Gespräch · Der Deserteur

Er sieht dir mit zusammengekniffenen Augen direkt ins Gesicht – zwei schwarzen Perlen, feucht von der Seeluft.

Die Glut erlischt.

„Wenn ich Hasen erschießen kann, dann kann ich auch Faschisten erschießen.“

„Was redest du denn da?“ Der alte Mann sieht dir mit zusammengekniffenen Augen direkt ins Gesicht – zwei schwarzen Perlen, feucht von der Seeluft.

Er erkennt es nicht.

„Wie es ging …“ Er sieht sein Gewehr auf dem Boden an und schüttelt langsam den Kopf.

„Erstens war das kein samaranischer Scheiß, sondern ‚Der Junge mit der Sichel‘ …“

„Fick dich, ich weiß verdammt gut, was die gesungen haben!“, zischt er. „Ich habe die armen Schweine in meinen Armen sterben sehen. Sie kamen uns zu Hilfe. Wurden in Stücke geschnitten …“

„Du hast mir nicht zu sagen, was sie gesungen haben …“ Er schließt die Augen und atmet aus, um sich zu beruhigen.

Seine Nasenflügel sind noch immer gebläht vor Wut. Er bringt sich langsam wieder unter Kontrolle.

„La Revacholière … Den Namen habe ich schon einmal gehört. Aber irgendwo anders. In einem Traum.“

„Jeder kennt ihn. Sie haben ein verdammtes Parfum danach benannt.“

„Nein, das ist es nicht. Ich habe mit ihr gesprochen.“

„Du hast mir ihr geredet?“ Er hebt seine buschigen Augenbrauen und wendet seinen Blick vom Himmel – direkt in dein blutunterlaufenes Auge.

„Richtig. In der Kirche.“ (Du zeigst nach Südwesten.)

„Das Scheißhaus Gottes“, gluckst er. „Man hätte alles abreißen sollen, so wie in Graad. Zu Feuerholz verarbeiten.“

Da war doch etwas, als er mit ihr geredet sagte? Er war neugierig …

Rings um euch her umkreist die Luft langsam das Eiland. In ihrem trägen Sog segeln kleine Schwalben und Seemöwen mit schwarzem Schnabel. Alles und jedes – Vogel, Säugetier und Krustentier …

Du rubbelst dich warm.

Die Kälte ebbt ab. Der alte Mann beobachtet dich mit Vorsicht.

„Als ich meinte, dass ich mit ihr gesprochen hätte … da waren Sie neugierig.“

„Ich habe Kinder gesehen, die ihren Verstand verloren und angefangen haben, mit der Stadt zu sprechen. Sie haben sie gebeten, sie zu beschützen, als der Artilleriebeschuss schlimmer wurde. Nannten das La Revacholière …“

„Städte sprechen nicht. Das ist bourgeoiser Idealismus … Ich habe keine Lust mehr, über diesen Unsinn zu reden.“

Nein, er war nur verwirrt. Lass es gut sein.

Seid Euch da nur nicht so sicher …

Was?

… hält Abstand.

„Richtig. Ich bekomme manchmal diese … Kälteschübe.“

„Das liegt an den Drogen, auf denen ihr alle seid. Junkies, Alkis und Huren …“ Angewidert schließt er seine Augen.

„Nichts weiter. Wir haben wichtige Dinge zu besprechen.“

„Wohl kaum, Pudel …“

„Ja, das muss es gewesen sein.“

„Ein verdammtes Parfum …“, seufzt er.

„So viel dazu.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Hehe.“ Der alte Mann sieht dir mit zusammengekniffenen Augen direkt ins Gesicht – zwei schwarzen Perlen, feucht von der Seeluft.

„Ich bin kein Menschenfeind. Ich bin ein halbtoter Polizist, der einfach nur seine Arbeit erledigt.“

„Die darin besteht, in Ärsche zu kriechen.“

„Verstehe.“

„Du verstehst gar nichts. Der alte Mann sieht dich mit zusammengekniffenen Augen an – zwei schwarzen Perlen, die schimmern.

„Ich kenne La Revacholière. Das ist das Marschlied der Weltrevolution.“

„Genau.“ Seine Augen bleiben auf den Himmel fixiert, als er seufzt und hinzufügt: „Eines von dreien.“

„Ich bin kein arschkriechender Pudel der Bourgeoisie. Ich bin ein halbtoter Polizist, der einfach nur seine Arbeit erledigt.“

„Die darin besteht, ein Pudel der Bourgeoisie zu sein.“

Du musst ihn auf diese Bemerkung ansprechen.

„Hör dir lieber mal echte Musik an, so wie La Revacholière, du arschkriechender Pudel der Bourgeoisie. Chanson de soldat von den Schwarzweißen.“

„Lakaien des Kapitals“, spuckt er. „Was wollt ihr?“

„Lakai des Kapitals“, spuckt er. „Was willst du?“

Der alte Mann stützt sich auf den Schaft seines Gewehrs und sieht dich von unten her an.

„Entschuldigen Sie die Störung. Auf Wiedersehen.“

„Verdammte Clowns …“ Er schließt verkniffen seine Augen und schüttelt langsam den Kopf.

„Ich hätte wissen müssen, dass man mir die verdammten Clowns auf den Hals hetzt …“, murmelt er in Richtung der schwarz gewordenen Holzscheite.

Das war nicht die richtige Herangehensweise. Du hättest nicht nachlassen dürfen.

„Verdammter Clown …“ Er schließt verkniffen seine Augen und schüttelt langsam den Kopf.

Ich will die Phasmide mit Kim sehen.

„Ihnen gefällt diese Uniform nicht?“ (Du deutest auf deinen Mantel.)

„Oh, doch, der gefällt mir sogar ausgezeichnet. Da kommen richtig Erinnerungen hoch. Ach, damals, als wir …“ Er hält einen Moment inne, um zu Atem zu kommen.

„… als wir auch noch den letzten von diesen Pennern vom Angesicht der Erde getilgt haben.“

Großer, brutaler Stolz quillt in ihm auf.

„Oh Mann … Das ist echt Hardcore. Das wird Cuno gefallen.“

Stolz der Marke: „Wenigstens haben wir das geschafft.“ Es handelt sich um eine Ehre mit Rissen, einen bitteren Stolz. Der Mann klingt wie ein Kommunarde. Sei vorsichtig.