Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

C’était son type de femme.

Regarde comme elle est resplendissante avec ses dents de nacre et son visage de poupée. Elle ressemble à une vedette de cinéma des années 20. On se croirait devant une image en Polychrome Automatik. Comme sur les posters du camion de Ruby...

« Et si je vous arrêtais, mademoiselle ? »

« Klaasje... » répète-t-elle, le dos contre la rampe, dans un sourire douloureux.

« C’est mon premier vrai petit copain qui m’appelait comme ça. Il s’est jamais remis de toute la merde qu’on a traversée. Par ma faute. »

« C’était qui ? »

« C’était qui ? Un garçon. Un étudiant. On partageait quelque chose de fort, mais je l’ai brisé. » Elle vous regarde droit dans les yeux, la lèvre tremblante.

« Je sais que je vaux rien. Je le sais bien. Mais j’ai rien fait du tout. Rien d’illégal, en tout cas. »

Elle a refusé de collaborer avec la police.

Elle a présenté des informations cruciales à la résolution de l’affaire de manière volontairement trompeuse.

C’est pas bientôt fini, ses putains d’entourloupes ?

Parfaitement ! Soyez dur, impitoyable. DUR ET IMPITOYABLE ! Il vous faut l’achever !

« Vous risquez de déguerpir, et je crois vous avoir dit que vous faisiez partie des suspects de notre enquête, non ? »

Le lieutenant sort une paire de menottes.

« Non, je vous en prie. » Ses yeux s’arrondissent sous l’effet de la peur. Elle tente de reculer davantage...

Mais il n’y aucune échappatoire. Une chute de deux étages sur la mosaïque de la place... Si elle avait pu, elle se serait enfuie plus tôt.

Fragile, exposée, sa voix est faible et fatiguée.

« Je crois savoir qui a fait le coup. Qui a tiré sur Lely... Je peux vous le dire. Je peux vous aider. »

Elle sait quelque chose !

« Kim, arrêtez cette femme, je ne veux plus l’entendre. » (Ignorer sa théorie.)

« Qu’est-ce que vous croyez savoir ? Qui l’a tué, alors ? »

Pendant un instant, elle garde le silence. Elle cherche en elle-même une confirmation. Puis, la voix rauque, elle dit...

La trahison lui coûte.

« Ruby. »

« De l’espionnage industriel. On est dans la Zone de contrôle ici, la loi internationale a cours. »

« Vous nous avez présenté des informations de façon trompeuse. Si les Hardie n’avaient pas avoué, on aurait aucune information valable. »

« Vos entourloupes ne prennent plus avec moi. » (Vous faites tourner votre doigt au niveau de votre tempe.) « On vous emmène au poste. »

« Vous êtes la suspecte de notre enquête criminelle. Vous risquez de vous faire la malle. Ça me suffit, comme motifs. »

« Vous avez refusé de collaborer avec la police. Vous nous avez fait perdre du temps, dans une enquête où chaque minute compte. »

« J’en ai la larme à l’œil. Vous êtes toujours en état d’arrestation. »

« Mais je n’ai rien fait... » Elle recule jusqu’à la rampe, un sourire forcé plaqué sur le visage. « Rien d’illégal, en tout cas. »

Tu te prépares à prononcer les mots, mais tu te retiens. Le lieutenant est quelque part, à 28 kilomètres d’ici, certainement occupé à compulser le manuel sur la procédure d’arrestation. Celui-là même dont il sait se servir. Reviens avec Kim. Tu n’y arriveras pas tout seul.

« Vous vous appelez pas vraiment Klaasje Amandou. »

« Je comprends, indique le lieutenant en se tournant vers elle. Vous ne pouviez pas nous indiquer votre véritable nom puisqu’on vous cherche. »

« D’accord. » Sa voix se brise soudainement, comme si elle sentait la corde se resserrant autour de son cou.

Serre plus fort. Tu la tiens.

« Ça y est, on a épuisé la boîte à mensonges ? »

« D’accord, c’est vrai. » La voilà dos au mur. « C’est pas mon vrai nom. »

« Vous le reconnaissez ! »

« Vous consignez votre travail chaque semaine. Tout est transmis à COMINSUR. Je pouvais quand même pas vous supplier de ne pas indiquer mon nom... J’ai donc menti. »

« Comme j’ai menti par le passé. À mes employeurs. Il faut toujours mentir, tout le temps. » Elle baisse les yeux sur ses mains, sur ses ongles au vernis blanc abîmé. « Ça me fatigue à un point... »

Elle ne ment plus, elle est au bout du rouleau. Son métabolisme vient de la lâcher, et les effets des narcotiques qu’elle a dû consommer s’estompent.

« Si ça trouve, vous êtes même pas Miss Oranje 37, en réalité ! »

« Si. » Un frémissement vient troubler son sourire. « C’est bien une chose qu’on ne m’enlèvera pas. Mon sceptre et mon écharpe. »

Oh que si ! Pour avoir menti de façon éhontée !

« Comment vous vous appelez, en vrai ? »

« Katarzine Alaczije. » Son sourire est timide, presque douloureux.

C’est un nom de Graad, d’origine zsiemsk ou yugo-graadoise. Rien de ponantais là-dedans. C’est un nom qui sent l’huile moteur, la taïga, l’économie moribonde et le rock aux relents d’alcoolisme.

Ce qui fait presque de Klaasje la parfaite contraction de Katarzine Alaczije.

Ne rien dire. (Poursuivre.)

« Ça fait bien longtemps que je n’avais pas prononcé ce nom... » Elle secoue la tête.

Elle dit ça pour meubler. Elle ne supporte pas le silence.

« Je vais continuer à vous appeler Klaasje. » (Poursuivre.)

« Ça me va. » Elle baisse les yeux sur le cendrier, puis les lève à nouveau vers vous.

Klaasje ne lui correspond pas vraiment non plus. Aucun nom ne lui correspond.

« Bah, je vais vous appeler Miss Oranje, danseuse disco. » (Poursuivre.)

« Si ça vous fait plaisir. » Elle sourit, trop fatiguée pour rire.

« Une seconde... Klaasje, c’est la contraction de Katarzine Alasije ? »

Elle acquiesce. « C’était sentimental. Je voulais me sentir un peu plus moi, ici. Pour une fois. D’où l’utilisation de mon surnom. »

Un surnom ? Mais qui te l’a donné, « Klaasje » ?