Gespräch · Totenkopf-Cindy

Ups, tut mir leid. Das war wohl etwas zu viel des Guten …

Du bist Polizist und erwachsen. Warum versuchst du, sie zu beeindrucken? Vielleicht solltest du es mit einer anderen Herangehensweise versuchen.

Du bist Polizist und erwachsen. Warum versuchst du, sie zu beeindrucken? Vielleicht solltest du es mit einer anderen Herangehensweise versuchen. Du könntest zum Beispiel dort hinaufklettern …

„Mir war nicht bewusst, dass du so kleinkariert und unsicher bist.“

„Beleidigen Sie mich, so viel Sie wollen. Sie sind immer noch ein künstlerischer Bulle sans Künstlerbedarf.“

„Aber Cindy, die Kunst ist größer als wir beide.“

„Dann besorgen Sie sich Ihren Pinsel bei der verdammten Kunst.“

„Tut mir leid, war die Vorstellung irgendwie verstörend? Hast du als Kind einen Vogelangriff überlebt?“

„Haben wir das nicht alle?“

„Was hast du für ein Problem?“

Man sagt doch, dass der Maler immer sich selbst malt.

„Ich werde eine Art Selbstporträt malen, aber – du weißt schon – eines, das mein Inneres abbildet, um den Leuten zu zeigen, wie es dort aussieht.“

„Das ist ziemlich kaputt – selbst für Sie, Bullenschweinchen.“

„Wie wäre es, wenn ich noch eine interpretierende Tanzeinlage einbaue?“

Sie mustert dich von oben bis unten. „Ich glaube, niemand will das.“

„Hör auf, mich schlechtzumachen, Cindy!“

„Zeigen Sie mehr Rückgrat als ein Wackelpudding, dann macht Sie auch keiner fertig.“

Aber dann dürfte er nicht jeden armseligen Kram sagen, der ihm in den Sinn kommt.

„Okay, ich lasse das. Gib mir bitte einfach etwas Farbe und einen Pinsel. Ich will ein Kunstwerk schaffen.“

„Sie sind ein richtiger Stümper, wissen Sie das? Hier, bitte!“ Sie wirft dir den Pinsel vor die Füße. „Dann toben Sie sich mal künstlerisch aus. Versuchen Sie nur, sich nicht selbst zu verletzen. Und keine Selbstporträts.“

„Danke, Cindy.“ (Du hebst den Pinsel auf.)

„Klar, jederzeit. Wir beschissenen Künstler müssen einander helfen.“ Sie blickt an der Mauer hinunter, und ihre Gesichtszüge verfinstern sich. „Außerdem hatte ich sowieso kein Schweröl mehr.“

Sie hat dir den Pinsel nur gegeben, weil sie keine Konkurrenz in dir sieht.

Ihr fällt einfach nicht das Richtige ein. Es ist unerträglich.

Du weißt, was in dem Ölkanister ist, den du aus deinem Kineema geholt hast? Rot gefärbtes Schweröl. Farbe und ein Pinsel – du bist bereit, um loszulegen.

„Ach, aber ich habe kein Schweröl mehr.“

Weißt du, was du in deinem Regierungsfahrzeug finden solltest? Rot gefärbtes Schweröl.

Kann ich nicht einfach Farbe benutzen?

Soll das ein Witz sein? Schweröl ist viel cooler. Du kannst diese wunderschöne Mauer doch nicht mit etwas so Prosaischem wie gewöhnlicher Farbe beschmieren!

„Hey, Kim. Könnten Sie mir etwas von Ihrem Schweröl borgen?“

„Mein Schweröl ist für meinen Kineema gedacht. Benutzen Sie Ihr eigenes Schweröl, falls Sie unfähig sind, Ihre künstlerischen Impulse zu kontrollieren, aber lassen Sie meinen Kineema bitte aus dieser Sache heraus.“

„Kim, mein Freund. Wären Sie gewillt, ein bisschen von Ihrem Schweröl für die Kunst zu opfern?“

Stimmt genau. Ich gebe mich auf keinen Fall mit Farbe zufrieden, wenn sogar Kinder mit Schweröl malen.

Diese wunderschöne Mauer verdient nicht weniger.

„Dieses Schweröl war rot gefärbt und damit ausschließlich für Regierungsfahrzeuge gedacht.“ Er sieht sich den leeren Eimer an.

„Na ja.“ Er zuckt mit den Schultern. „Da können wir nichts mehr machen.“

„Schweröl?“ Er wirft einen Blick auf den leeren Eimer, realisiert dann schlagartig etwas und sieht wieder das Mädchen an.

„Das war keine Farbe. Es war rot gefärbtes und damit ausschließlich für Regierungsfahrzeuge gedachtes Schweröl.“

„Was dachten Sie denn, was ich benutze? Aquarellfarben?“

„Schweröl?“

„Ja, Schweröl. Was dachten Sie denn, was ich benutze? Aquarellfarben?“

„Die Regierung färbt ihr Schweröl mit einem so schönen Rotton. Ich konnte einfach nicht widerstehen.“

„Sie sind ein richtiger Stümper, wissen Sie das? Hier, bitte!“ Sie wirft den Pinsel in die Pfütze auf dem Pflaster. „Dann toben Sie sich mal künstlerisch aus. Versuchen Sie nur, sich nicht selbst zu verletzen. Und keine Selbstporträts.“

Mann, das ist lahm …

Nein, nein. Die Idee ist großartig.

„Viele Grüße von Pissschw*****l und Fick die Welt.“

„Ich fasse es nicht. Ich wusste gar nicht, dass diese Jungs Manieren haben.“

Die Verblüffung in ihrer Stimme verdeckt die ehrliche Zärtlichkeit nicht vollständig.

„Sie scheinen große Stücke auf dich zu halten.“

„Sie werden es nie zu Totenköpfen bringen. Aber …“ Ihre Stimme wird weicher. „Aber sie haben das Herz am rechten Fleck.“

„Verstanden. Reden wir über etwas anderes.“

„Danke fürs Überbringen der Nachricht – und jetzt ziehen Sie ab, Bullenschweinchen.“

„Die Totenköpfe sind albern. Was wollt ihr überhaupt erreichen?“

Sie wirft dir einen verschwörerischen Blick zu, presst dann einen Finger auf ihre Lippen und blinzelt zum Himmel hinauf – als ob sie angestrengt nach etwas in der Ferne lausche.

„Haben Sie die Stille bemerkt? In Jamrock hallt irgendwo immer mal wieder ein Schuss durch die Luft. Aber in Martinaise? Keine Schüsse, keine Sirenen. Die Leute vegetieren in Langeweile und Selbstzufriedenheit vor sich hin.“

„Dieser Ort ist ein Grab. Wir werden ihn rot färben. Wir sorgen für Lärm – Sie sorgen für Sirenengeheul.“

Sie bemüht sich tapfer, als Nihilistin herüberzukommen, aber in Wirklichkeit ist sie bloß eine wütende kleine Kommunistin. Ihr Gerede über sich rot färbende Straßen muss niemanden wundern – genau das passierte während der Revolution.

„Verrate mir, wie es ist, Totenkopf und Kommunistin zu sein.“

Sie seufzt. „Verdammt, Sie haben mich erwischt, Bullenschwein. Ich gebe keinen sonderlich guten Totenkopf ab. Ich mag Tiere zu sehr. Affen und … Schweine.“

Sie zuckt mit den Schultern. „Aber dieser Mauer werde ich trotzdem ein verdammt gutes Graffito verpassen.“