Разговор · Гарт, управляющий кафетерием

Он смотрит на тебя. Между вами повисает молчание.

Он собой не гордится. Но рефлексировать на этот счет будет позже.

Лежа в удобной кроватке.

Он переводит дыхание. «Не я сочиняю правила. Либо платите 20 реалов, либо спите в мусорном баке. Мне всё равно. Если хотите, ключ ваш».

«Эта ответственность лежала на вас. Я не могу вам помочь. Мне жаль».

«У вас уже есть ключ от вашего нового номера — мусорного бака, помните? Вы обещали мне его вернуть и не вернули...»

«У вас уже есть ключ от вашего нового номера — мусорного бака, помните? Я вам его давал».

«Вы уже отперли свой новый номер. Мусорный бак на заднем дворе — в вашем распоряжении».

«Прошу. Ключ от нового номера. — Он кладет ключ на стойку перед собой. — То есть от мусорного бака на заднем дворе».

«Пока нет...»

Он закатывает глаза. «Тогда зачем тратите мое время... и свое?»

«Да, вот 20 реалов за ночь».

«Хорошо. Сегодня номер ваш, но не забывайте — завтра понадобится еще 20 реалов».

Знаешь, на берегу ведь может найтись другое место для ночевки... рано или поздно.

Не срывайся на него. В глубине души ему ужасно не нравится быть человеком, который вынужден тебе напоминать.

Да как это ВООБЩЕ МОЖНО забыть, сука?!

«Ну брось. Поздно же уже. Я что, правда должен снова тебе платить?»

У него перехватывает дыхание. В глазах гаснет огонь. Спустя некоторое время он говорит:

«А у вас сегодня есть деньги?»

«Не твое дело, Гарт».

Он моргает, как при виде горящей мотокареты. «Но ведь мое. В данный момент это буквально мое дело — от этого зависит мой бизнес...» Он качает головой — и вдруг в его чертах загорается что-то новое и жестокое.

Ловушка, сир!

«Но знаете что? Вам повезло. Потому что вы больше никогда не должны мне платить».

«Что, правда?»

«Правда».

«Подъебываешь меня, так?»

«Ни в коем случае. — Он едва заметно улыбается самыми уголками губ. — Я говорю правду. Вы не должны мне ничего платить».

«Вы не должны давать мне денег. Если хотите номер — тогда да, придется заплатить, но просто так давать деньги вы вовсе не обязаны. Давать мне деньги в обмен на номер — ваш личный выбор».

ЭТО, БЛЯДЬ, НЕ ШУТКИ.

«Погоди, всё равно не понял. Так мне дадут бесплатный номер или нет?»

«Нет. Вы вольны заплатить мне 20 реалов за номер или не делать этого. Мне всё равно, что вы выберете».

«Это не выбор. Мне некуда больше идти...»

«Ладно. Не хочу об этом больше говорить».

Он закатывает глаза. «Еще что-нибудь?»

«Но мне нужен ёбаный номер!»

«Вот это дело, Гарт! Один бесплатный номер, пожалуйста!»

«О, простите, вы меня неверно поняли. Позвольте пояснить. — Он едва заметно улыбается самыми уголками губ. — Я не говорил, что выдам вам бесплатный номер. Я сказал лишь, что вы не должны мне платить».

«Ты серьезно?»

«Абсолютно серьезно. — Он едва заметно улыбается самыми уголками губ. — Вы не должны мне ничего платить».

«Правда-правда?»

«Ага-ага».

«М-м-м... не, нету». (Соврать.)

«Какая жалость», — бормочет он. Потом качает головой — и вдруг в его чертах загорается что-то новое и жестокое.

«Есть».

«Тогда вам не нужен бесплатный номер, не так ли?» Он качает головой — и вдруг в его чертах загорается что-то новое и жестокое.

«Нет».

«М-м-м... ага, есть». (Соврать.)

«Посылка?»

Он отказывается отвечать. Лишь ускорившееся дыхание выдает плохо прикрытое раздражение.

«Об оплате постоя на сегодня...»

«А сейчас? Не пришла моя посылка?»

«Нет, ваша посылка не пришла, — отвечает он с неприкрытым презрением. — Я же сказал: придет — сам сообщу».

«Об оплате постоя на сегодня...»

«А куда все подевались?»

«Ну, знаете... — он оглядывает пустой зал. — Люди редко задерживаются после перестрелок. Перестрелки, оказывается, не способствуют бизнесу».

«Лена и Морелл все еще здесь?»

«А, они! Приятные люди — но нет. Лена сказала, что они возвращаются в Джемрок. Я их видел на улице. — Он машет в сторону окна. — Это было до перестрелки».

«Хорошо, что она уехала отсюда раньше. Тут же пули полетели... люди в гостинице были в ужасе. Мне тоже пришлось выйти и предпринять меры...»

«Но мы так и не нашли фазмида...»

«Ну, вы ж сыщик — может, вы их отыщете? Вряд ли это так сложно...»