Gespräch · Auge-Hand-Koordination

Zeit für meine Waffe!

Alles klar, das ist der Plan: Du stürmst nach rechts, schleuderst ihr zugleich das Fallbuch ins Gesicht und überbrückst ohne zu zögern die Distanz zwischen euch. Mit deiner Linken schnappst du dir den Waffenlauf, deine Rechte bricht ihr das Handgelenk …

… mit verschränkten Händen ihren Kopf gepackt, Knie ins Gesicht, Knie ins Gesicht, Brustkorb gequetscht, dann ein Schritt zur Seite und sie mit dem Hammerkick zu Fall gebracht.

HEILIGE SCHEISSE, JA!!!

Nein, das wird nicht nötig sein. Sieh mal genau hin. Die drei Waffenläufe, umspielt von rotem und blauem Licht – sie ist nicht geladen.

Moment mal, warum wird mir dabei übel?

Dieses Wissen kommt von einem sehr dunklen Ort.

Wie dunkel?

Dein-Hirn-auf-der-Wand-verteilt-dunkel.

„Los, drücken Sie ab. Sie trauen sich ja doch nicht.“

„SUIZID DURCH STAATSGEWALT! AUGENBLICKSENTSCHEIDUNG. SCHLUCK BLEI, MISTKERL!“

HEILIGER BIMBAM!!!

„Die Lage ist unter Kontrolle!“ Im Getöse der Polizeisirene vernimmst du die Stimme des Lieutenants. „Sie wurden nicht erschossen; sie ist keine Bedrohung; alle ganz ruhig bleiben!“

Ich war mir zu 95 % sicher, dass die Waffe leer ist, und trotzdem hätte ein instinktives Muskelzucken zu einem überflüssigen Tod führen können.

„Was … ist los?“ Die alte Frau sieht die trügerische Waffe an. „Das ist keine Dienstwaffe. Polizeiwaffen haben Kugeln. Die ist nicht echt!“

Die Waffe landet auf den Holzplanken. Tränen laufen ihr die zerkratzten Wangen hinunter. „Polizeiwaffen sind immer geladen … Was soll denn das? Warum haben sie mir die verkauft?“

Sie sieht tief bestürzt aus.

Schnapp dir die Waffe! Schnell! Das könnte deine EINZIGE Chance sein.

(Du hebst die Waffe auf.)

„Kein Mensch interessiert sich mehr für mich.“ Während sie langsam hin und her schwankt, wird ihre Stimme immer schwächer. „Warum haben sie mich denn so hinters Licht geführt …?“

Diese gliederpuppenartige Maschine aus Schmerz und würdelosem Leiden kommt knirschend zum Stillstand. Sie ist es überdrüssig, durch die Wüste zu ziehen, will nicht mehr fühlen und denken.

„Arme Frau …“ Der Lieutenant steckt seine Pistole ins Halfter. „Wir müssen uns überlegen, was wir jetzt mit ihr machen.“

„Nie kommt jemand vorbei“, nuschelt die alte Frau und starrt ausdruckslos auf die Promenade. „Nie kommt mich jemand besuchen.“

„Sie haben versucht, mich zu töten!!!“

„Ich denke nicht, dass sie wirklich …“ Der Lieutenant schüttelt den Kopf. „Sie haben natürlich recht. Das hätte schlimm enden können.“

Er versucht, nicht darüber nachzudenken, wie schlimm es mit einer geladenen Waffe hätte ausgehen können.

Die Person, die das getan hat, ist nicht mehr anwesend. Jetzt ist da niemand mehr. Die leere Hülle einer alten Frau schwankt langsam vor und zurück.

Sie befindet sich in einem Stupor. Es ist unmöglich, vorauszusagen, wann sie wieder zu Sinnen kommt. Falls das überhaupt je passiert.

„Sollen wir sie verhaften?“ (Du fährst fort.)

„Ich denke nicht, dass das nötig ist. In ihrem aktuellen Zustand – und ohne die Waffe – stellt sie keine Gefahr mehr dar.“

„Wir könnten Titus Bescheid geben. Das ist genau die Art von Problem, um das sich die örtlichen ‚Friedenswächter‘ kümmern sollten. Vielleicht kennen sie sogar ihre Familie.“

„Warten Sie, ich würde ihr so gerne eine dieser Vorladungen aufs Revier in die Hand drücken …“

„Das wäre nur Papierverschwendung. Ich meine, sehen Sie sie doch an.“ Er blickt kurz zur alten Frau hinüber. „Sie wird keine Reaktion auf eine Vorladung zeigen.“

„Ich will das aufgeblasene Selbstwertgefühl der Hardie Boys nicht noch unterstützen. Nicht sie sind die Polizei, sondern wir.“

„Okay“, sagt er und nickt. „Damit hätten wir das geregelt. Nach Feierabend gebe ich bei meinem Revier Bescheid. Das wird dann das Sanatorium kontaktieren und sich um die Logistik kümmern.“

„Übrigens, bevor wir gehen …“ Der Lieutenant holt deinen Dienstrevolver hervor. „Ich glaube, der gehört Ihnen.“

„Nein, mit dem Ding will ich nichts mehr zu tun haben. Behalten Sie es.“

„Okay, aber …“ Er beißt sich auf die Lippen und murmelt in sich hinein: „Ach, ich kann Sie sowieso nicht umstimmen … Gehen wir.“

Als du dich abkehrst, um fortzugehen, haucht die Frau mit winziger Stimme: „Bitte lassen Sie den Rundfunk an …“ Es wirkt wie ein Reflex, ein Satz, an den sie sich halb erinnert.

Ein Reflex worauf? Darauf, dass man sie allein gelassen hat?

Genau. Allein mit der Stimme von Gareth Morrand, die sie auf Kanal 8 begleitet.

Sie muss sich eine neue – traurigerweise bessere – Realität aus dem einzig verfügbaren Material erschaffen haben: Funkwellen und Polizeisendungen.

Sie steht bewegungslos da. Jetzt ist sie nichts als ein Haufen Kleidung und Lichter – vielleicht willst du sie ja noch einmal durchsuchen?

„Danke, Kim. Selbstverständlich will ich meinen Revolver wiederhaben.“

„Natürlich. Nachvollziehbarerweise war vorhin alles etwas hektisch. Machen Sie sich keinen Kopf.“ Er lächelt und übergibt dir die Waffe. „Endlich wiedervereinigt. Gehen wir.“

„Aber hier gibt es für uns wohl nichts mehr zu tun. Brechen wir auf, die Sache ist erledigt.“

„Wir können sie einfach hierlassen. Die kommt schon klar.“

„Nein“, wirft der Lieutenant mit schneidender Stimme ein. „Das ist keine Option. Entweder wir wälzen das auf Titus und seine Jungs ab, oder ich bitte mein Revier um Hilfe.“

„Ja, Titus scheint genau der Richtige für diesen Job zu sein.“

„Wir können ihn darum bitten, sobald wir wieder im Whirling sind. Aber wir müssen uns beeilen. Es ist schließlich schon spät – sie könnten schon nach Hause gegangen sein.“

„Ich werde wohl einfach mein Revier benachrichtigen. Dort wird man das Sanatorium kontaktieren und sich um die Logistik kümmern.“

Außer für sich selbst scheint die katatonische Frau für niemanden mehr eine Bedrohung darzustellen – besonders, da sie jetzt unbewaffnet ist.

„Wenn Sie mir noch mal in die Quere kommen, bringe ich Sie unter die Erde, Bullensau.“

Irgendwer wird das sowieso tun müssen. Besonders lebendig sieht sie nicht aus.

Zeig ihr die Radieschen von unten. Mach sie kalt.

Du schweigst und lässt die alte Frau zurück.

„Titus will hier der Sheriff sein. Ich werde ihm sagen, wo er Sie finden kann. Vielleicht kennt er ja Ihre Familie.“

Als du dich abkehrst, um fortzugehen, haucht die alte Dame etwas mit winziger Stimme. Es ist nur ein Reflex – das ist alles. „Bitte lassen Sie den Rundfunk an … Herr Morrand kommt auf Kanal 8 …“

„Rühren Sie sich, Patrol Officer Bullensau. Sie tragen Ihr Herz am rechten Fleck.“ (Du verbeugst dich.)

Die katatonische Frau versteht deine freundlichen Worte nicht – wahrscheinlich hört sie sie nicht einmal. Sie existiert nur.