Gespräch · Dolores Dei

„Gut, dass ich diesmal schon ohnmächtig bin und blute. Ansonsten würde ich erneut ohnmächtig werden.“

„Da ich Polizist bin, habe ich den Brief einer Handschriftenanalyse unterzogen. Deshalb weiß ich, dass du ihn geschrieben hast.“

„Es spielt keine Rolle mehr.“

„Wir werden immer die Erinnerung an das haben, was war.“ Sie stützt sich auf ihrem Handgepäck ab und lächelt zaghaft: „Es wird mich immer beeinflussen. Aber es ist vorbei. Jetzt ist nur noch eine unerbittliche Hölle übrig.“

„Geh nicht fort …“

„Ich muss, Harry. Wirklich! Ich habe schon den Flug um 20:30 Uhr verpasst …“ Ihre Finger schließen sich um den Griff ihrer Tasche. „Ich gehe jetzt …“

Nein! Sag es nicht! Flehe nicht! Das sorgt erst recht dafür, dass sie geht!

(Es ist meine letzte Option.) „Bitte …“

Halt, stimmt! Ich habe zuerst noch andere Fragen. Wo ist die Liste?

Ja! Irgendwo zwischen den Möglichkeiten, die in deinem Nervensystem auftauchen, versteckt sich … die richtige Option. Sie wird dafür sorgen, dass sie dich wieder liebt und nicht mehr zum Lufthafen will und all das!

Du schluckst.

„Du weißt, was das bedeutet.“

„Ist es von mir?“

„Natürlich nicht.“ Ihr Blick wandert hinab zu ihrem Bauch, dann sieht sie dir in deine alten Augen …

„Deins habe ich doch wegmachen lassen. Hast du das vergessen, du armer Wichser? Du erbärmlicher, bettelarmer Wichser.“

„Es ist nicht von mir.“

„Natürlich nicht.“ Ihr Blick wandert hinab zu ihrem Bauch, dann sieht sie dir in deine alten Augen …

Du bewegst deinen Mund.

Nichts. Nur Kissen, die gegen dich lehnen. Ihre Lippen reagieren nicht … aber sie schmecken nach Aprikosen.

Kaugummi mit Aprikosengeschmack.

Deine Füße zittern noch von deinen Schritten – als hättest du eine riesige Distanz zurückgelegt. Du stehst vor ihr. Ihr Körper ist deinem ganz nah, strahlt Wärme aus. Du schließt die Augen, deine Lippen nähern sich ihrem Mund.

„Kannst du kurz hierbleiben? Wir müssen reden. Wir brauchen noch ein gewaltiges, episches Finale.“

„Nein, Harry.“ Sie schüttelt traurig den Kopf. „Nein, ich will kein gewaltiges, episches Finale. Ich will zum Lufthafen. Ich habe ein Ticket für den Flug um 22:20 Uhr nach Mirowa …“ Sie sieht dich niedergeschlagen an. „Wirklich …“

„Wir haben uns nichts mehr zu sagen. Jede mögliche Kombination von Worten ist bereits durchgespielt. Die Atome bilden uns nicht mehr: uns, unsere Liebe, unsere ungeborenen Töchter …“

„Alles ist fort. Ich muss zum Lufthafen. Ich muss Revachol und dich verlassen. Und du musst allein sein – in der Hölle, auf ewig. So ist es nun mal.“

Egal, was du jetzt machst – versuch bloß noch nicht, sie zu küssen – nicht nach so etwas. Du taumelst immer noch … Wenn du das jetzt probierst, wirst du umkippen …

„H-hey.“

„Hey.“

Du sagst nichts.

Sie schnauft ungeduldig.

„‚Hey‘? Das ist alles?“ (Du lächelst.)

„Ich meine – ebenfalls ‚Hey‘!“, sagt sie zaghaft.

„Entschuldige, ich hätte dich nicht belästigen sollen.“

„Ja.“ Sie sieht wieder über ihre Schulter. „Ich meine nein. Aber ich habe es tatsächlich eilig.“

„Wie geht’s dir?“

„Mir geht es eigentlich richtig gut – sowohl auf professioneller als auch auf romantischer Ebene. Ich bin in einer erfüllenden und friedlichen Phase meines Lebens.“ Sie nickt eifrig. „Wie geht es dir, Harry?“

„Ich bin in meinem Kopf gefangen. Ich vermisse dich.“

„Na ja, ich bin auch in meinem Kopf gefangen. Wir alle sind in unseren Köpfen gefangen.“

„Vermisst du mich dort?“

„Manchmal … Nicht so oft wie früher. Es ist so viel Zeit vergangen. Mehr, als es hier den Anschein hat …“ Sie starrt auf ihre Füße – auf die Zebrastreifen der Kreuzung. Die Lichter der Videothek glänzen in ihrem Haar.

Das ist genau das, wovor ich dich immer gewarnt habe.

„Okay. Dann ziehe ich mich wieder in meinen zurück.“

Sie antwortet nicht. Du bist wieder in deinem Kopf gefangen. Dort herrscht Stille.

Die Verzweiflung ist im Anmarsch.

„Ich habe den Fall des Gehängten komplett gelöst.“

„Wow. Siehst du? Den kompletten Fall …“ Sie lächelt. Es ist ein weiteres trauriges Lächeln mit gerunzelter Stirn.

Sie versucht, begeistert zu wirken.

„Ich habe es dir ja gesagt: Es kann immer noch Gutes geschehen.“

„Schätze, du hast recht.“

„Genau, also …“ Sie wirft einen Blick über ihre Schulter. In der Ferne hörst du den Verkehr. Ein Luftschiff zieht über eure Köpfe hinweg; irgendwo bellen Hunde.

„Das ändert nichts.“

„Sag so etwas nicht … Ich weiß, diese Sache mit dem Optimismus hört sich dumm für dich an, Harry, aber es funktioniert. Es ist unser aller Pflicht, glücklich zu sein. Auch deine. Und das wirst du. Also …“ Sie sieht über ihre Schulter …

„Mir geht es nicht so besonders.“

„Ich sterbe. In den Ruinen eines Flakturms. Blut tropft meine Brust herab …“

„Meine Güte, Harry …“ Sie schüttelt den Kopf und runzelt besorgt die Stirn.

„Du musst auf dich aufpassen. Du bist kein junger Mann mehr. Wenn du so weitermachst, wirst du noch …“ Sie verstummt.

„Ich habe eine neue Spezies entdeckt.“

„Wow. Siehst du? Eine neue Spezies …“ Sie lächelt. Es ist ein weiteres trauriges Lächeln mit gerunzelter Stirn.

„Was ist in der Tasche?“

„Nur mein Zepter, mein Globe crucigère, ein Seidenkleid zum Wechseln. Eine Zahnbürste. Reisedokumente. Die Krone der Unsterblichkeit.“