Gespräch · Sylvie

Das Atmen am anderen Ende der Leitung lässt darauf schließen, dass Sylvie noch nicht aufgelegt hat. Sie hat alles mitangehört.

„Sie haben Ihre Methoden, Lieutenant. Und ich habe meine. Jetzt lassen Sie mich meinen Job machen.“

„Na schön.“ Der Lieutenant beißt die Zähne zusammen. „Aber denken Sie daran, dass ich solch willkürliche Unbeständigkeit in Ihrem Verhalten nicht für gut befinde.“

Ein wütender Polizist, der sich weigert, sich seinen Dämonen zu stellen, und seine Frustration an anderen auslässt … Letztendlich unterscheidet er sich von den Leuten, die er so grob behandelt, nur durch einen Ausweis und einen Revolver. Eine Kerze, die schnell niederbrennt – das ist die Seite, die du dem Lieutenant gerade gezeigt hast. Er verurteilt es nicht, er hat es schon zu oft miterlebt – wahrscheinlich gilt das für dich und für ihn. Aber er merkt es sich.

Vom anderen Ende der Leitung kommt keine Antwort.

„Ich verstehe. Machen Sie sich keine Sorgen, ich verstehe das.“ (Du lässt davon ab.)

„Wirklich?“ Sie klingt erleichtert. „Wie kann ich Ihnen sonst noch behilflich sein?“

„Was für andere?“

„Die anderen Leute, die hier in der Nähe wohnen. Die Einheimischen eben. Ich … Ich wollte keinen Ärger …“

Ihre Stimme klingt leise und resigniert.

„Okay, das verstehe ich.“

„Sie sind nicht von hier, Sie verstehen das nicht. Petzen kommt hier nicht gut an. Hier wird alles … nun ja, von der Gewerkschaft gehandhabt. Intern.“

Du hörst ein Rauschen. Ihr Kinn reibt gegen den Hörer. Dann: „Bitte, ich wollte nur keinen Ärger.“

„Was meinen Sie mit Ärger?!“

„Ich habe hier das Sagen.“

„Okay.“ Offensichtlich will sie deine Autorität nicht herausfordern. Jetzt fühlst du dich viel besser.

„Meine Autorität scheint wohl Grenzen zu haben.“

„Hmhm.“

„Was hat denn die Gewerkschaft damit zu tun?“

„Okay, nächste Frage.“ (Zurück)

„Okay …“ Sie ist jetzt ruhiger. Wahrscheinlich, weil es jetzt um etwas anderes geht.

„Okay, fragen Sie.“

„Wissen Sie, wer die Polizei gerufen hat?“

„Nein …“ Im Hintergrund hörst du, wie sie sich wieder in den Griff bekommt. „Ich weiß es wirklich nicht.“

„Dann hat Klaasje wohl nicht gelogen, als sie behauptet hat, sie hätte es getan.“ Der Lieutenant macht sich eine Notiz. „Das bestätigt ihre Version: Sie hat angerufen.“

Ich wäre mir da nicht so sicher, Detective.

Sind Sie sicher, Lieutenant? Aus irgendeinem Grund bezweifelst du es …

Sie ist die Schönste im ganzen Land. Über ihre Lippen würden keine hässlichen Lügen kommen!

Klaasje hat wohl nicht gelogen, als sie behauptete, sie hätte angerufen. Das bestätigt es.

„Es war jemand anders.“ Der Lieutenant macht sich eine Notiz. „Früher oder später werden wir die Person finden, Herr Kollege. Es könnte nur ein bisschen dauern.“

„Sie müssen jemand anderen fragen. In Martinaise gibt es Tausende von Leuten.“

Immer mit der Ruhe. Früher oder später findest du die Person. Es wird nur etwas dauern.

„Nein, tut mir leid … Das weiß ich nicht.“ Sie räuspert sich. „Hier in der Gegend haben nicht viele Leute ein Telefon. Kupferdiebe klauen die Kabel …“

„Die Leute haben nicht genug Geld, um sie zu ersetzen. Deshalb benutzen sie das Telefon der Gewerkschaft oder das an der Küste.“

Die Gewerkschaft hat also ein Telefon. Und es gibt noch eins an der Küste. Verstanden.

„Hey, wie wäre es, wenn wir bei Gelegenheit mal einen Kaffee trinken gehen?“

„Nein, auf gar keinen Fall.“

Das kam wie aus der Pistole geschossen. Du kannst es dir nicht verkneifen, darüber nachzudenken, worin sie sonst noch gut sein könnte.

Ja, worin wäre sie gut?

Baseball? Quizshows, bei denen man einen Buzzer betätigt? Schlüssel in der Luft fangen? Eine wütende Katze streicheln?

Autsch … Das ist ein Verlust von zwanzig Stolzpunkten, Junge.

„Wissen Sie wirklich nicht mehr, wo die Unterlagen sind, die ich in die Toilette geschmissen habe?“

„Nein, ich weiß es wirklich nicht. Je öfter wir darüber reden, desto sicherer bin ich mir, dass ich es nicht weiß.“

„Tut mir leid.“ Es klingt nicht, als ob es ihr leidtäte. „Sonst noch etwas, Detective?“

„Haben Sie meine Polizeiuniform gesehen?“

„Uniform? Ich habe Sie nie in Uniform gesehen, Sie hatten Ihre … Sachen an. Die Discosachen.“

Irgendwo in einer muffigen Mietwohnung stehen zwei Polizisten im Dunkeln. Der Boden ist mit Müll und Schnapsflaschen übersät. Es sieht nicht gut aus.

Einer der beiden Männer geht zum Fenster. Er versucht, dabei nicht auf alten Zeitungen auszurutschen. Dann reißt er die Vorhänge auf. Als das Licht ins Zimmer fällt, verziehen sich die Kakerlaken.

„Verdammt …“, murmelt Officer Michel ‚Elf‘ Williams vor sich hin. Sein Partner, Sundance Fischer, betrachtet die Streifenuniform, die er trägt, und dann die damit identische Uniform, die in einem Rahmen an der Wand hängt. Sie ist blau und staubig. „Verschwinden wir von hier“, sagt er zu Williams. „Er war schon seit Tagen nicht mehr hier.“

„Wissen Sie, wer die Kleidung des Opfers in den Müll geworfen hat?“

„Nein, das weiß ich nicht. Ich war es nicht …“ Sie schluckt. „Ich war nicht mehr da draußen, seit … Ich habe mich so sehr vor dem Gestank und der Leiche gefürchtet.“ Sie verstummt.

Wenn sie im Whirling-in-Rags gearbeitet hat, musst du sie kennen.

„Hallo, hier spricht die Polizei. Ich habe ein paar Fragen zu Ihren letzten Arbeitstagen.“

„Ach, ja …“ Sie erkennt deine Stimme sofort. „Hallo, Officer. Was kann ich für Sie tun?“

In ihrer Stimme schwingt Abneigung mit. Sie ist nicht gerade begeistert, wieder mit dir zu reden.

In ihrer Stimme schwingt überhaupt keine Abneigung mit. Sie will mit dir ausgehen. Es ist klar wie Kloßbrühe.

„Sylvie? Ich glaube, wir kennen uns bereits. Ich bin’s, der Ermittler vom Whirling-in-Rags!“