Gespräch · Lena, Frau des Kryptozoologen

Sie runzelt die Stirn und betrachtet dich. „So schlimm kann es doch sicher nicht sein?“

Du spürst, dass sie dich nicht verurteilen wird – egal, was du sagst.

„Ich hoffe, dass Sie recht haben. Ich hoffe, dass es nicht so schlimm ist …“

„Sie wissen aber doch wenigstens, wo wir sind, oder?“

„Wir sind in der Cafeteria des Whirling-in-Rags.“

„Genau. Und wo befindet sich das Whirling?“

„In … Revachol?“

„Ja, so ist es. Wir befinden uns in der schönen Stadt Revachol.“

„Ich weiß nur, dass Revachol in den Dreißigern echt cool war.“

„Die Neue Zeit! Tanzen zur Discomusik! Es kommt mir vor, als ob das in einem anderen Leben gewesen wäre …“ Ihre Augen reflektieren ein Leuchten, das von diesen goldenen Jahren ausgeht, als die Stadt so verheißungsvoll schien.

„Es hat sich viel verändert, aber diese Stadt ist immer noch die schönste weltweit. Ein seltenes Juwel, eingefasst in den Sand zwischen den Kiefern. Alle sagen das, sogar Ausländer.“ Es entsteht eine Pause, als sie deinen Gesichtsausdruck studiert. Du musst sehr verloren wirken.

„Apropos Geschichte. Sie wissen, welches Jahr wir schreiben, oder?“

„Es ist ein schlimmes Jahr, und ich bin Ende vierzig. Oder über fünfzig? Ich weiß nicht einmal, wie alt ich bin.“

„Ganz ruhig, mein Lieber. Es ist das Jahr 51, und der Frühling hat gerade erst begonnen. Ich bin mir sicher, dass auch wieder bessere Zeiten kommen.“

Sie wirkt nervös. Ihre Hände streichen die Falten auf ihrer Decke glatt, während sie versucht, dich zu beruhigen.

Der Lieutenant betrachtet dich eingehend und reibt sich das Kinn.

Der Lieutenant denkt sich: Langsam habe ich das Gefühl, dass Sie völlig hilflos in dieser Realität umherirren. Wie kann es nur so schlimm sein? Aber egal, wir stecken da jetzt zusammen drin.

Draußen sickert der Frühlingsregen in die Risse der Wände, der mit Kopfstein gepflasterten Straßen und in die mit Rosten bedeckten Gullys. Bis hinab in die Kanalisation … Über der Erde blühen die ersten Maiglöckchen.

„Ich merke schon, dass das sehr anstrengend für Sie ist. Deshalb habe ich nur noch eine Frage für Sie. Unter welchem Regime leben wir? Was ist unsere Regierungsform?“

„Bullen. Wir leben unter einem Polizeiregime.“

„Das …“ Ihr Finger zeigt nach oben. „Das stimmt nicht. Das könnten Sie über so gut wie jede andere Nation behaupten, aber nicht über Revachol. Versuchen Sie es noch einmal, Officer. Was ist unsere Regierungsform?“

Verdammt. Ich hatte echt gehofft, dass es eine Welt der Polizisten ist. Okay, mal sehen …

„Unsere Anführer sind starke Krieger, die auf Rössern über die Ebenen reiten.“

„Ach … nein, nichts dergleichen, mein Lieber. Revachol ist eine sogenannte Kontrollierte Zone. Es untersteht einer Allianz ausländischer Mächte, die als „die Koalition“ bekannt ist. Wir haben so gut wie gar keine eigene Regierung. Und mit Sicherheit keine berittene.“

Oje. Wir sind in einer Welt der Schwächlinge gelandet, wo es nur Waschlappen gibt …

„Wenn es keine Regierung gibt, warum gibt es dann Polizisten?“

„Oje …“ Sie schüttelt mit dem Kopf, plötzlich sehr besorgt. „Und es lief gerade so gut. In Revachol gibt es strenggenommen keine Polizisten, zumindest nicht im üblichen Sinne. Seit der Revolution ist der Status des Gesetzesvollzugs eine komplizierte Angelegenheit …“

„Aber das genügt für heute, Schätzchen. Sie sehen aus, als ob Sie eine Pause gebrauchen könnten. Und außerdem bin ich nicht die Richtige, um jemandem die großen Zusammenhänge zu erklären …“

Jetzt hat sie Angst. Ihr ist klargeworden, dass du wirklich einen Hirnschaden hast.

„Was hat es mit dieser Revolution auf sich, die Sie erwähnt hatten?“

„Das war leider eine Niederlage. Die Bevölkerung dieses Archipels wollte etwas Neues aufbauen, etwas anderes. Dem Rest der Welt gefiel das nicht, also kamen sie alle her, um dem ein Ende zu setzen. Das war vor zweiundvierzig Jahren.“

„Was hat das damit zu tun, dass es keine Polizei gibt?“

„Es hat mit allem etwas zu tun. Ich weiß wirklich nicht, wie ich das besser erklären soll …“

Sie denkt sich: Ich bin nur eine arme Frau. Was weiß ich von solchen Dingen? Und wie kann ich Ihnen helfen?

„Wer könnte mir denn mehr erklären?“ (Du schließt das Thema ab.)

„Jemand, der mehr über die großen Zusammenhänge weiß? Fragen Sie am besten …“ Sie wendet sich an den Lieutenant.

„Nein.“ Er schaut weg. „Ich bin keine Enzyklopädie. Und ein Stadtführer bin ich auch nicht. Ich bin ein Polizist.“

„Natürlich.“ Sie wendet sich an dich. „Dann weiß ich es nicht. Vielleicht jemand Reiches? Wohlhabende Menschen haben Bildung genossen. Obwohl ich nicht weiß, wo Sie in Martinaise eine wohlhabende Person finden könnten …“

„Aber danke, Schätzchen. Dank Ihnen konnte ich meine Sorgen für eine Weile vergessen.“ Sie lächelt dich an, aber ihr Gesichtsausdruck wirkt wieder besorgter.

„Jemand, der mehr über solche Dinge weiß als ich? Vielleicht jemand Reiches? Wohlhabende Menschen haben Bildung genossen. Obwohl ich nicht weiß, wo Sie in Martinaise eine wohlhabende Person finden könnten …“

„Tja … Ich weiß es nicht genau, Detective, tut mir leid. Wohlhabende Leute haben meist Bildung genossen, aber die gibt es in Martinaise nicht wie Sand am Meer …“

„Also, wie habe ich mich geschlagen?“

„Bis kurz vor Ende eigentlich ziemlich gut. Sie scheinen wirklich Probleme zu haben, sich zu erinnern. An Geschichte, an Orte. An die Realität, wenn man so will. Es ist sehr seltsam …“

Ein Seufzen. Der Lieutenant steckt die Nase in sein Notizbuch.

„Aber vielleicht ist es das, was die Welt braucht? Eine frische Perspektive? Und ich bin natürlich kein Arzt, aber solche Amnesieanfälle sind meist vorübergehend. Ich würde mir an Ihrer Stelle also nicht zu sehr den Kopf zerbrechen.“

Sie meint es ernst. Es hilft dir nicht weiter, dir den Kopf zu zerbrechen.

„Leider nicht sehr gut, mein Lieber. Sie scheinen wirklich Probleme zu haben, sich zu erinnern. An Geschichte, an Orte. An die Realität, wenn man so will. Es ist sehr seltsam …“

„Oje, das ist gar nicht gut. Das sollten Sie wirklich wissen, schließlich sind Sie selbst einer. In Revachol gibt es strenggenommen keine Polizisten, zumindest nicht im üblichen Sinne. Seit der Revolution ist der Status des Gesetzesvollzugs eine komplizierte Angelegenheit …“

„Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich bin maßlos enttäuscht.“

„Es ist wirklich enttäuschend, ja. Viele Leute wünschen sich irgendeine Form von Repräsentation. Es wird darüber geredet, aber vorerst ist die BMR alles, was wir haben.“

„Ich bilde mir gerne ein, dass es eine Diktatur des Proletariats ist, aber ich habe das Gefühl, dass das nicht stimmt.“

„Ach, Schätzchen …“ Sie schenkt dir ein trauriges Lächeln. „Das stimmt wirklich nicht. Es gab Leute, die so dachten – andere Leute, die solche Sachen wollten – aber … die sind alle ausgestorben.“

„Revachol ist eine sogenannte Kontrollierte Zone. Es untersteht einer Allianz ausländischer Mächte, die als „die Koalition“ bekannt ist. Wir haben so gut wie gar keine eigene Regierung. Und mit Sicherheit keine Diktatur des Proletariats.“

Aber Bullen gibt es immer noch …

„Ich glaube, dass Revachol von etwas regiert wird, was man … die Koalition nennt?“

„Richtig, Schätzchen! Revachol ist eine sogenannte Kontrollierte Zone. Es untersteht einer Allianz ausländischer Mächte. Leider haben wir so gut wie keine eigene Regierung …“

„Die Menschen werden mit Hilfe von Funkgeräten manipuliert, die unsere Wahrnehmung der Realität verzerren und die wahren Herrscher verbergen: Ausländer und Frauen.“

„Ach … nein, nichts dergleichen, mein Lieber. Revachol ist eine sogenannte Kontrollierte Zone. Es untersteht einer Allianz ausländischer Mächte, die als „die Koalition“ bekannt ist. Wir haben so gut wie gar keine eigene Regierung. Und mit Sicherheit kein Matriarchat …“

Sie will auf die Sache mit den Ausländern nicht eingehen. Sie ist nämlich eine Frau. Vielleicht lügt sie dich an …

„Vielleicht so etwas wie eine Demokratie?“