Gespräch · Sylvie

„Und dann Ihr Zimmer. Ihr Projekt. Ein Experiment, um herauszufinden, wie viel Chaos man anrichten kann.“

„Ich wollte die Putzkraft schicken, aber Sie wollten das nicht. Haben mir gedroht, dass Sie es ‚mir erklären würden‘. Ich hatte keine Ahnung, was Sie meinten. Und ich will es auch nicht wissen.“

„Und dann haben Sie irgendwas geschrien, von Kirchen und Aprikosenduft und Aquarien.“ Sie holt tief Luft.

„War das alles? Das war doch gar nicht schlimm.“

„Und dann musste ich mich um Ihre Toilette kümmern. Die Sie mit Polizeidokumenten verstopft hatten, was einen Wasserschaden in der Küche verursacht hat.“

„Und reden wir erst gar nicht darüber, dass Sie mit dem Revolver rumgefuchtelt, Gäste belästigt und nicht nur damit gedroht haben, Karaoke zu singen, sondern auch damit, sich umzubringen …“

„Moment. Polizeidokumente?“

„Ich … Igitt, die Dokumente, die ich aus Ihrer Toilette rausfischen musste.“

„Ach, ja. Die Unterlagen. Die habe ich gefunden.“

„Gut. Dann sind sie wenigstens nicht weg.“ Sie wirkt erleichtert. „Aber werfen Sie sich nicht wieder in die Toilette. So funktionieren Toiletten nicht.“

„Okay, ich verstehe es. Ich war kein guter Gast.“

„Nein, das waren Sie wirklich nicht. Sie waren der allerschlimmste.“

„Es tut mir wirklich aufrichtig leid, Sylvie.“

„Mann, ich … Ich wusste, ich hätte es nicht erwähnen sollen. Rufen … Sie mich einfach nie wieder an. Tun wir, als ob das nie passiert wäre.“

„Mädel, jetzt entspann dich doch mal ein bisschen … Machst du etwa nie Party?“

„Hm, ich weiß gar nicht, was ich sagen soll …“

„Ich wollte Ihnen die Welt der Zukunft zeigen. Die große Panik am Ende.“

„Und Sie sind die schlimmste Kneipenschlampe, die mir je untergekommen ist!“

„Was ist aus ihnen geworden?“

„Ich … Verdammt, ich erinnere mich nicht, was ich mit Ihren blöden Papieren gemacht habe! Ich kann mich nicht bis ins letzte Detail an alles erinnern, was ich tue.“ Ihr Tonfall wandelt sich von Verärgerung zu Besorgnis.

Sie hat Angst, dass sie vielleicht etwas Schlimmes getan hat. Dann fällt ihr ein, dass es hier um dich geht.

„Vor allem, wenn ein Wirbelsturm sein Unwesen treibt. Es ist Ihre Schuld, dass Sie sie verloren haben, nicht meine.“

Etwas in dir will, dass du die ganze Sache sofort wieder vergisst. Als ob du die Papiere aus einem bestimmten Grund weggeworfen hättest.

„Klingt heftig.“

„Tut mir leid.“

„Moment. Welcher Song war das?“

„‚We Go On‘ von OO.“ Sie seufzt. „Ich kann ihn nicht mehr hören. Ihretwegen ist er nur noch eine Parodie.“

„Tut mir leid. Dass ich den Song ruiniert habe.“

„Scheiß auf den Song …“

„Ich glaube, ich habe genug gehört.“ (Du lässt davon ab.)

„Was Sie nicht sagen.“

„Sie haben gesagt, ich hätte gesungen. Wissen Sie noch, was? Ich suche nämlich nach einem Lied …“

„Ach, alles Mögliche. Discosongs, Rocksongs. Sehr viel Disco und Rock …“

„Habe ich … ‚Die kleinste Kirche in Saint-Saëns‘ gesungen?“

„Ja. Das Lied war Ihr Favorit, was Mitsingen anging. Je später es wurde, desto häufiger war dieses Lied dran.“

Interessant … Aber noch musst du ein Band davon finden. Bevor du es ohrenbetäubend laut abspielen kannst.

„Vielleicht können Sie mir helfen, ein bestimmtes Lied zu identifizieren …“

„Welches denn?“

„Eins, das ganz besonders traurig war.“

„Traurig? Ich glaube, Sie meinen ‚Die kleinste Kirche in Saint-Saëns‘.“ Ihr Gesang war so was von daneben …“ In ihrer Stimme schwingt Enttäuschung mit.

Interessant … Aber noch hast du es nicht gefunden.

„Alles Mögliche. Was von OO. Discosongs, Rocksongs. Sehr viel Disco und Rock …“

„Aha. Danke, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben. Passen Sie auf sich auf.“ [Ende.]

Am anderen Ende des Funkgeräts hörst du einen Seufzer der Erleichterung. Ohne ein weiteres Wort ist der Anruf beendet. Dann kommt die bereits vertraute Stimme:

„Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie helfen, Officer?“

„Die Sache mit der was? Skuwa?“

„Der ausgestopfte Vogel. Die Große Skua. Sie haben sie gegen die Wand geworfen und ‚Scheiß auf diesen Vogel‘ geschrien und dann gelacht wie ein Wahnsinniger.“

„Sie meinten, der Vogel hätte Sie seit Ihrer Ankunft verarscht.“

„Das klingt überhaupt nicht nach mir. Ich liebe Vögel!“

„Tja …“ Das Rauschen im Funkgerät suggeriert, dass Sylvie dazu nichts zu sagen hat.

So ein Quatsch! Du bist ein Vogelbeobachter, mit grünem Hut und Feder!

„Ich glaube, ich bin sogar ein Vögelgucker. Jemand, der Vögel beobachtet.“

Ihre Stimme verdrängt wieder das Rauschen: „Das ist wirklich wunderbar. Vielleicht sollten Sie diesem Hobby weiter nachgehen. Vielleicht würde Sie das ein bisschen beruhigen.“

Stimmt das wirklich?

Oder ein Bulle mit ’nem Hirnschaden. Eins von beiden.

„Das klingt wirklich nach mir.“

„Es schien Ihnen aber keinen Spaß zu machen.“

„Der Scheißvogel hat bekommen, was er verdient hat.“

„Okay, Officer …“ Ihre Stimme wird leiser, als ob sie sich vom Hörer entfernen würde.

Wieder das Rauschen … noch mehr Rauschen, und ja, noch mehr wunderschönes Rauschen. Die Brutalität deiner Worte macht ihr offensichtlich Angst.