen und ich eine Sozialdemokratin, weil ich dir nicht mehr weh tun will …“ Sie meidet deinen Blick.

„Selbst, wenn ich es mit aller Kraft versuche, es geht nicht. Es ist wie Steine essen.“

Es herrscht Stille. Sie sieht dich an, dann blickt sie über die Schulter. Dann rückt sie den Kranz auf ihrer Stirn zurecht.

Beim Reden hast du das Gefühl, auf Schotter, Granit und Stahlstangen herumzukauen …

„Schuldreine Dolores Dei, es tut mir leid, dass ich dich immer noch traurig stimme.“

„Es ist in Ordnung.“

„So hast du dich früher gefühlt? So, als könntest du nicht ohne mich leben?“

„Ja, aber das ist lange her. Eine halbe Ewigkeit.“

„Zwanzig Jahre? Das ist so viel Zeit …“

„Ja, bei mir hat es nur ein Jahr gedauert, vielleicht zwei.“ Sie lächelt und wischt sich erleichtert über die Stirn. „Juchhu.“

„Stimmt genau. Ich weiß nicht mal mehr, wer du überhaupt bist! Haha!“

„Siehst du?“ Ihre Augen werden größer. „Es braucht nur etwas Zeit. Du wirst dafür, na ja … vielleicht zwanzig Jahre brauchen. Auch ich habe gelitten. Früher dachte ich, ohne dich könnte ich nicht leben …“ Sie sieht dir direkt in die Augen – ihre Iris sind hellblau mit grünen Punkten.

„Wo soll ich mich bitte besser fühlen? In der VERDAMMTEN HÖLLE?!“

Oh ja! Jetzt wird sie einlenken. Ich habe sie dazu gebracht, dich wieder zu lieben, Harry.

Bist du bescheuert?

Sie will etwas sagen. Jetzt kommt’s. Sie hat sich wieder neu in ihn verliebt.

Die Schuldreine Dolores Dei fummelt am Griff ihrer Reisetasche herum. Sie hat einen gequälten Ausdruck im Gesicht.

Siehst du?! Sie sagt rein gar nichts!

Ich verstehe das nicht. Es war … Sie selbst hat gesagt …

„Wir waren schlecht füreinander, okay? Ich war schlecht für dich. Verstehst du das denn gar nicht? Ich musste es beenden. Ich konnte nicht zulassen, dass ein schlechter Mensch aus mir wird … Du wirst dich wieder besser fühlen.“

„Es braucht nur etwas Zeit. Ich denke, du wirst dafür, na ja … vielleicht zwanzig Jahre brauchen. Auch ich habe gelitten, weißt du? Früher dachte ich, ohne dich könnte ich nicht leben …“ Sie sieht dir direkt in die Augen – ihre Iris sind hellblau mit grünen Punkten.

„Ich komme kein bisschen darüber hinweg!“

„Aber was? Bitte sag mir, dass jetzt noch irgendetwas Gutes kommt …“

„Ich weiß nicht, warum ich aber gesagt habe. Es gibt kein Aber.“

„Was meinst du mit ‚wahnsinnig‘?“

„Du weißt, was ich meine …“

„Okay, ich werfe die Krawatte weg! Sie hat sowieso aufgehört, mit mir zu reden.“

„Sie hat aufgehört zu reden? Was meinst du damit?“

„Sie sagt nichts mehr. Ich glaube, ich hatte irgendwas damit zu tun. Dabei habe ich gar nichts gemacht. Und jetzt ist sie tot.“

„Es geht nicht um irgendeine Krawatte, Harry! Du bist dort schon so lange angestellt, dass du nicht einmal mehr wie ein normaler Mensch reden kannst! Du arbeitest immer nur Listen ab. Fragen.“

Fragen? Hat hier jemand ‚Fragen‘ gesagt?

„Ich habe keine Listen.“ (Du lügst.)

„Das hier ist schon wieder eine dieser Listen, nicht wahr?“

„Aber ich mag meine Listen.“

„Es geht nicht nur um die Listen, Bäume oder sonst was …“ Sie rückt den Kranz auf ihrem Kopf zurecht, mittlerweile zittern ihre Hände. „Du wirst traurig, Harry. Zu traurig. So traurig darf man nicht werden. Ich kann es nicht mitansehen …“

„Auch andere Leute werden manchmal traurig, aber nicht so wie du. Du vergräbst dich in Schwermut, und irgendwann schlägst du um dich … Wirst gewalttätig.“

„Alles in allem … bist du krank. Du bist ein alter, wahnsinniger Mann. Und du wirst bis an dein Lebensende in der Hölle schmoren. Und ich muss jetzt nach Mirowa.“

„Auch andere Leute werden manchmal traurig, aber nicht so wie du. Du vergräbst dich in Schwermut. Du hast nur noch mit Hilfe von enzyklopädischen Belanglosigkeiten kommuniziert … Ich war so einsam.“

„Auch andere Leute werden manchmal traurig, aber nicht so wie du. Du vergräbst dich in Schwermut, fängst an, deinen Gedanken Namen zu geben und mit Objekten zu reden …“

„Auch andere Leute werden manchmal traurig, aber nicht so wie du. Du vergräbst dich in Schwermut – und wenn du nicht niedergeschlagen bist, bist du überspannt, rennst herum und stellst Fragen. Fragen über Fragen …“

„Es geht nicht nur um die Listen …“ Sie rückt den Kranz auf ihrem Kopf zurecht, mittlerweile zittern ihre Hände. „Du wirst traurig, Harry. Zu traurig. So traurig darf man nicht werden. Ich kann es nicht mitansehen …“

„Ja, aber es ist unmöglich, ohne Listen zu reden.“