Gespräch · Kirchenfenster

Du tust es ebenfalls.

Deine Fingerspitzen berühren deine Brust viermal, während du im aprikosenfarbenen Licht des Kirchenfensters stehst. Über dir zeigt die Frau noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Als dir dieses sanfte Wort durch den Kopf geht, erhebst du dich – in das aprikosenfarbene Licht des Kirchenfensters. Die Frau zeigt noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Dieses sanfte Wort geht dir durch den Kopf, als du im aprikosenfarbenen Licht des Kirchenfensters stehst. Die Frau zeigt noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Es ist unerträglich, zu leben.

Als dir dieser großartige und zugleich verzweifelte Gedanke durch den Kopf geht, zeichnet der Lieutenant ein X-förmiges Kreuz von Schulter zu Schulter.

Als dir dieser gewaltige und zugleich verzweifelte Gedanke durch den Kopf geht, erhebst du dich von deinen Knien – in das aprikosenfarbene Licht des Kirchenfensters. Über dir zeigt die Frau noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Dieser großartige und zugleich verzweifelte Gedanke geht dir durch den Kopf, als du im aprikosenfarbenen Licht des Kirchenfensters stehst. Über dir zeigt die Frau noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Es ist Reue.

Als dir dieses nutzlose Wort durch den Kopf geht, zeichnet der Lieutenant ein X-förmiges Kreuz von Schulter zu Schulter.

Als dir dieses einsame Wort durch den Kopf geht, erhebst du dich – in das aprikosenfarbene Licht des Kirchenfensters. Die Frau über dir zeigt noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Dieses einsame Wort geht dir durch den Kopf, als du im aprikosenfarbenen Licht des Kirchenfensters stehst. Die Frau über dir zeigt noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Es ist Trauer.

Als dir dieses fürchterliche Wort durch den Kopf geht, zeichnet der Lieutenant ein X-förmiges Kreuz von Schulter zu Schulter.

Als dir dieses fürchterliche Wort durch den Kopf schießt, erhebst du dich – in das aprikosenfarbene Licht des Kirchenfensters. Die Frau über dir zeigt noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Dieses fürchterliche Wort hallt dir durch den Kopf, als du im aprikosenfarbenen Licht des Fensters stehst. Die Frau über dir zeigt noch immer ihr kühles Lächeln – gespalten durch den Riss im Glas.

Du kniest nieder.

Deine Knie berühren den Boden. Die Dielen sind hart und kalt. Du kniest inmitten der Schneewehen, und diffuses Licht scheint von hinter dem Glas auf deine Hände.

Du schließt erst deine Augen.

Die Welt ist still, nur das Knarren und das Knacken der massiven Holzkonstruktion hinter dir ist zu hören. Sie schützt dich vor dem Wind, der draußen weht.

Der Ozean scheint weit entfernt. Ebbe und Flut werden von dem jahrhundertealten Sarkophag aus Kiefernholz um dich herum abgeschirmt.

Durch den Riss im Glas dringt kalte Luft, die den Schweiß auf deiner Stirn abkühlt. Du erschauderst …

In der Finsternis spürst du ihren musternden Blick aus mehrfarbigem Glas. Als ob du ein Insekt unter einem Mikroskop wärst.

Du öffnest die Augen.

Du siehst nach oben.

Lass mich in Ruhe, Frau. [Ende.]

In weißem, silbernem und aprikosenfarbenem Buntglas ragt die junge Mutter des Humanismus vor dir empor. Ein Riss durchläuft ihren Körper. Sie ist unfassbar groß, und ihr trauriges ovales Gesicht strahlt eine dunkle Erhabenheit aus.

Das ist die Schuldreine Dolores Dei.