Gespräch · Rassistischer Lastwagenfahrer

„Wie heißen Sie, Arschloch?! Ich werde im Polizeifunk verbreiten, dass ein Typ sagt, Madre soll sich VERPISSEN.“

„Ich stecke Sie in eine Zelle mit einem Riesenkipten. Nach der Begegnung mit dem Kiptenschwanz sind Sie im Eimer, ist das klar?“

Was willst du damit bewirken? Wenn du cholerisch wirst, kommt das gar nicht gut rüber. Und du gibst auch so schon keine allzu gute Figur ab.

Weil es beim letzten Mal nicht geklappt hat, bist du so demoralisiert und durcheinander, dass du einfach nicht genügend Wut abrufen kannst.

Die Hauptsache ist, es nicht zu übertreiben. Auch, wenn man versucht, jemandem Angst zu machen, ist die wichtigste Frage: Wie macht sich das auf deinem Lebenslauf?

Und dazu kommt noch dein soziales Einfühlungsvermögen. Bleib sensibel. Andere Leute schauen zu.

„Warum gehen wir beide nicht nach draußen und unterhalten uns?“

„Was?“ Der Lastwagenfahrer bricht in verächtliches Lachen aus. „Was glauben Sie, was wir hier gerade machen, Sie Witzfigur? Wir sind draußen und unterhalten uns!“

„Verdammt … Ich meinte … sollten wir beide uns nicht ein ganz privates Plätzchen suchen und … Nein, Mist …“

Der Lastwagenfahrer hebt eine Augenbraue. „Ist das so ein Homoding?“

„Ja … Könnte ja sein …“

„Okay, das reicht, Detective. Hören Sie auf.“

„Gehen wir einfach wieder zu Tommy, ja? Hier verschwenden wir unsere Zeit.“

Oder du könntest dich umsehen und nach der Kabine von dem Typen suchen. Alle Lastwagen überprüfen. Wenn einem die Bullen in den Sachen rumschnüffeln, packt einen die Angst, oder?

„Wir werden jemand anderen zu dieser Fahrerlady befragen müssen. Gehen wir.“

Hör jetzt auf. Frag einfach die anderen Fahrer. Du musst herausfinden, wer die Fahrerlady ist – und so wird das nichts. Du übertreibst es.

Hör jetzt auf. Geh einfach weg und frag vielleicht diesen Tommy. Du musst herausfinden, wer sie ist – und so wird das nichts. Du übertreibst es.

„Nein, natürlich nicht. Sagen Sie mir einfach, was Sie wissen.“

„Zwingen Sie mich doch, Sie Witzfigur.“ Er bläst dir eine Rauchwolke direkt ins Gesicht.

„Ich weiß gar nicht, warum ich das gesagt habe …“

Der Lieutenant sieht dich kurz von der Seite an.

„Hören Sie, es tut mir leid. Können Sie mir nicht einfach sagen, was Sie wissen?“

„Das Spiel ist aus. Ich weiß über Sie Bescheid.“

„Ach ja?“, knurrt er. „Worüber wissen Sie denn Bescheid?“

„Äh … Über Ihren Rassismus?“

„Was gibt es da zu reden? Die Welt ist rassistisch. Daran bin ich nicht schuld. Und Sie auch nicht – und Sie sind auch ein Rassist!“

„Was gibt es da zu reden? Die Welt ist rassistisch. Daran bin ich nicht schuld. Ich lebe nur in dieser Welt – ich überlebe. Um was anderes geht es hier nicht. Überleben.“

„Sie wissen schon … was Sie für Dreck am Stecken haben.“

„Was haben Sie geladen?“

„Nicht mehr viel. Ich bin hier, um Fracht abzuholen, aber die Hafenarbeiter streiken, also … sitze ich hier rum und drehe Däumchen.“

„Was für Fracht sollen Sie denn abholen?“

„Äpfel.“

„Äpfel“ sagt man, wenn man etwas zu verbergen hat …

„Verstehe. Ich habe noch andere Fragen.“

„Von mir aus.“ Er zuckt mit den Schultern.

Er hat dich an der Nase herumgeführt. Seien wir ehrlich – er hat dich besiegt.

„Das klingt mir suspekt.“

„Hören Sie mal, Sie Superpolizist. Ich stamme von Generationen von Lastwagenfahrern ab. Wir haben uralte Rechte und Privilegien …“ Ihm reißt der Geduldsfaden, dir das zu erklären.

„Ich bin hier, um eine Ladung verdammter Äpfel abzuholen. Ganz normale, von Kojkos gepflückte Äpfel.“

Kojko ist sicher auch eine Beleidigung. Wahrscheinlich für jemanden aus Graad.

„Ach, in Graad werden also Äpfel angebaut?“

„Ja, das ist einer ihrer Hauptexporte. Die werden im Süden angebaut, in Jekokataa. Eine schöne Gegend, mit malerischen Landschaften.“

Tatsächlich ist Jekokataa eine trostlose Einöde – der Name lautet wörtlich Zone der ökologischen Katastrophe. Dort gibt es keine malerischen Landschaften und fast keine Flora oder Fauna.

„Jekokataa liegt nicht im Süden, und dort werden definitiv keine Äpfel angebaut.“

„Ja? Sagt wer?“

„Es steckt im Namen: die Zone der ökologischen Katastrophe.“

Der Lastwagenfahrer starrt dich eindringlich an, dann zuckt er mit den Schultern. „Dann werden die Äpfel wohl woanders angebaut. Bei diesen Kojkos weiß man es nie so genau. Die sind überall – außer bei sich zu Hause.“

„So sehr interessiert es mich gar nicht, was Sie transportieren.“

„Sie reden ständig von Kojkos. Was bedeutet das eigentlich?“

„Er meint die Bewohner von Graad.“

„Sie wissen schon: Graadniks. Das Graadvolk. Die Degenerierten aus Graad.“

„Okay, es ist also ein Schimpfname.“

„Hey, wenn die Natur selbst dafür gesorgt hat, dass der Name und die Beschreibung passen – was soll ich da machen?“

„Äpfel. Aus Graad. Verstehe. Klar.“

„Äpfel.“ Er drückt seine Zigarette aus und schnipst den Stummel über die Straße.

„Also, darf ich die Äpfel sehen?“

„Haben Sie vorhin nicht aufgepasst? Ich habe doch gesagt, dass sie noch nicht da sind! Und selbst wenn ich welche hätte, würde ich da nicht die Nase reinstecken …“ Er betrachtet dich mit einem seltsamen Funkeln in den Augen.

Entspann dich. Mehr gibt’s hier nicht zu holen. Er weiß wahrscheinlich nicht einmal, was er überhaupt transportiert – falls es wirklich etwas Illegales sein sollte. Denn so kann man ihn nicht zur Rechenschaft ziehen.

„Okay, aber woher kommt das Wort Kojko?“

„Weil sie so heißen. Kojko Pitjitsch, Lzloslaw Kojko. Kojkowicz Soundso. Die Leute haben nicht viel Selbstachtung. Wobei sie wie Okzidentalen aussehen, aber … in Wirklichkeit sind sie nicht wie wir.“