Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Qui vous l’a donné ? »

« Un ado. Il y a un million d’années. »

Rien à foutre.

Ouh là, on est en colère. Ça va barder pour elle.

« Ravi de vous rencontrer enfin, Katarzine Alasije. » (Poursuivre.)

Elle acquiesce. Ses yeux ronds s’arrêtent sur les vôtres. Le vent qui balaie le toit les fait briller.

« Un instant... Katarzine Alasije, c’est pas un nom oranjais, ça. Même pas mondien. Ça sent le graadois à plein nez. »

« Mes parents étaient des immigrés zsiemsk, j’ai été naturalisée Oranjaise. Je n’ai connu qu’Oranje. » Un silence. « Alasije est le nom de mon père. »

Tout s’explique. Elle ne ressemble pas du tout aux femmes oranjaises, elle est...

« J’aurais dû m’en douter. Vous n’avez pas le type oranjais. »

« Ça, je ne vais pas m’en plaindre. Les Oranjaises de 14 ans, ça ne remporte pas de concours de beauté. »

« Ça, je ne vais pas m’en plaindre. J’ai les marques de naissance des Oranjaises, mais c’est tout. »

Ne rien dire.

Elle acquiesce nerveusement, avant de prendre une cigarette.

Klaasje serait-il la contraction de Katarzine Alaczije ?

« Et l’histoire du passeport, c’était des conneries, ça aussi ? Celui que vous cachiez ? »

« Non, il est sous l’eau, dans une bouée en plastique cachée dans les roseaux, sur la côte. Par contre... il n’est pas au nom de Klaasje Amandou. Ça dit Annouk Meijer-Smit. »

« De faux documents d’identité ? »

« Passeport et visa. » Elle acquiesce. « C’est mon employeur qui me les a fournis. Je ne peux rien en faire, il a certainement partagé le nom de Meijer-Smit pour me mettre des bâtons dans les roues. »

« Quelle raison aurait-il eue de faire ça ? »

« Je ne me suis pas présentée à notre rendez-vous. C’est le genre de chose qu’ils prennent très au sérieux. » Elle s’empresse d’ajouter : « Si je n’y suis pas allée, c’est parce que j’avais peur qu’ils... s’en prennent à moi. J’avais terminé ma mission, j’étais devenue gênante. »

Elle redoute une arrestation imminente. De son point de vue, c’est un malheureux concours de circonstances.

« Il est faux, lui aussi ? »

Elle acquiesce. « Faux passeport et faux visa. C’est mon employeur qui me les a fournis. Je ne peux rien en faire, il a certainement partagé le nom pour me mettre des bâtons dans les roues. »

« Pourquoi ? »

« Ça ira comme ça. » (Conclure.)

Elle acquiesce, le dos droit. Elle est prête pour la suite, quelle qu’elle soit.

Prête à morfler. Elle sait que vous n’avez pas fini de la cuisiner.

« Où est-elle, cette bouée ? »

« À l’ouest de la promenade. Dans les roseaux, sur la côte. » Elle désigne du doigt un tas de ruines à l’horizon, à l’ouest. « Je l’ai mise là quand je suis arrivée. Je n’y suis jamais retournée. Je ne sais même pas si j’arriverais à la retrouver... »

« De toute façon, ça ne servirait à rien. »

Le vent se lève et les poils de ton échine se dressent. Quelque part, à l’ouest, de petites bulles s’échappent d’une boule de plastique qui flotte sur l’eau. Elle est rouillée, et de la couleur d’un thé trop infusé.

Secouer la tête en dénégation.

De longs bras grêles font pivoter la bouée... Oh, tout a disparu...

« Soit. Encore une chose... » (Continuer.)

« Je vous écoute. » Elle hoche la tête.

« À l’ouest de la promenade, dans les roseaux ? Il faut que je retrouve cette bouée. » (Accepter la tâche.)

Le lieutenant ajoute une note.

« Vous pouvez en disposer. La bouée se trouve dans les roseaux, au nord-ouest d’ici. Vous passerez devant un tuyau d’égout endommagé. Elle est proche du bord. »

« Vous pouvez en disposer. La bouée se trouve dans les roseaux, au nord-ouest d’ici. Vous passerez devant un tuyau d’égout endommagé. Elle est proche du bord. »

Qu’est-ce qui se passe ?

De longs bras grêles font pivoter la bouée, la tournent, l’inspectent comme une boule magique, s’efforçant de trouver le moyen de l’ouvrir...

TOUTE CHOSE A UNE UTILITÉ.

« J’en étais sûr. »

« Bien. Dites-moi la vérité. »

« Ça veut dire quoi, "D’accord" ? »

« D’accord, c’est pas mon vrai nom. »

« On va s’en tenir là. (Relâcher la pression.)

« Merci. » Son ton est reconnaissant.

« Vous savez quoi ? Je crois pas que ce soit vous qui ayez prévenu la police. »

« Mais si, c’est moi ! » Elle s’approche d’un pas. « Comment ça ? J’ai appelé votre bureau, ou je sais pas quoi. On voit le numéro partout, en ville : "En cas d’urgence, appelez le 8-100-2". »

« C’est une femme âgée qui a répondu. On aurait dit qu’elle fumait. Elle a enregistré ma plainte. Elle a toussé. »

C’est effectivement le numéro du Bureau des urgences...

N’importe qui peut disposer de ces informations, messire. Il suffit de regarder alentour et de joindre le bureau. Ne croyez pas un traître mot de ce qu’elle vous raconte !

« Quand avez-vous appelé ? »

« Jeudi soir. Il était tard, minuit passé. »

Le lieutenant acquiesce en vous regardant. « Ça correspond. »

« Tout le monde connaît ce numéro. Et un accès de toux... tu parles d’une preuve ! »

« Mais je sais aussi à quelle heure l’appel a été passé ! » Elle prend une inspiration. « Je sais que j’ai pas été fartpaitement... euh, parfaitement honnête avec vous jusqu’ici, mais cette fois je vous dis la vérité ! »

Regarde comme elle s’excuse. On croirait entendre une gamine de dix ans.