Gespräch · Totenkopf-Cindy

Ihre Stimme klingt anders, wenn sie auf so ehrliche Weise spricht. Irgendwie älter.

Lieber nicht.

Sie würde es ohnehin niemals zugeben.

In ihrer Vision seid ihr einvernehmlich opportunistische Organismen, die wie Schimmel die Straßen überwuchern.

Wieso sind diese Totenköpfe so kooperativ? Sie müssen die netteste brutale Straßengang in Revachol-West sein.

Vermutlich ist sie aber auch keine typische Vertreterin der Gang. Oder vielleicht sind diese Totenköpfe eher eine künstlerische Bewegung als eine Gang.

„Die Totenköpfe sind cool. Kann ich ein Totenkopf werden?“

„Wohl kaum. Aber Sie können trotzdem Ihren Teil zur Wiederbelebung der Nachbarschaft beitragen.“

„Okay. Und wie?“

Sie wirft dir einen verschwörerischen Blick zu, presst dann einen Finger auf ihre Lippen und blinzelt zum Himmel hinauf – als ob sie angestrengt nach etwas in der Ferne lausche.

„Haben Sie die Stille bemerkt? In Jamrock hallt irgendwo immer mal wieder ein Schuss durch die Luft. Aber in Martinaise? Keine Schüsse, keine Sirenen. Die Leute vegetieren in Langeweile und Selbstzufriedenheit vor sich hin.“

„Dieser Ort ist ein Grab. Wir werden ihn rot färben. Wir sorgen für Lärm – Sie sorgen für Sirenengeheul.“

„Aber ich will wirklich ein Totenkopf werden.“

„Vielleicht ist es einfach nur Totenkopf-Solidarität.“

„Das mit den Grüßen habe ich mir ausgedacht. Aber ich habe mit ihnen gesprochen.“

„Typisch. Eine einzige Lügenbande. Aber sie sind so süße Jungs, finden Sie nicht? Meine süßen, süßen Möchtegerntotenköpfe. Sie werden niemals aufgenommen. Aber sie haben das Herz am rechten Fleck.“

„Ich glaube, sie haben Angst vor dir.“

„Ich habe in der Kohlenkammer Drogen gefunden. Gehören die dir?“

„Kann schon sein. Ist hartes Zeug. Wenn Sie sich das reinziehen, sollten Sie Ihren kleinen Bullenschweinchenbauch vorher gut anschnallen.“

Ihre Neuronen müssen in Flammen stehen. Die Hitze erzeugt in allem, was sie sieht, Wellen und Gekräusel – ganz besonders in ihrer Malerei.

„Ich muss dich festnehmen, Kindchen. Wegen Drogenbesitzes.“

„In diesem Fall gehören sie natürlich nicht mir und ich habe mehrere Zeugen, die das bestätigen können.“

Dieser Kampf lohnt sich nicht. Lass das freche Fräulein hier einfach in Ruhe.

„Bewirkt das, dass du alles … wie Kunst siehst?“

„Glauben Sie wirklich, dass ich high sein muss, um die Welt als Kunstwerk zu sehen? Armes, phantasieloses Bullenschweinchen. Ihre Glotzaugen würde ich nicht haben wollen.“

Zur Hölle mit der Kunst, Mann. Es geht doch eh nur darum, high zu sein.

„Ich habe nichts gegen holprige Fahrten. Weißt du, wo ich mehr davon kriegen kann?“

„Wir bitten vielmals um Entschuldigung dafür, dass wir zur Zeit gerade nicht in Ihre Falle tappen. Bitte rufen Sie später wieder an. Vielen Dank.“ Sie lächelt über ihren eigenen Scherz.

„Wenn Sie wirklich interessiert sind, tut es mir leid“, flüstert sie. „Denn ich nehme keine Drogen für Strahlenkranke mehr und weiß deshalb auch nicht, wo man sie bekommt.“

„Und woher hast du dann die hier?“

„Von einem Typen auf der Boogie Street. Porta Rosa. Dort bekommt man nach Mitternacht alle möglichen schrägen Sachen. Veteranen der Volksmeilerkatastrophe verkaufen ihre Vorräte.“

Sie bereut sofort, dass sie es dir gesagt hat – aber es ist zu spät.

Ich und meine verdammte Schwäche für Nutztiere, denkt sie vermutlich. Sie hofft, dass die Information nutzlos ist.

„Cindy, ich brauche etwas Farbe. Und deinen Pinsel.“

„Für was denn?“

„Ich renoviere. Ist langweilig, aber nötig.“

„Aber langweilig. Sie werden mit meinem schönen Pinsel keine Langeweile verbreiten.“

„Für etwas Künstlerisches. Es geht um ein Kunstprojekt, okay?“

„Na ja, wenn es für die Kunst ist … Aber …“ Ihre Augen verengen sich zu Schlitzen. „Über was für eine Art von Kunst reden wir hier?“

„Ehrlich gesagt ist mir noch nichts Konkretes eingefallen … aber das kommt bestimmt noch.“

„Dann haben Sie ja noch Zeit, sich einen eigenen verdammten Pinsel zu besorgen.“

„Du wirst es schon sehen. Ihr alle werdet es sehen und erzittern.“

„Ja … Da wäre ich mir nicht so sicher, Bullenschweinchen. Sie sehen so aus, als hätten Sie nichts drauf. Und zwar … in allen Bereichen“, ergänzt sie schnell.

„Die Träume eines Mannes einfach so zu zerstören … Ich hoffe, du bist glücklich.“

„Nicht weinen, Bullenschweinchen“, sagt sie mit vorgetäuschtem Mitgefühl. „Wahrscheinlich ist Kunst einfach nichts für Sie. Weil Sie nichts hinkriegen. Weder im Leben noch in sonst irgendwas.“

„Cool. Dann gibst du mir deinen Pinsel halt nicht. Kein Problem.“

„Innerlich könnten Sie heulen, was, Bullenschweinchen?“ Sie grummelt missbilligend. „Erbärmlich. Geben Sie einfach auf. Kunst ist nichts für sie.“

„Über grandiose Kunst. Über Kunst vom Feinsten. Über die künstlerischste, die wegweisendste, die …“

„Stopp, Bullenschweinchen“, unterbricht sie und hebt die Hand. „Sie haben absolut keine Idee, oder? Keine Idee – kein Pinsel. Verpissen Sie sich.“

„Alles ist traurig und kacke, und wir brauchen die Kunst, um das zu ändern. Gib mir einfach den Pinsel.“

„Klingt so, als ob Sie einfach nur Ihr Selbstmitleid kundtun wollten, statt ein Statement zu setzen. Ich kann es nicht mit meinem Gewissen vereinbaren, für beschissene Kunst verantwortlich zu sein.“

„Die Apokalypse naht. Ich will die Leute warnen.“

„Was glauben Sie, was ich hier zu malen versuche? Ein Wandbild für eine bessere Zukunft? Warum brauchen Sie ihn wirklich?“

„Für meinen Motorwagen. Wir müssen verdeckt ermitteln.“

„Ich helfe doch keinen Bullen, ehrliche und aufrechte Bürger reinzulegen. Ich bin kein asoziales Element.“

„Ich möchte einige originäre Kunstwerke erwerben. Hast du etwas für mich?“

„Habe ich das richtig gehört? Das Bullenschweinchen will mit zackigen Geschäftsparolen auf dem Kunstmarkt mitmischen?“ Ihre Augen leuchten auf. „Passen Sie bloß auf, sonst werden Sie noch versteigert und kommen unters Hackebeil!“ Sie fährt sich mit dem Daumen waagerecht an der Kehle entlang.

Der Lieutenant richtet sich auf und wartet ab, wie sich das wohl entwickeln wird.

Es passiert: Es ist ein Happening!!!

Könnte es sein, dass wir jetzt Zeugen einer Aufführung werden? Spielt mit.