Gespräch · Coupris Kineema

Du drückst auf den Knopf mit der Aufschrift ‚SCHEINWERFER‘.

Mit einem kleinen Klicken klappen die Leuchten auf und werfen elektrisches Licht auf den Boden vor dem Wagen.

„Na bitte. Ich werde sie mit der Fernbedienung abschalten, wenn Sie fertig sind – jetzt müssen wir nichts weiter tun, als uns vor die Maschine zu stellen.“

Ähm … Ohne Lieutenant Kitsuragi gar nicht. Es ist sein MW.

Wenn du die ausklappbaren Leuchten hochfahren willst, brauchst du seinen Schlüssel, um den Motor zu starten.

Du ziehst den ausziehbaren Werkzeugkasten heraus.

Ein metallenes Schubfach gleitet unter dem Sitz heraus und rastet ein. Die Werkzeuge darin sind ordentlich geordnet.

Du nimmst die Brechstange mit roter Spitze.

Die Brechstange fühlt sich in deiner Hand schön kalt an. Sie ist schwerer als gedacht.

Kalt und schwer – wie die Wahrheit. Es fühlt sich für dich an, als seist du einmal mehr mit der Wahrheit vereint.

Nützlich, um alle möglichen Türen und Deckel zu öffnen …

Du nimmst den Bolzenschneider mit Gummigriffen.

Die Griffe sind lang und geschmeidig. Schnipp, schnapp macht der Bolzenschneider in deinen Händen.

Damit kannst du gute Arbeit verrichten: Ketten, Schlösser, Seile durchtrennen – und natürlich Gurte …

Du nimmst die Taschenlampe mit Handkurbel.

Sie ist robust, wasserdicht und hochwertig. Eine blaue Sonderanfertigung für die Polizei.

Damit kannst du im Dunkeln Dinge erkennen, die du sonst übersehen würdest …

Du schiebst den ausziehbaren Werkzeugkasten hinein.

Der ausziehbare Werkzeugkasten gleitet zurück in sein Nest. Die Vorglüher-Treibstoffanzeige wirft einen warmen Schimmer auf die Lenkhebel und das auf seiner Gabel befindliche Funkgerät.

„Nehmen Sie sich, was Sie brauchen, Officer. Der Fall wird sich in die Länge ziehen. Bezüglich meiner Werkzeuge bin ich nicht protektionistisch veranlagt. So wie manch andere Männer …“

Ganz offensichtlich ist er bei seinen Werkzeugen ein bisschen protektionistisch, aber was hat er für eine Wahl? Arbeit ist Arbeit.

Du streichst mit deinen Fingern über einen der Lenkhebel.

Das weiße Wildleder fühlt sich edel an, und der metallene Griff der Kupplung liegt ungemein vertraut in deiner Handfläche.

Deine Finger legen sich augenblicklich um den Griff. Kupplung gelöst. Den Griff loslassen – die Kupplung nach unten –, dein rechter Fuß sehnt sich nach dem vertrauten Gefühl des Gaspedals. Du stehst im Einklang mit dem mechanischen Kreislauf der Maschine.

Du lässt den Kupplungsgriff los.

Der Griff wird nach hinten gedrückt. Irgendwo tief im Antrieb verbindet sich die Scheibe wieder mit dem Schwungrad.

Wie geht es dir, mein Freund?

Der Geruch von frisch behandeltem Leder, der fehlende Schmutz und Staub auf den Armaturen und die elegante kleine Bürste im Getränkehalter scheinen dir alle etwas zuzuflüstern:

Es geht mir gut. Ich werde geschätzt und von den Händen eines sorgsamen Besitzers gehegt und gepflegt.

Weiß ich, wie man diese Maschine bedient?

Du spürst eine ungebrochene Verbindung zur Mechanik.

Moment, heißt das, ich weiß, wie man ihn steuert?

Nach einer Weile siehst du ein, dass Schweigsamkeit die einzige Antwort ist. Mach daraus, was du willst.

Du löst die Kupplung und drückst sie noch einmal ganz fest.

Es ist natürlich nur in deinem Kopf – keine Frage –, aber es fühlt sich fast so an, als würde der Kupplungsgriff deine Berührung sanft erwidern.

Wo bist du gewesen?

Auf dem Grund des Meeres …

Was?

So seltsam. Die Maschine ist überhaupt nicht auf dem Meeresgrund. Sie steht direkt vor dir, in gutem Zustand. Warum hat sie das gesagt?

Weil sie einsam ist. Genau wie du. Umgeben von Algen und seltsamen Fischen. Meeresschnecken klammern sich an ihren Körper … Die Geräusche der Straßen über ihr …

Ganz offensichtlich ist das fieberkranker Unsinn – lass uns wieder vernünftig sein. Schnapp dir das Funkgerät oder Werkzeuge, oder mach irgendetwas anderes Normales.

Ein düsteres Gefühl. Das führt zu nichts Gutem. Lass die Kupplung los.

Vor dir steht ein Motorwagen. Die Karosserie ist mit einem blauweißen Anstrich versehen, auf dem die Zahl 57 steht.

„Hinten im Wagen befindet sich etwas, mit dem Sie Ihr Zimmer bezahlen können. Öffnen Sie einfach das Verdächtigentransportgatter.“

Das ist ein schönes langes Wort. Die meisten Leute würden das nur den Käfig nennen.

„Sie meinen den Käfig, oder?“

„Ja.“ Er runzelt die Stirn. „Dieser primitive Name hat mir nie gefallen. Den Ruf der BMR verbessert er jedenfalls nicht.“

Du öffnest die Tür.

Aus dem großen Motor am Heck des Fahrzeugs strömt Dampf. Es hatte noch nicht ausreichend Zeit, um abzukühlen.

Das muss die Höllenmaschine sein, die dich aus der Besinnungslosigkeit gerissen hat – der Motorwagen namens Coupris Kineema.

[Ende.]

Du öffnest die Tür.

Im Fahrgastraum heißen dich ein Paar Lenkhebel, ein Funkmikrophon auf einer Gabel, ein ausziehbarer Werkzeugkasten unter dem Sitz und der sanfte Schimmer der Vorglüher-Treibstoffanzeige willkommen.

Ein Duft von Lederbezügen und Schweröl strömt dir entgegen.

Das muss die Höllenmaschine sein, die dich aus der Besinnungslosigkeit gerissen hat.