Conversation · Joyce Messier

« J’en ai pas envie. Je veux savoir ce qu’est l’Intangible. »

« Cela ne risque pas de plaire à votre collègue – il a déjà été si patient tout au long de cet... exercice. »

« Enchainons sur autre chose, d’accord ? » Elle s’appuie contre la balustrade : « Vous pouvez me demander tout ce qui vous passe par la tête. Tout. »

« D’accord. »

Kim vous regarde du coin de l’œil.

Était-il juste... inquiet ? Que tu découvres quelque chose d’horrible ?

« C’est le contraire de la réalité. »

« Pigé. Parlez-moi d’autre chose. »

« Bien sûr. » Elle semble légèrement soulagée.

« D’accord, mais... c’est quoi ? Une définition... »

« C’est quoi, cette encéphalopathie aigüe dont vous parlez ? »

« C’est un trouble neurologique causé par un manque de vitamine B dans le cerveau. Les symptômes comprennent l’amnésie rétrograde. C’est... très grave – vous devriez vous faire examiner. »

Elle s’exprime par courtes salves pour éviter de ne pas trop s’investir dans la pathologie d’un détective condamné.

Au cas où il plonge plus tard, gâchant toute la fête.

« Je sais que vous comptez sur moi. Je ne vous décevrai pas. »

« Il ne s’agit pas uniquement de moi, monsieur. Tout Martinaise a misé sur votre réussite. Je prie pour que nous ayons tous parié avec sagesse. »

« Compris. Je peux vous poser une autre question ? »

« Je vous en prie. » Elle prend une gorgée de sa bouteille isolante.

« Quelles sont les causes de l’encéphalopathie ? »

« Eh bien, soit il s’agit d’une chirurgie bariatrique – soit d’une consommation d’alcool prolongée. »

« C’est la boisson, sans aucun doute. »

Elle hoche lentement la tête.

En bref, cette histoire de réalité, on s’en cogne. Roule-toi un joint, prends une bouteille et défonce-toi le gosier.

Ouais, et fais-toi une bonne séance d’asphyxie érotique avec ta drôle de cravate. Quelque part au grand jour !

Ouais ! Et raconte-lui un bon mytho !

Hop, hop, hop... Cette histoire de réalité, c’est tout ce qui compte en ville. C’est probablement dans ton intérêt de ne pas merder.

« Je, euh... Je dois aller faire la fête. Là, tout de suite. » [Prendre congé.]

« Bien sûr, dit-elle sans s’étonner. Je serai là si vous avez besoin de moi. »

Oublier ce besoin et revenir à la réalité.

Elle vous regarde fixement, la tête penchée sur le côté, avec un air légèrement inquiet sur son visage.

« Je n’ai plus le temps de vous poser d’autres questions – le monde artistique m’appelle. Pour une expérience performative. Vous ne pouvez pas comprendre. » [Prendre congé.]

« Oh, alors il s’agit probablement de la chirurgie. »

« Ça semble... peu plausible. »

« Je veux savoir ce que vous êtes. »

« Hmm », fait-t-elle.

Elle ne va pas arriver à esquiver, cette fois.

« Qu’êtes-vous ? »

« Je suis d’une infâmie sans nom, dit-elle en montrant soudainement les dents. Une traîtresse, une dévoreuse de nations et de nourrissons... »

« Je suis une Ultra. »

Le coin de sa bouche se retrousse alors qu’elle sourit et dévoile une canine.

Elle est pointue.

« Dios mío ! (Faire un signe de croix.) UNE LIBÉRALE ! »

« Oui, dit-elle en hochant lentement la tête. Je suis la créature inférieure du marais interdit. J’ai fait tomber le roi et j’ai trahi la Révolution. Mon espèce a livré la nation aux colons financiers... »

« Vous pensiez peut-être que nous avions disparu. Après tout, plus aucune personne saine d’esprit ne s’identifie en tant qu’ultra. Pas en plein jour. » Elle vous regarde droit dans les yeux. « Dites-moi, maintenant que je me suis dévoilée – êtes-vous dégoûté ? »

Tu vois un mélange de vérité et d’auto-dérision dans ses yeux verts. Des décennies de culpabilité et d’orgueil.

Pardonne-lui.

Mais seulement parce que tu aimes les dents nacrées et les yeux vert clair...

« Je vous pardonne – mais seulement parce que vous êtes charmante. »

« Un demòni, prononce-t-elle, aussi graciós que astuciós, se glisse dán les bastissas des sants. »

C’est de l’Ubi Sunt, ce dialecte. Tu reconnais la citation. Elle provient d’une pièce de théâtre, écrite au siècle du Franconigérian...

Sous son imperméable et sa chemise en soie se trouve un corps imprégné du parfum Numb 12. Tu en es soudainement et intimement conscient.

« Vous voulez... baiser ? »

« Piller, tuer et détruire ? » Elle riposte aussi cinglante qu’un fouet. « Selon eux, c’est ce que nous faisons depuis plus de quatre décennies. J’ai sans doute eu ma dose pour ce siècle... »

« Oui », marmonne le lieutenant en relisant ses notes.

« En tout cas, je suis heureuse que nous puissions nous entendre malgré ma silhouette écailleuse. Et mon besoin pervers d’infiltrer et de trahir à la fois le Royaume et la Révolution. »

« Honnêtement... » Elle s’interrompt. « J’aurais même préféré que les communards l’emportent. Qui sait ? Peut-être auraient-ils vraiment construit un monde meilleur. Mais ce n’est pas le cas, parce qu’ils ont perdu. »

« Quand les choses se sont tassées, il ne restait plus que les libéraux pour nettoyer tout ce bazar. En vertu de leur survie, ils se sont vu attribuer un pouvoir énorme pour façonner l’avenir... » Elle tourne son regard vers le delta. « C’est tout ce que notre dernière génération a réussi à faire. »

« Tout a fini par se tasser. »

« Rien n’est tassé. Ça s’estompe, c’est tout... » Elle ferme les yeux. « Comme un amant qui a perdu sa foi. Et si nous retournions à la réalité ? »

« Vous auriez personnellement fait les choses autrement ? »