Gespräch · Rassistischer Lastwagenfahrer

„Dann sollte ich ihm wohl einen Besuch abstatten.“

„Der Typ, der humanitäre Hilfspakete weiterverkauft, richtig?“

„Genau der, mein Bruder. Leute wie er sind geborene Lügner. Es liegt ihnen im Blut.“ Der Lastwagenfahrer sieht dich mit einer Mischung aus Dankbarkeit und Verständnis an.

Du kapierst es.

„Der ist Ihr Mann. Hundertpro. Er ist ein Lastwagenfahrer, der das Zeug von seinem Arbeitgeber verramscht – hat die Plomben an seinem Humanox-Lastwagen aufgebrochen. Ich habe keinen Zweifel, dass er auch Drogen verkauft.“

„Genau der. Leute wie er sind geborene Lügner. Es liegt ihnen im Blut …“ Zufrieden nimmt der Lastwagenfahrer einen langen Zug und bläst einen Rauchkringel in die Luft.

„Der Typ – an dem war mir gleich was nicht ganz geheuer.“

„Genau der. Leute wie er sind geborene Lügner. Es liegt ihnen im Blut …“ Zufrieden nimmt der Lastwagenfahrer einen langen Zug und bläst einen Rauchkringel in die Luft.

„Aha. Und Sie sind sich sicher, dass es dieser Siileng ist und nicht etwa eine Fahrerlady?“

Er lacht. Nervös. „Nein, es ist, äh – Sie wissen schon, der Samaraner, der gerne so tut, als wäre er ein Geschäftsmann? Er verramscht nur das Zeug von seinem Arbeitgeber. Das er gestohlen hat, nachdem er die Plomben an seinem Humanox-Lastwagen aufgebrochen hat.“

Nein, Ruby steckt hinter diesem Ring, so wie Titus es angedeutet hat. Aber spiel vorerst mit. Finde erst mal heraus, was alle wissen. Siileng ist dein nächster Anhaltspunkt.

„Jaja. Wo ist er?“

„Aber mal im Ernst, meist ist er ein Stückchen südlich von hier. In der Nähe vom Kanal, da ist er nicht zu übersehen. Seien Sie bloß vorsichtig …“

„Wer ist das?“

„Der Samaraner, der gerne so tut, als wäre er ein Geschäftsmann … In Wirklichkeit verramscht er nur das Zeug von seinem Arbeitgeber. Das er gestohlen hat, nachdem er die Plomben an seinem Humanox-Lastwagen aufgebrochen hat.“

„Wo finde ich ihn?“

„Folgen Sie einfach dem Gestank. In seiner Nähe riecht es nach Aprikosen und Öl …“ Der Lastwagenfahrer lacht krächzend über seinen eigenen Witz.

„Haben Sie eine Kippe?“

„Ich grüße Sie, Landsmann. Die Verteidiger des Abendlands müssen zusammenhalten.“ Er holt eine Zigarettenschachtel hervor, die er in seinem Ärmel verstaut hatte. „Stecken Sie sie an, Bruder. Um die Dschungelgeister zu vertreiben.“

Wow, Jackpot. Rassistischer Jackpot!

ZIGARETTEN sind ein WERKZEUG. Lege sie in deinem INVENTAR auf einem HAND-Platz ab.

„Nein.“

Doch, er hat eine Kippe, und zwar in seiner verdammten Hand! Grabsch sie dir aus seinen fetten Fingern! Die brauchst du, nachdem du dir seinen Rotz angehört hast.

„Sie rauchen gerade eine.“

„Das ist meine letzte.“

„Verstecken Sie Kippen vor mir?“

„Warum sollte ich? Ich bin ein ehrlicher Mensch.“ Er drückt seine Zigarette aus und schnipst den winzigen Stummel in Richtung Straße.

„Verdammt, ich sollte …“

„Sollte was, Officer?“ Er betrachtet dich gelassen, während seine giftigen Ausdünstungen durch die Luft wabern.

„Verdammt.“

„Tut mir leid, dass ich Ihnen nicht helfen konnte.“ Er deutet ein halb ironisches Nicken an.

Du sagst nichts.

„Cool, cool, cool.“ (Du reibst dir die Hände.) „Ich wollte sowieso keine mehr.“

„Das glaube ich gern.“ Sein gelassener Blick durchbohrt dich, während giftige Ausdünstungen durch die ihn umgebende Luft wabern.

„Darf ich dann mal an der ziehen?“

„Tut mir leid, schon aufgeraucht.“ Er drückt seine Zigarette aus und schnipst den winzigen Stummel in Richtung Straße.

„Dann brauche ich die, die Sie gerade rauchen.“

„Die kriegen Sie nicht.“

„Geben Sie sie her. Ich konfisziere sie als Beweismaterial.“

„Beweismaterial wofür? Ich habe gar nichts gemacht.“ Er drückt seine Zigarette aus und schnipst den winzigen Stummel in Richtung Straße.

„Aber ich brauche sie unbedingt.“

„Das tut mir sehr leid. Die ist aufgeraucht.“ Er drückt seine Zigarette aus und schnipst den winzigen Stummel in Richtung Straße.

Du bringst ihn dazu, dir zu sagen, was er weiß.

Männer wie er respektieren nur zwei Dinge: Stärke und Angst.

Es wird Zeit, die LAUTSTÄRKE hochzudrehen.

„Zeigen Sie mir verdammt noch mal ihren Lastwagen. Der Lastwagen der Fahrerlady – WO IST ER?!“

„Verpissen Sie sich. Ich habe es Ihnen doch schon gesagt: Ich werde nicht …“

Da! Seine Stimme wird leiser, während deine …

„Ich werde Ihnen für den Rest meines LEBENS den Arsch aufreißen, verstanden?“

„Verdammter … Homobulle.“ Auf seiner Stirn ist ein Schweißtropfen zu sehen.

„Lecken Sie mich doch am Arsch!“ Er versucht, dich abzuwiegeln. „Der Lastwagen ist da drüben, ein grüner, echt runtergekommen. Ich habe keine Ahnung, wer sie ist.“

„Wann ist sie verschwunden?“

„Keine Ahnung, ich weiß nicht mal, wie sie heißt. Sie fährt nur in der Flotte mit und tut, als wäre sie was Besonderes. Bestimmt eine Lesbe. Ich habe sie schon seit Tagen nicht mehr gesehen.“

Jetzt ist es ihm nicht mehr wichtig. So hält er die Fassade aufrecht.

„Wo genau ist ihr Lastwagen?“

„Da drüben, hinter dem Denkmal.“ Er zeigt nach Süden. „Der grüne ‚Tempo‘. Und jetzt lassen Sie mich endlich in Ruhe, ja?“

„Ein kleiner ‚Tempo‘ am Denkmal, grün …“ Er wendet sich an dich. „In den Lastwagen sollten wir einen Blick werfen.“

Sein Adrenalinpegel scheint auch gestiegen zu sein.

„Wann ist sie verschwunden?“

„Ich habe Ihren Scheißlastwagen gesehen. Ich weiß, wo er ist.“ (Du zeigst auf ihn.) „Ich werde ihn abfackeln, VERSTANDEN?!“