Gespräch · Der Deserteur

„Ja, damit hast du bestimmt schon jede Menge Leute ermordet …“ Er kneift die Augen zusammen. „Du Faschistensau.“

„Willst du auch mich damit erledigen?“ Er umschließt sein Gewehr fester.

Sein rechtes Auge zuckt. Warum? Angst? Wut?

„Was wir wollen, ist, Ihnen ein paar Fragen zu stellen. Sonst nichts.“ Der Lieutenant legt die Hand an sein Holster.

„Wenn Sie unseren Anweisungen nicht folgen, werden wir Sie festnehmen. Haben Sie das verstanden?“

Ein weiterer Batzen Schleim landet in der Asche. Das ist seine einzige Antwort.

Die Gefahrenstufe hier ist schwer auszumachen. In einem Moment ist er wie ein Feuer. Im nächsten Moment – ein erloschenes Feuer.

„Krasse Scheiße, gleich geht’s ab!“, kommentiert er außer Atem, voller Vorfreude auf die implizierte Gewalt.

Er ist ganz high vor Angst.

Wie ein ungeübter Kämpfer lehnt er sich geduckt nach vorne, bereit, zu springen.

Ein alter Mann in einer Trainingshose stützt sich auf den Schaft seines Gewehrs. In seinem Mund sammelt er einen großen Batzen Schleim …

… den er in das erloschene Feuer vor sich spuckt. Mit seinen dunklen Augen, die von faltigen Lidern behütet werden, schaut er auf und dir in die Augen.

Kein grauer Star – er sieht gut.

Er platzt förmlich vor Gehässigkeit. Hass hat ihn schon vor langer Zeit übermannt. Er hasst einfach alles.

„Die Clownsuniform eines Loyalisten …“ Er räuspert sich und zeigt auf deinen Mantel. „Wie ich sehe, haben sie einen waschechten Fascha geschickt. Eine königliche Behandlung.“

„Doch, ich bin wirklich Kommunist. In meinem Kopf sind lauter kommunistische Gedanken.“