Conversación · Alice

Basta, agente. Tanta súplica resulta indigna.

"¡No quiero seguir aquí, quiero irme a mi casa! Por favor, venid a por mí...".

"Eh, escuche...". Parece bajar un poco la voz, escogiendo las palabras. "Está bien... usted puede, señor. Cambio".

"¿Qué dice?".

"¿Quería algo más, señor?". El operador decide ignorar las voces de fondo. "Muchos de sus colegas están aquí. Cambio".

Intenta evitar que hagas más el ridículo delante de tus colegas.

¿Qué? ¡Pensaba que ibas en serio! ¡Esto está cerca de convertirse en un completo desastre! ¡Para!

"Dios, no quiero estar aquí... tengo que...".

De repente, la corbata parece una boa constrictor aferrada a tu cuello que busca exprimirte hasta la última gota de vida.

Intentar aflojar su agarre mortal para respirar.

Eh, si no quieres gozar del orgasmo más intenso de tu vida, allá tú... Se afloja un poco.

"¡¿Qué demonios me está pasando?!".

"Ha... ha cortado la conexión". El operador de radio ya no habla por el micrófono y se dirige hacia alguien. "Supongo que tenía prisa...".

"¡Por favor, tengo miedo! No puedo... joder, no puedo respirar... ¡Ayudadme, por favor!".

La radio se queda en silencio y sin vida. El agente de comunicaciones ha desconectado la llamada.

"¿Qué ha pasado?", pregunta el teniente con un tono de voz suave. Te agarra el hombro con amabilidad. "No pasa nada, inspector".

"En el cuerpo lo llamamos subterfugio. ¿Lo has oído alguna vez?". (Secarte las lágrimas).

Te mira con preocupación durante un rato y a continuación asiente. "Deberíamos seguir con nuestros asuntos. El trabajo siempre ayuda a centrarse. ¿Necesita algo más de mi vehículo o...?".

A dieciocho kilómetros al sur, en la cabina de transmisiones de la comisaría 41, una pequeña multitud se ha reunido en torno al agente de comunicaciones Jules 'el Viejales' Pidieu. Una docena de agentes, más o menos.

Cuando entra la agente Judit Minot, la pequeña habitación está impregnada de humo de tabaco y repleta de carcajadas. Tiene el cabello corto y lleva el brazo izquierdo vendado.

"¿Qué ocurre? ¿Ha pasado algo?", pregunta sobresaltada. Jean Vicquemare se vuelve hacia ella y le dice...

"Lo que ocurre es que mi compañero ha llamado, y no con buenas noticias. Ha perdido su placa y su arma reglamentaria. Parecía confuso, incluso delirante...". Se para a pensar.

Mack 'el Torso' Torson hace un gesto de folleteo con el puño y un dedo, riendo roncamente y contándole cualquier guarrada a su compañero, Chester McLaine, junto a la entrada.

"Sí, Mullen estaba en la mierda. Iba pedo de cojones".

"Mack tiene razón, esa mierda sobraba. Lo de antes de ponerse a mendigar, quiero decir...".

"¡Basta!". La conmoción remite. Todos los ojos se vuelven hacia él. "¡No tiene ni puñetera gracia! Es triste de cojones, eso es lo que es. Es policía. Uno de los nuestros, joder...".

"Tenemos que ayudarle". Minot baja la mirada a sus zapatos negros pulidos. Al hablar, la firmeza coge las riendas de su voz.

"¿Ah, sí? ¡¿Y cómo coño piensas hacerlo, eh?! ¡¿Quitándole la bebida?! ¡¿Yendo a correr con él por las mañanas y enganchándolo al zumo de zanahoria?! ¡Está acabado!".

"Solo sé que no podemos darle por perdido ahora que atraviesa su peor momento. Él no lo haría...". La multitud en la sala se rebulle incómoda. Hay quien trata de escabullirse.

"Mack, vigila la entrada", hace un gesto a Torson para que bloquee la salida y luego se vuelve hacia Minot. "¿Sabéis lo que me dijo? 'No quiero mejorar. Quiero empeorar'. Tal y como os lo cuento". Suspira pesadamente y se vuelve hacia la sala...

"¡Que esta mierda no salga de aquí! Ni una palabra al capitán ni a nadie. ¡Le daremos unos cuantos días para recomponerse!".

"Supongo que podría retrasar el informe un día o dos". 'El Viejales' se enciende otro pitillo.

"Bien". Vicquemare se vuelve hacia los demás. "De acuerdo, chicos, no ha sido más que una broma telefónica. Nos hemos reído lo nuestro. ¡Vuelta al trabajo!".

Muy al norte, al otro lado de la autopista, el agente se encorva, en silencio, con una mano en el carruaje motorizado.

"Mack tiene razón, esa mierda sobraba...".

"Lo que ocurre es que mi compañero ha llamado. Y no con buenas noticias. Ha perdido su placa. Parecía confuso, incluso delirante...". Se para a reflexionar.

"No quiero hablar de ello. Vámonos".

"¿Qué pasa? ¿Nunca has visto a nadie sufrir un ataque de pánico?". (Intentar seguir respirando).

Se acabó. Ha colgado.

"No, estoy bien, estoy bien. Es que tengo... otros asuntos".

"Podemos hablar de ellos, señor. Cambio".

Tienes que ponerte serio, esto se aproxima al colapso total.

"Vale, entendido... nada de financiación".

"¿Alguna cosa más, señor? Cambio".

"Es primordial para la investigación que me concedáis más dinero".

"Dice que es importante para el caso".

"No recibirá ni un centavo, ¡díselo!".

"Solicitud denegada, señor. Cambio".

¡Nada funciona!

"10-4, entendido. No tengo autoridad para conceder su solicitud, pero...".

"¿Necesita algo más? Cambio".

"¡¿Es él?!", pregunta una voz seca de fondo. "¿Qué quiere?".

"Dice que necesita dinero".

"Esto puede sonar raro, pero hay algunos detalles personales de los que me gustaría hablar".

"10-4, señor. Lo siento, pero tengo órdenes de no facilitar información personal. Cambio".

"¿Quieres decir que no puedes contarme nada sobre mí? ¡Pero si soy yo!".

"10-4. Las órdenes son órdenes. ¿Alguna cosa más? Cambio".

"Entendido".

"10-4. ¿Alguna cosa más, señor? Cambio".

"Eh... vale, 10-4, señor... entendido, transmita su pregunta. Cambio".