Gespräch · Waschfrau

Weißt du, es könnte einen anderen Weg geben. Du musst aber an einen Ort gehen, der privat und diskret ist. Dein Zimmer im Whirling sollte den Zweck erfüllen …

„Wissen Sie, wer am meisten von diesen Deals profitiert? Immobilienunternehmer, Bauunternehmen, Restaurantbesitzer, Claires Steuerberater in La Delta …“

„Beweisen Sie, dass Sie Integrität haben. Sie sind ein Gesetzesvertreter, kein korrupter kleiner Handlanger eines fetten Schleimbeutels.“

Ist schon okay. Sie ist gerade aufgebracht. Mach weiter, zermürb sie.

„Ich könnte Evrart vielleicht überzeugen, Ihnen Geld zu geben …“

„Sie müssen klug sein, das Kleingedruckte lesen, vorausdenken, Gelegenheiten abpassen …“

„Was glauben Sie, was ich gerade mache, Herr BMR?!“ Die Scheuerbürste fliegt mit solcher Wut in den Bottich, dass das Wasser bis in dein Gesicht hochspritzt.

Schmeckt nach Seife. Wonach auch sonst.

„Unterschreiben Sie, oder die BMR stellt hier alles auf den Kopf. Irgendwas werden wir schon finden …“

Du merkst, dass der Lieutenant dich aus den Augenwinkeln ansieht, aber er sagt nichts.

Das hat ihm missfallen.

„Sie finden hier nichts außer Armut und Verwahrlosung.“ Sie grinst. „Das ist keine besonders wirksame Drohung.“

Äh, mir fällt nichts ein, was ich sonst noch sagen könnte.

Vielleicht kannst du sie einfach mit großen, flehenden Augen ansehen?

„Vielleicht würden Sie Ihre Meinung ändern, wenn Sie ein wenig … ‚finanzielle Kompensation‘ bekämen?“ (Du zwinkerst.)

„Polizisten, die Bürger bestechen? Läuft das nicht meist andersrum?“ Sie wartet deine Antwort nicht ab.

Es ist in ihrem Interesse, auf dich zu hören. Du weißt, wie die Welt funktioniert.

„Der Polizist.“ Sie sieht dich mit zusammengekniffenen Augen an. „Was kann unser Dorf für Sie tun?“

Die alte Frau summt immer noch das unbekannte Lied. Sie öffnet die Augen, um zu zeigen, dass sie deine Anwesenheit zur Kenntnis nimmt.

Dort, wo sich der Name des Liedes befinden sollte, klafft bei dir nur eine Lücke. Du solltest sie sofort danach fragen!

Die Frau, die neben einem Bottich mit Wäsche sitzt, summt eine ungewöhnliche Melodie. Ihre Augen sind geschlossen.

„Willkommen in unserem Fischerdorf.“ Sie öffnet die Augen. „Bitte kommen Sie näher. Ich habe grauen Star.“

Woher weiß sie dann, dass du hier bist?

„Bis dann.“ [Ende.]

„Ich werde hier sein.“ Sie beäugt den Bottich voller Wäsche.

„Äh, und wenn ich nicht will?“

„Ach, jetzt tun Sie mal nicht so schüchtern. Es geht schon in Ordnung.“

Du lehnst dich nach vorn.

„Ach.“ Ihr Gesicht verdunkelt sich. „Willkommen, Herr Polizist. Wir hier im Dorf machen keinen Ärger – und wir wollen auch keinen Ärger.“

„Wir sind nicht hier, um Ihnen Ärger zu machen.“

Ärger? Sag das Zweite, Bratan! Das zeigt, dass du Stil hast.

„Wir sind Bullen. Wir sind Teufelskerle. Klick, klick. Bäm, bäm!“ (Du zielst mit deinen Fingerpistolen auf sie.)

„Nein, sind Sie nicht. Ich habe Sie hier schon früher gesehen. Vor zwölf Jahren. Mit dem Teufel hatten Sie gar nichts am Hut – ehrlich gesagt waren Sie sogar hilfreich. Aber in Martinaise betrachtet man Sie trotzdem als schlechtes Omen.“

„Moment, war ich schon mal hier?“

„Nein, nicht Sie. Ich meinte die BMR. Zwischen ein paar Männern ist ein Streit ausgebrochen, einer von ihnen hat einen anderen umgebracht. Hat sich dann in der Holzhütte da drüben eingesperrt.“ Sie zeigt auf das Gebäude hinter ihr.

„Er hat gegrübelt und brauchte Hilfe mit dem Öffnen der Tür. Sie haben sie für ihn geöffnet und ihn dann an einen abgelegeneren Ort gebracht, wo er darüber nachdenken konnte, was er getan hatte. Einen ruhigeren Ort.“

So, wie sie es sagt, klingt es, als ob er sich an einen spirituellen Ort zurückgezogen hätte.

„Von was für einem schlechten Omen reden wir hier?“

„Ach, das Übliche. Hiobsbotschaften. Ein schwarzer Hund.“

Das bist du, wie du leibst und lebst: ein schwarzer Hund, der sich die Fersen leckt.

„Das stimmt allerdings, ich bin ein schlechtes Omen.“ (Du fährst fort.)

„Das sind Sie nicht. Niemand hier in der Gegend hält uns für ein schlechtes Omen. Das hätte man uns gesagt.“

„Vielleicht haben sie Angst.“

„Warum?“

„Weil Sie ein schlechtes Omen sind. Aber Sie sind hier trotzdem willkommen, solange keine bewaffneten Männer hinter Ihnen her sind. Und vielleicht sogar dann. Denn so ist das Fischerdorf, das wir aufgebaut haben.“

„Tut mir leid, dass hier nicht viel Platz ist, um Ihren Motorwagen zu parken. Und es gibt auch nicht viele Häuser. Oder viele Leute. Meine Kinder sind längst weg … Sie sind auf Schatzsuche. Genau wie die Kinder von anderen.“

„Ach, was schwafle ich da.“ Sie winkt ab. „Was führt Sie zu uns?“

„Sie sind hier trotzdem willkommen.“ Sie nickt. „Solange keine bewaffneten Männer hinter Ihnen her sind. Und vielleicht sogar dann. Denn so ist das Fischerdorf, das wir aufgebaut haben.“

„Wenn ich als schlechtes Omen betrachtet werde, warum hat mir das noch niemand gesagt?“ (Du fährst fort.)

„Ich bin Polizist. Ich mache keinen Ärger, ich beseitige Ärger.“

„Ach, natürlich. Zuletzt haben wir Sie hier vor … zwölf Jahren gesehen. Da kamen Sie auch her, um Ärger zu beseitigen. Und das haben Sie auch … Aber trotzdem betrachtet man Sie in Martinaise als schlechtes Omen.“

„Wie er schon gesagt hat: Wir sind Polizisten – wir machen keinen Ärger, wir beseitigen Ärger.“

„Wir sind Bullen. Wir sind Teufelskerle. Klick, klick. Bäm, bäm!“

„Wenn Sie nichts sehen können, woher wussten Sie dann, dass ich hier bin?“

„Ich habe noch immer ein goldenes Ohr. Kommen Sie, kommen Sie nur her.“ Sie bedeutet dir, näherzukommen.

Du bist dir nicht sicher, was die Melodie angeht, aber sie könnte südsamaranisch sein oder vielleicht siigayanisch (Siigay nennt man auch die Aprikosensuzeränität).

Die alte Frau sitzt noch immer auf ihrem Stuhl und kümmert sich um ihre Arbeit. Währenddessen summt sie leise vor sich hin.

Die Geräusche der elektrischen Lampen vermischen sich mit dem leisen nächtlichen Rauschen der Meereswellen.

Du lässt sie in Ruhe. [Ende.]

Sie summt weiter und bewegt ihren Kopf im Rhythmus der unbekannten Melodie.