Conversation · Ouvrière

« Ne vous inquiétez pas, je vais le retrouver et le ramener chez vous, promis. »

« Eh bien, s’il est avec ses amis, alors il n’a pas vraiment disparu. Pas besoin de faire appel à la police. » (Ne pas accepter l’affaire.)

« Mais vous m’avez dit que tout allait bien pour votre mari. »

« Quoi ? »

« Un truc qui va pas me plaire, j’imagine ? Je suis désolé, je dis parfois n’importe quoi. Je ne voulais pas vous énerver. »

« Juste au coin de la rue. Il s’est pissé dessus. »

« Notre camarade travailleur était en bas de ces marches. »

« Mais vous avez dit que vous ne saviez pas où il était. »

« Et j’avais bien précisé que je n’avais pas besoin de savoir où il se trouvait. »

« Eh bien, je l’ai pourtant retrouvé. Je suis Dick Mullen. »

« Vous fumez ? »

« Non. »

« D’accord, c’est compris, merci. »

« Hmm. » Elle se replonge dans son livre.

« Je sais de façon certaine que vous fumez. »

« Qu’est-ce qui vous fait croire que je fume ? » Elle lève les yeux, un brin décontenancée.

« Vous avez les mains d’une grosse fumeuse. »

« Les vôtres n’ont pas vraiment meilleure mine », dit-elle en jetant un œil aux vôtres.

Examiner vos mains.

Elle a raison – tes mains sont encore pires que les siennes, pleines de coupures et d’éraflures, recouvrant ta peau telle une toile d’araignée. Tes doigts ont une teinte brunâtre dégueulasse.

Ce sont les mains de quelqu’un fumant depuis au moins vingt ans, si l’on en croit la décoloration des doigts. Les traces sur ta peau sont les stigmates de bagarres passées.

« Donnez-moi juste une cigarette, s’il vous plaît. »

« Je vous l’ai déjà dit – je n’en ai pas. Allez embêter quelqu’un d’autre. »

Elle ment. Elle ment bordel, elle a des clopes !

« Je sais que vous mentez. Allez, donnez-m’en juste une. »

« Non, je ne mens pas. Pourquoi je mentirais ? » Elle s’interrompt. « Allez demander chez Frittte. »

Tu mentirais aussi, n’est-ce pas ? En plus de voler et de tricher ! Redemande-lui, arrache-lui les vers du nez. Fous-lui la pression. Insiste, insiste, insiste !

« OK, merci, pas de problème. » (Passer à autre chose.)

Elle soupire.

« Allez, filez-moi vos clopes. Et pas de bobards. »

« Je vous demande pardon ? ». Elle vous toise d’un air incrédule.

ELLE MENT, ELLE MENT, ELLE MENT !

« Vous savez où je pourrais trouver un nouveau paquet ? »

« Dans un magasin ? Il y a un Frittte près du port. Allez y jeter un œil. »

« Juste une, je vous en supplie. Une seule. DONNEZ-MOI CETTE PUTAIN DE CIGARETTE, MADAME ! »

« Je ne peux pas vous donner ce que je n’ai pas. » Elle se détourne de vous pour se concentrer sur les livres.

Le lieutenant soupire.

« On passe tous par là. »

« Vous avez raison, on fume encore plus qu’une cheminée, dans le coin. »

« Votre toux, là. C’est une toux de fumeuse. »

Ses yeux scintillent face aux vôtres. « Vous êtes un fin observateur », remarque-t-elle.

« Je crois que je possède des aptitudes supra-naturelles. »

« Non, ça m’étonnerait. » Elle glisse ses mains dans les poches de son manteau.

L’observer en train de parcourir les livres.

Ses mains parcourent les couvertures de livres. Ses doigts sont rêches et jaunis. On dirait qu’elle fume beaucoup au travail.

Encore une camarade ! Des années de labeur pèsent sur ses épaules. Elle mérite que tu la prennes dans tes bras – pour tout ce qu’elle a accompli pour l’humanité.

Toute une gamme de neurones s’illumine de joie. Taxe-lui une clope – sous peine que ça devienne douloureux.

La prendre dans vos bras.

Vous vous avancez et passez vos mains autour de ce corps étranger, enivré par ce toucher. Vous sentez un frémissement sous vos mains, au moment où vous fermez les yeux. Puis une voix frêle émerge et demande :

« Que se passe-t-il ? »

Elle paraît troublée. Vos mains sont enroulées autour de son manteau en polyester. Le tissu est froid au toucher, rendu humide par l’air marin.

La relâcher.

Elle recule et reporte son attention sur les livres, faisant comme si cette étreinte n’avait jamais eu lieu.

Continuer de l’enlacer.

La situation devient bizarrement intime – votre joue est écrasée contre son épaule, sa main est coincée sous votre poitrine. Cinq secondes s’écoulent, qui paraissent une éternité. Puis elle tousse et reprend :

« Euh... Que faites-vous, monsieur l’agent ? »

Moins de blabla, plus de sentiment. Garde les yeux fermés, imbibe-toi de cette proximité. Vois ce qu’engendre ce sentiment.

« J’ai eu la plus étrange des... J’en suis même pas sûr. »

« La plus étrange des quoi ? » Elle est toujours dans vos bras.

« Je n’ai pas envie d’en parler. »