Gespräch · Der Deserteur

„Die sollte mal besser kommen. Auch ich habe mein Leben der masowianischen Sozioökonomie verschrieben.“

„Verschwendung.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Die historische Gelegenheit für eine Revolution ist vorüber. Sie wird nie wiederkommen. Egal, wie sehr ich mich auch anstrenge, was auch immer ich tue.“

Daher ist er also ‚der Deserteur‘.

„Einmal ein Deserteur, immer ein Deserteur.“

„Ich habe alles Menschenmögliche getan. Und du? Was hast du denn vorzuweisen?“

„Wir halten die Leute am Leben. Wir helfen ihnen dabei, zu überleben, unabhängig von der ideologischen Lage. Tagein, tagaus.“

„Überleben?“ Der alte Mann spuckt in das tote Feuer. „Wofür denn?“

Du sagst es nicht.

„Was kann ich auch tun?“ Der alte Mann blickt sich um, plötzlich verwirrt.

Was hat er eigentlich getan? Vielleicht nimmt ihm ein Geständnis eine Last ab …

Jetzt ist nicht der richtige Moment, um nachzuhaken.

Der alte Mann blickt sich um, plötzlich verwirrt. „Was kann ich auch tun? Was soll man noch machen …?“

„Was genau haben Sie denn eigentlich getan?“

„Genau – was? Um die Dinge wieder ins Rollen zu bringen …?“ Der Lieutenant tritt näher. „Das Feuer anzufachen?“

„Es gibt kein Feuer, das man anfachen könnte.“ Er blickt ihn direkt an und blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Nichts ist mehr übrig – von der Welt, von unseren Träumen.“

„Ich trauere nur noch.“ Sein starrer Blick geht förmlich durch dich hindurch. Dann blinzelt er wieder.

„Das Mädchen Revolution?“

„Immer …“

„Das Mädchen Nation ist zu stark dafür …“

„Nein – das ist eine vulgäre Kritik.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Ich fürchte, dass sie fort ist.“

„Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert.“ Er nickt und blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„In der Geschichte gibt es keine Garantien. Aber eine Revolution ist noch immer eine Möglichkeit.“

„Nein.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Ich wage es nicht mehr, zu träumen.“

„Gut.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Ich komme von dort.“ (Du zeigst in Richtung Festland.) „Ich kann Ihnen versichern, das planen die Leute dort bestimmt nicht.“

„Ich bin doch kein Idiot.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Ich weiß, die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Frauen betrügen einen immer.“

„Frauen sind anfälliger für die Moral der Bourgeoisie.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Ich war dort. Die Stadt ist ein Pulverfass. Es kann noch immer passieren.“

„Das wird es nicht.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Ich habe es gesehen.“ (Du schüttelst den Kopf.) „Das Kapital ist einfach zu mächtig. Die Reichen sind sehr gut organisiert.“

„Und sie haben dich.“ Er blinzelt mit seinen dunklen Augen. „Die materielle Grundlage für einen Aufstand ist erodiert; die Arbeiterklasse hat die Menschheit und sich selbst verraten …“

„Sie? Wen meinen Sie damit?“

„Immer gewartet. Immer …“

Zwei Polizisten kommen aus der Cafeteria Whirling-in-Rags heraus. Satellite-Officer Jean Vicquemare inspiziert riesige Lettern in dunkelrotem Schweröl aus Regierungsbeständen, die das Platzmosaik zieren.

Patrol Officer Judit Minot zeigt nach Westen. „Das Fischerdorf …“ Sie wirft einen Blick auf ihre Uhr. „Wir treffen uns dort in fünfzehn Minuten. Zu Fuß dauert es zehn Minuten.“

Die Polizisten machen sich auf den Weg und lassen das immer noch nach Petroleum riechende Graffito zurück. EINES TAGES, so steht dort, WERDE ICH WIEDER AN DEINER SEITE SEIN.

Dorthin, wo es Morgen ist. Menschen laufen die Rue de Saint-Ghislaine entlang, die Gaslaternen sind bereits abgeschaltet. Weiter im Landesinneren, in Jamrock, beleben sich die Straßen mit Arbeitern: Männer, Frauen, Kinder – sie alle huschen von einer matschigen Allee zur nächsten. Die Temperatur steigt. Über dem 41. Revier bilden sich Altocumuluswolken.

Dorthin, wo sich der Nachmittag seinem Ende zuneigt. Auf der Rue de Saint-Ghislaine gehen Leute nach Hause, die Straßenlampen werden bald angestellt. Weiter im Landesinneren sind die Straßen mit Arbeitern belebt: Männer, Frauen, Kinder. Straßenfeger und Wanderarbeiter. Die Temperatur ist stabil. Über dem 41. Revier bilden sich Altocumuluswolken.

Dorthin, wo der Abend kommt. Die Wasserstofflaternen an der Rue de Saint-Ghislaine werden angestellt. Sie werfen schwarze Schatten. Weiter im Landesinneren erscheint das Straßennetz schwarz – eine unbeleuchtete Allee nach der anderen. Die Temperatur fällt. Über dem 41. Revier bilden sich Altocumuluswolken.

„Was haben Sie die ganze Zeit eigentlich gemacht?“

„Ich weiß nicht einmal, was das ist.“

„Es ist unmenschlich. Krank. So sollte eigentlich kein Mensch leben, aber ich musste …“ Er zieht eine schmerzverzerrte Grimasse. „Ich konnte es nicht einfach vergessen. Vergessen, was ich gesehen hatte.“

„Das ist aber standhaft.“

„Das ist ja so lang wie mein ganzes Leben.“

„Viel zu lang. So sollte eigentlich kein Mensch leben …“ Er zieht eine schmerzverzerrte Grimasse. „Aber ich konnte nicht einfach vergessen, was ich gesehen hatte.“

„Wie haben Sie denn so lange überlebt?“

„Wie jeder, natürlich.“ Er sieht seine abgelaufenen Laufschuhe an. „Ich stehle.“

Das klingt interessant …

„Dafür haben Sie sich entschieden. Sie hätten eine selbständige Tätigkeit aufnehmen können. Machen Sie sich Ihr eigenes System!“

„Du bist ja nicht mehr richtig im Kopf. Grotesk. Jeder stiehlt: Gemüse, Vorräte. Das Leben eines Hundes.“ Er hustet wieder und legt sich die Hand auf den Bauch …

„Wie steht es um Ihre Gesundheit, Herr Dros?“

„Seit dem Winter huste ich Blut. So rot wie Rote Bete – zeigt sich sogar im Stuhl …“

Für sein Alter sieht er ziemlich gebrechlich und ausgemergelt aus, eher wie fünfundsiebzig als wie fünfundsechzig. Unwillkürlicher Gewichtsverlust könnte auf Krebs hindeuten.

„Die BMR bietet medizinische Versorgung. Sie müssen sich mal untersuchen lassen.“

„Was ich muss, ist sterben. Er setzt ein drolliges Lächeln auf. „Ihr habt keine medizinischen Einrichtungen, ihr habt Waffen. Das ist alles, was man euch gibt – Spielzeugwaffen.“

Du hast Drouamin bei dir.