Gespräch · Der Deserteur

„Sein Auftrag war es, sicherzustellen, dass die Armee unter zivile Kontrolle gestellt wird – und der Ideologie der Kommune folgt“, sagt der Lieutenant sanft.

„Wissenschaftlicher Kommunismus!“ Der im Trainingsanzug gekleidete alte Mann strotzt urplötzlich wieder vor Leben. „Ein Commissaire politique ist ein philosophischer Vorkämpfer der Revolution, ein Mensch der Zukunft.“

Aus der Sendepause gerissen durch das Versprechen auf Ideologie.

Er war wie ein Geistlicher, ein Hirte.

Echt jetzt?

Ja, ja, schon gut. Das war vielleicht etwas zu mystifiziert …

„Also waren Sie so eine Art Priester?“

„Nein …“ Er schüttelt den Kopf. „Genau das Gegenteil davon. Ein Mensch der Zukunft, nicht der Vergangenheit.“

„Meine Bullensau hat dich gerade was gefragt. Hör auf, hier rumzuspasten, und erzähl ihm von …“ Der Junge kommt nicht mehr dazu, seinen Satz zu beenden.

Er würde ja antworten, aber etwas ist passiert. Als ob ihm plötzlich das Tonband gerissen wäre …

„Verstehe.“

„So, wie du zur Moralistenpartei gehörst …“ Er sieht dich an und kneift die Augen zusammen.

„Ich habe noch eine Frage an Sie. Eine ernste.“

„In dieser Welt gibt es nichts Ernstes.“ Er blickt auf die Waffe in deiner Hand. „Es ist eine Farce.“

„In dieser Welt gibt es nichts Ernstes.“ Er blickt auf das Gewehr, das auf dem Boden liegt. „Es ist eine Farce.“

„Sie haben gesagt, dies sei Ihre bedingungslose Kapitulation.“

„Du gehörst zur BMR …“ Er winkt grob in deine Richtung. „Der von der Koalition ernannte Mob, der in Revachol die Moral der Bourgeoisie durchsetzt. Ein sogenannter ‚Lieutenant Doppelt-Jefreitor‘ …“

„Stimmt. Ich gehöre zu den Guten.“

„Mörder …“ Er starrt die Glut an, dann in deine Augen. „Du bist die BMR – du repräsentierst die Moralistische Internationale, den Feind der Menschheit, der diese Stadt eingenommen hat. Ich repräsentiere deren Widersacher – le Parti communiste d’Insulinde.“

„Bring mich als Kriegsgefangenen zu ihr. Ich habe meine Waffe aufgegeben und kann nicht mehr dienen. Keine Vorgesetzten können mich von meiner Pflicht befreien, denn ihr habt sie mit Baggern in ein Massengrab geschaufelt, weil sie versucht haben, die Menschheit zu befreien …“ Seine Hand zittert, und er erleidet einen Hustenanfall.

Er speit Blut auf die schwarze Holzkohle in der Feuergrube …

René, der Royalist an der Küste, meinte …

„Sagen Sie mir vorher noch …“

„Was?“ Der alte Mann blickt auf – seine Augäpfel sind blassgelb.

„Sie haben die Kapitulationsurkunde für Revachol nie unterzeichnet …“

„Liberale Reaktionäre haben sie unterzeichnet – Verräter, die man bei lebendigem Leibe hätte verbrennen sollen …“ Er holt Luft. „Ich gehorche der Kommunistischen Partei.“

„Waren Sie also unter anderem deswegen die ganze Zeit hier? Weil die Partei nicht kapituliert hat?“

„Hätte die Partei kapituliert – dann wäre sie nicht die Partei.“

„Verstehe.“

„Das glaube ich kaum.“ Er starrt die Feuergrube an. „Du lebst in einer Wahnvorstellung. Rundfunkunterhaltung, Motorsport und Sportausrüstung. Das ist doch nicht echt …“

„Das ist doch bescheuert.“

„Du bist hier der Bescheuerte!“ Er starrt die Feuergrube an. „Rundfunkunterhaltung, Motorsport, Sportausrüstung … Nichts davon ist echt.“

„Ehrenhaft.“

„Ehre ist ein feudaler Atavismus.“ Er starrt die Feuergrube an. „Mein Motiv sind die Klassen.“

„Waren Sie etwa deshalb dreiundvierzig Jahre lang hier? Weil die Partei nicht kapituliert hat?“

„Die Kommunarden haben die Kapitulationsurkunde für Revachol unterzeichnet.“

„Ich bin nicht ‚von der Koalition ernannt‘. Ich versuche einfach nur, Menschen zu helfen.“

„Du bist die BMR.“ Er starrt dich kalt an. „Du repräsentierst die Moralistische Internationale, den Feind der Menschheit, der diese Stadt eingenommen hat. Ich repräsentiere deren Widersacher – le Parti communiste d’Insulinde.“

„Wir sorgen für die Durchsetzung der Gesetze. Wir halten diese Tiere davon ab, sich gegenseitig abzuschlachten.“

„Du bist die BMR.“ Er starrt die Glut an, dann in deine Augen. „Du repräsentierst die Moralistische Internationale, den Feind der Menschheit, der diese Stadt eingenommen hat. Ich repräsentiere deren Widersacher – le Parti communiste d’Insulinde.“

„So wirkt es nach außen, ja. Aber insgeheim plane ich, die BMR zu einer masowianischen Revolutionseinheit zu machen.“

„Rock-and-Roll-Getue …“ Er starrt die Glut an, dann in deine Augen. „Du bist die BMR – du repräsentierst die Moralistische Internationale, den Feind der Menschheit, der diese Stadt eingenommen hat. Ich repräsentiere deren Widersacher – le Parti communiste d’Insulinde.“

„Ich gehöre zur BMR – belassen wir es einfach dabei.“

„Von mir aus.“ Er sieht dir in die Augen. „Du repräsentierst die Moralistische Internationale, den Feind der Menschheit, der diese Stadt eingenommen hat. Ich repräsentiere deren Widersacher – le Parti communiste d’Insulinde.“

„Du gehörst zur BMR …“ Er winkt grob in deine Richtung. „Der von der Koalition ernannte Mob, der die Besatzung von Revachol beaufsichtigt. Ein sogenannter ‚Lieutenant‘ …“

„Du gehörst zur BMR …“ Er winkt grob in deine Richtung. „Der von der Koalition ernannte Mob, der in Revachol die Moral der Bourgeoisie durchsetzt.“

„Sie haben gesagt, Sie wären aus Ihrer Einheit desertiert?“

„Ich war sechzehn Jahre alt, sogar erst fünfzehn, als ich mich freiwillig gemeldet habe. Ich hatte eine Glaubenskrise …“ Er räuspert sich. „Und auch eine Mutkrise.“

„Eine Glaubenskrise?“

„Man könnte sagen, dass ich die historische Rolle des Proletariats missverstanden hatte und dachte, dass die masowianische Sozioökonomie fehlbar wäre. Einen Augenblick lang habe ich an den irreduziblen Gesetzen des historischen Materialismus gezweifelt.“

„Es hat nur eine Sekunde gebraucht.“

„Eine Sekunde wofür?“

„Damit das Reaktionäre sich festsetzen konnte.“

„Es stimmt, wir alle haben einen kleinen Bourgeois in uns, der immer weglaufen will.“

Er zeigt keine sichtbare Reaktion auf das, was du gesagt hast. Nur seine rechte Augenbraue bewegt sich leicht.

Er glaubt nicht, dass ein Polizist wirklich revolutionär sein kann.

„Und das war … wann?“ Der Lieutenant schaut instinktiv auf sein Notizbuch, holt es aber nicht hervor.

Er traut dem Frieden noch immer nicht ganz. Du solltest das auch nicht.

„Am 13. Mai 08, vor vierundvierzig Jahren.“ Er sieht nach Norden. „Luftschiffe der Koalition verdunkelten den Horizont. Ihr Petroleum erhob sich in den Himmel, und es sah so aus, als ob … als ob es die Wolken erzeugte. Sturmwolken. Als der Beschuss anfing, war es … dunkle Magie.“

„Jetzt ist es genug. Ich wollte noch etwas anderes …“