Gespräch · Rassistischer Lastwagenfahrer

Nein, nicht besonders erfreut.

Denk daran, Kamerad, du sagst die harten Sachen. Die strammen, kernigen Sachen. Die meisten Leute haben nicht den Mut dazu.

Aber dieser Typ hat den Mut. Er ist ein Bollwerk, ein Verteidiger des Abendlands. Er könnte wissen, wie man die Zeit zurückdreht …

„Okay, was für Gedanken haben Sie noch so?“

„In letzter Zeit haben wir Okzidentalen einen bedauernswerten Niedergang erlebt: Wenn Mitglieder der überlegenen Rasse aufhören, an ihre angeborene Überlegenheit zu glauben, hören sie auf, um Ressourcen zu wetteifern.“

„Ja? Und wo ist das Problem?“

„Das Problem? Die verdammten Kipten legen sich in letzter Zeit echt ins Zeug! Genau wie die Mesquiten. Und die ganzen anderen Rassen, die von außen eindringen und sich wie Kaninchen vermehren. Sie stehen kurz vor dem kulturellen Sieg.“

Kultureller Sieg? Wovon redet er?

„Aha …“

„Das ist wahr.“ Er fährt fort. „Außerdem müssen Sie sich bewusst werden, wie gefährlich die Vermischung der Rassen ist. Wer weiß, was passiert, wenn Leute nicht an ihrem Geburtsort bleiben? Das könnte zu einer neuen Unterrasse führen, mit unbekannten Eigenschaften, durch die mehr Wettstreit entsteht. Darum müssen wir den Nachwuchs kontrollieren.“

Du spürst plötzlich eine Vibration in deinem Dünndarm. Wie ein Summer.

Er ruft dich hinaus aufs Feld! Dieser Mann, er gehört zu deinem Team.

Du sagst nichts.

„Moment, was ist denn ein kultureller Sieg?“

„Das ist das Ziel der Kipten in der Boogie Street – direkt vor unserer Nase. Und das der anderen, im Rundfunk. Oder haben Sie in letzter Zeit irgendwelche Chansons gehört? Irgendwelche Mottetti oder Kunstlieder? Nein. Um zu siegen, wollen sie die Kultur dominieren. Das sagen sie sogar selbst.“

„Okay … Und?“

„Das betrifft Sie, Herr Polizist. Sie sollten also lieber wachsam sein. Die Kipten legen sich in letzter Zeit ins Zeug, genau wie die Mesquiten. Und die ganzen anderen Rassen, die von außen eindringen und sich wie Kaninchen vermehren. Sie stehen kurz vor dem kulturellen Sieg.“

„Ja, ich merke schon, was für ein Paradebeispiel für natürliche Überlegenheit Sie sind.“

„Machen Sie die Augen auf. Haben Sie in letzter Zeit keinen Unterschied bemerkt? Wie etwa den bedauernswerten Niedergang? Wenn Mitglieder der überlegenen Rasse aufhören, an ihre angeborene Überlegenheit zu glauben, hören sie auf, um Ressourcen zu wetteifern.“

Die Rassentheorie ist eine primitive Methode der sozialen Einteilung, basierend auf offensichtlichen Attributen, Vermutungen und Pseudowissenschaft.

„Um ehrlich zu sein, weiß ich nicht mehr, was das bedeutet. Bitte erklären Sie es mir.“

„Wenn ich’s mir recht überlege, sollten wir lieber über etwas anderes reden.“

„Wie Sie meinen, Officer. Stecken Sie halt Ihren Kopf in den Sand, wenn Ihnen danach ist.“ Er spuckt auf den Boden.

„Ach, Sie sind bloß ein Rassist. Das leuchtet mir ein.“

„Ich bin nicht bloß ein Rassist. Ich habe Bücher gelesen.“ Er gestikuliert mit seiner Zigarette, um es zu unterstreichen. „Der wissenschaftliche Aspekt der Rassentheorie ist bewiesen, auch wenn manche Leute es nicht akzeptieren wollen.“

„Nicht Schafe stecken ihre Köpfe in den Sand, sondern Strauße. Sie haben sich in den Metaphern verheddert.“

„Mir doch egal. Gehen Sie zurück in Ihre Vorlesung, Bino.“

„Ich will die Zeit zurückdrehen. Können Sie mir helfen, Kamerad?“

„Ich weiß, dass Sie mich an der Nase herumgeführt haben. Jetzt spucken Sie es schon aus: Wo ist die Fahrerlady?“

Er grinst höhnisch. „Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.“

„Warum grinsen Sie dann so höhnisch?“

„Hören Sie mal her, Sie Flachwichser. Mir machen Sie keine Angst. Ihr Bullen habt in Revachol-West nichts zu sagen. Ihr habt in Martinaise nichts zu sagen. Ihr habt nirgendwo einen Scheiß zu sagen.“

„Und wer hat dann was zu sagen – Sie?“

„Nein.“ Der Lieutenant wendet sich an den Lastwagenfahrer. „Er meint La Puta Madre.“

Ein legendärer – berüchtigter – Mafiaboss in Jamrock. Er leitet das wahrscheinlich mächtigste organisierte Verbrechersyndikat in Revachol-West.

Der Lieutenant scheint einen Plan zu haben. Lass ihn das machen.

Einen Moment schweigt der Lastwagenfahrer. Dann spuckt er auf den Asphalt. „Ja, der.“

„Was soll das, Kim? Lassen Sie mich das machen.“

Der Lieutenant beäugt dich skeptisch, widerspricht dir aber nicht.

„Aus mir kriegen Sie nie nix heraus.“

Wenn man „nie nix“ sagt, dann sagt man doch eigentlich „immer etwas“ – oder ist dir das zu hoch?

„Wer ist die Fahrerlady? Sie bekommen auch keinen Ärger.“

„Keinen Ärger habe ich auch jetzt schon – und ich muss Ihnen überhaupt nichts erzählen. Verpissen Sie sich.“

Der Lieutenant sieht dich an. „Wie wollen Sie jetzt weiter vorgehen?“

Der Mann lässt die fast aufgerauchte Zigarette zwischen seinen Fingern fallen. Mit einem selbstsicheren Blick fischt er nach einer weiteren.

„Oh doch, Sie werden reden. Sonst kommen Sie mit aufs Revier.“

„Nichts da. Ich komme nirgendwohin mit – und mit Ihnen schon gar nicht. Und jetzt verpissen Sie sich.“

„Also sagen Sie doch etwas.“

„Was?“

„Schon gut. Beantworten Sie einfach die Frage.“

„Wenn Sie es nicht wissen, erzähle ich Ihnen einen Scheißdreck.“

„Das ist eine doppelte Verneinung. Nie nichts zu sagen, heißt, dass man immer etwas sagt.“

„Da haben Sie es ihm aber wirklich gezeigt, Detective.“

„Wie wäre es, wenn Sie sich verpissen? Aus mir kriegen Sie nie etwas heraus.“

„Muss ich etwa Gewalt anwenden?“

„Was? Hier auf der Straße? Sie träumen wohl.“ Er schüttelt den Kopf. „Und jetzt verpissen Sie sich.“

„Ich bin doch Ihr Bruder, erinnern Sie sich?“

„Ich glaube, es hackt. Warum ist Ihr Partner ein multiethnischer Regenbogenmann? Warum haben Sie Siileng nicht verhaftet? Verpissen Sie sich, Ihnen erzähle ich einen Scheißdreck.“

„Wer ist La Puta …“

„Dann nehme ich an, dass Sie seine Peones kennen?“