Superstarbulle

Natürlich weiß ich das. Ist es … äh … ein Superstar? Ich glaube, ich bin ein Superstar.

Du solltest mal überprüfen, ob du einen Puls hast, Superstar. Von hier aus wirkt es eher wie kataleptische Totenstarre.

„Das hört sich ganz nach mir an. Was habe ich getan?!“

„‚Officer‘ ist mein Künstlername, oder? Ich kann mir gut vorstellen, ein mittelprächtiger Discokünstler namens ‚Der Officer‘ zu sein.“

„Ein Superstarbulle. Ich kann es nicht mehr leugnen.“

„Das denken Sie sich doch nur aus. So würde ich mich nie verhalten.“

„Martinaise kann wirklich von Glück reden. Nur einer von tausend Bullen wacht als Superstarbulle auf.“

„Nein. Das bin ich nicht mehr. Ich bin jetzt ein Superstarbulle.“

„Disco Inferno.“

„Haben Sie das gehört, Kim? Ich bin hier eine echte Berühmtheit.“

„Verstehen Sie mich nicht falsch, aber ich bin nicht gerade der spartanische Typ.“ (Du zeigst auf dich.)

„Der Typ hat mir meinen Stil verhunzt. Am Ende wird jeder Superstar ein Solokünstler.“

„Ich weiß es. Sie müssen es herausfinden.“ (Du zwinkerst ihr zu.)

„Aber klar. Superstars rappeln sich immer wieder auf und versuchen es noch mal.“

„Wissen Sie meine Technik gar nicht zu schätzen?“

„Ich weiß, ich weiß. Atemberaubend, oder?“

„Diese beiden Prachtkerle entfernen? Auf keinen Fall.“

Das passt gut zu einer Theorie, an der ich arbeite: Ich halte mich nämlich für einen vom Glück verlassenen Superstar.