Gespräch · Der Deserteur

„Haben Sie die Schutztür geschlossen?“

„Das habe ich“, sagt er mit einem pfeifenden Atemgeräusch. „Und du hast sie geöffnet – wie?“

„Woher wussten Sie, dass ich komme?“

„Reaktionäre Rock-and-Roll-Musik.“ Er gestikuliert in Richtung Norden. „Auf dem Wasser gespielt.“

„Ich habe Ihnen ja gesagt, dass wir Sad FM nicht spielen sollten.“

Du sagst nichts.

„Die Faschisten haben recht behalten, was Rock and Roll angeht. Er ist degeneriert … Musik für Geistesgestörte, die ihre Hüften schwingen.“

„Das war kein Rock and Roll. Das war Sad FM!“

„So, so, Sad FM? Den Sender konnte ich noch nie leiden. Phlegmatische, konterrevolutionäre Trauergesänge … Traurigkeit ist eine Geisteskrankheit; die Waffe der Bourgeoisie.“

„Das war nicht einmal normaler Rock, sondern …“

„Psssst! So kommen wir scheißbekloppt rüber.“

„Das war doch nicht reaktionär! Das war cool.“

„Das haben Sie doch gar nicht gesagt, Kim.“

„Doch.“

Wir haben eine Welt betreten, in der er gesagt hat, dass du kein Sad FM spielen sollst. Es ist die einzige Welt, die es gibt.

„Das hast du nicht gesagt, Cuno. Du warst ja nicht mal auf dem Boot.“

„Dummer alter Knacker … Kann nicht mal seinen Rock abstellen …“, flüstert er aufgebracht.

Wenn man genau ist, war das kein traditioneller Rock, eher Independent Melodic.

„Ich hab’ dir doch gesagt, dass du keinen Scheißrock spielen sollst.“

„Der Außenborder.“ Er gestikuliert in Richtung Süden. „Auf dem Wasser …“

„Ich habe den Generator betankt. Dann habe ich das Steuerpult benutzt.“

„Das Steuerpult hätte ich niederbrennen sollen …“ Er schüttelt den Kopf.

„Entschuldigen Sie, ich muss Sie bitten, Ihr Gewehr niederzulegen, damit wir weitersprechen können. Ich bin von der Polizei.“ (Du fährst fort.)

Der Lieutenant zieht seine Pistole aus dem Holster.

„Du bist doch nur ein besserer Nachtwächter.“ Er sieht dir in die Augen. „Das hier ist ein Dienstgewehr. Ich kann es nur vor einem gegnerischen Befehlshabenden entsprechenden Ranges ablegen.“

Sein Ellbogen ruht auf dem Schaft des Gewehrs. Momentan noch ruhig, aber er könnte es jederzeit nehmen. Und anscheinend kennt er die Waffe …

Im Abzugskasten siehst du kein Magazin stecken.

Schrei ihn an, und zwar sofort! LAUT!

„Sie haben nicht mal ein Magazin.“

„Stimmt. Wie gut, dass noch eine im Lauf ist.“

Oh, Moment. Ja.

Seht ihn Euch nur an, wie er seine buschigen Augenbrauen hebt. Das ist eine Lüge. Er hat alles verschossen.

„Na, das ist aber ein Zufall. Ich bin ein gegnerischer Befehlshabender.“

„Eine große Nummer der Päderastenarmee. Wie wär’s, wenn ich es einfach behalte, hä? Wenn ich es einem echten Killer gäbe. Einem Briscade.“

Der Lieutenant richtet seine Pistole direkt auf den Kopf des Mannes.

„Legen Sie es ab – sofort.“

„Sonst wirst du mir das Gehirn rauspusten, bevor du mich verhörst?“ Ein Moment der Stille vergeht. „Ach, was soll’s. Taugt sowieso nur noch als Gehstock.“

„Keine Munition mehr.“ Der alte Mann lässt das Gewehr unsanft zu Boden fallen. Dann sieht er es an, wie es so daliegt.

Wie eine amputierte Gliedmaße, die im Sand liegt.

Er starrt einfach weiter. Sein faltiger Mund bewegt sich geräuschlos. Eine seltsame Traurigkeit, wie ein Lied.

Du lässt es gut sein.

Der alte Mann zieht die Kapuze seines Plastikumhangs zurück und sieht hinauf in den Himmel.

„Was haben Sie da gesagt?“

„Die Zukunft lehrt einen, allein zu sein.“

Die Gegenwart …

„Die Gegenwart …“

„Die Gegenwart, Angst zu haben und zu frieren.“ Der alte Mann zieht die Kapuze seines Plastikumhangs zurück und sieht hinauf in den Himmel. Er ist blaugrau, genau wie das Meer.

Du lässt es ihn aussprechen.

„Das geht ma’ gar nich’ klar, niemals in Cunos Leben …“, murmelt er. Mit auf den Deserteur gerichtetem Finger – wohlgemerkt durch seine Jackentasche – wendet sich der Junge dem alten Mann zu.

„Officer Cuno hat gerade seine Kiejl A9 auf deinen verschissenen Kopf gerichtet und wird ihn dir wegblasen, wenn du nicht gleich dein Gewehr fallenlässt!“ Sein ausgestreckter Finger bewegt sich in seiner Tasche.

Trotz der Intensität, die er in diese Worte legt, und der Fummelei in seiner Hose macht der Junge keinen überzeugenden Eindruck.

„Von einem Kind entwaffnet …“ Er lächelt in sich hinein. „Ach, was soll’s. Taugt sowieso nur noch als Gehstock.“

Nie im Leben würde er glauben, dass Cuno bewaffnet ist. Vielleicht ist das nur das beste Ende, das er sich erhoffen kann?

„Na schön, Sie können sie behalten. Aber richten Sie die Waffe auf den Boden, während wir reden.“

„Ihr Faschas seid echt erbärmlich, wenn ihr allein seid …“, schnaubt er. „Ach, was soll’s. Taugt sowieso nur noch als Gehstock …“

„Keine Munition mehr.“ Der alte Mann lässt das Gewehr unsanft zu Boden fallen. Dann starrt er es an, wie es so daliegt.

„Ich sehe gerade noch so einen Windbeutel an, der ein Problem mit Homosexualität hat.“

„Habe ich etwa deine moralistischen Gefühle verletzt? Du knüppelst Leute mit einem Schlagstock zu Tode, du verschissener Hund!“ Der alte Mann spuckt.

„Was ist ein Briscade?“

„Jedenfalls nicht du. Was willst du eigentlich von mir?“