Gespräch · Dolores Dei

„Ja, Harry, ich bin es.“ Sie seufzt.

… bedeutet Schmerz.

„Du bist das Symbol des Schmerzes.“

„Großartig. Jetzt bin ich das Symbol des Schmerzes.“ Das Lächeln verschwindet von jetzt auf gleich aus ihrem Gesicht. Die Luft bleibt weiterhin kalt.

Ich will das nicht laut aussprechen.

Warum nicht? Genau das bedeutet Dolor doch.

Sie ist Dolores Dei. Ende der Geschichte.

Das geheimnisvolle Lächeln auf ihren Lippen wird immer breiter, als habe sie deine Anwesenheit vergessen und verlöre sich in einem großen und beruhigenden Gedanken. Dann bemerkt sie dich – und es verschwindet von jetzt auf gleich.

Jetzt kommt der TODESSTOSS.

„Das war nicht ich, sondern meine Hand.“ (Du hebst die rechte Hand.) „Meine Finger haben dich angerufen.“

„Das hätten sie lassen sollen. Wirklich. Ich war bereits in Mirowa. In Sicherheit. Geborgen von der Wärme der Nacht. Gehüllt in meine zukünftige Liebe. Dort denke ich immer weniger an dich. Ganze Wochen vergehen, ohne dass ich mich an dich erinnere …“

„Manchmal sogar Monate. Bald werden es Jahre ohne den Schmerz sein. Ich sitze dort in Mirowa und lege, voll heiliger Dankbarkeit über den Segen, der mir zuteilgeworden ist, meine Hand auf meinen Bauch und lächle …“

„Reden wir über ETWAS ANDERES.“

„Es gibt nichts anderes.“

„Du bist meine Frau.“

„Nein, Harry.“ Sie schüttelt den Kopf.

„Wir waren verheiratet. Der Brief, den ich weggeworfen habe, war von dir …“

„Nicht verheiratet. Wir waren damals verlobt, lebten in einem kleinen Haus am Stadtrand von Jamrock-Mitte, hinter dem See, der beim Bruch eines Hauptwasserrohrs in den frühen Zwanzigern entstanden war. Am Ende einer Straße namens …“

Sie erscheint vor deinem geistigen Auge: der aufgerissene Asphalt und die Ahornblätter, die an deinen Füßen entlangstreifen. Der Schein der über dir hängenden Straßenbeleuchtung; bucklige Schatten, die Einkaufstüten nach Hause tragen. Sie ist hell beleuchtet – die kleine Streichholzschachtel an der Ecke.

„Voyager Road.“

„Voyager Road 21A.“ Sie nickt traurig. „Es ist so lange her. Eine Million Jahre, Harry. Nein, einhundert Millionen Jahre. Ich habe dich mehr geliebt, als du es je erahnen könntest. Ich habe dich mehr geliebt, als je irgendwer irgendwen geliebt hat.“

„Aber es ist jetzt fort. Es ist nichts daraus geworden. Keine Kinder, nichts aufgebaut. Wir leben in der kältesten aller Welten, Harry, kreisen um den fernsten Stern. Es ist Quälerei, pure Quälerei …“ Sie schüttelt langsam den Kopf. „Ich muss so dringend zum Lufthafen.“

„Schon klar. Schon klar, du musst jetzt zum Lufthafen!“

„Ich muss wirklich, wirklich, wirklich dorthin. Kein Menschenwesen in der Weltgeschichte musste je so dringend zum Lufthafen wie ich gerade. Verstehst du, Harry …“

„Mein Drang, dorthinzugelangen, ist sogar noch größer als meine damalige Liebe zu dir. Und das sagt wirklich einiges aus.“ Sie blickt auf ihre Reisetasche.

„Ich lasse dich gehen, sobald du all meine Fragen beantwortet hast.“

„Die Fragen werden die alte Zeit nicht zurückbringen, Harry.“ Sie schüttelt langsam den Kopf.

„Würdest du bitte mal mit dem Scheißlufthafen aufhören?!“

„Nein, Harry. Kein Menschenwesen in der Weltgeschichte musste je so dringend zum Lufthafen wie ich gerade. Verstehst du …“

„Wie?“

„Eine Straße namens Voyager Road.“ Sie nickt traurig. „Es ist eine Million Jahre her, Harry. Nein, es muss vor einhundert Millionen Jahren gewesen sein. Wir waren damals noch so jung. Ich habe dich mehr geliebt, als du es je erahnen könntest. Ich habe dich mehr geliebt, als je irgendwer irgendwen geliebt hat.“

„Ich will das nicht wissen! Hör auf.“

„Es war vor hundert Millionen Jahren, Harry … Nein, sagen wir tausend Millionen Jahre. Praktisch auf einem anderen Planeten.“ Nachdenklich blickt sie ihre Reisetasche an. „Habe ich dir schon gesagt, wie dringend ich zum Lufthafen muss?“

„Du bist …“ (Du zeigst auf deinen Kopf.) „… die Marter.“

„Wer ist Marta? Ich kann dir nicht folgen.“

„Wahrscheinlich ist es besser so.“

„Ja. Es ist viel, viel besser so.“

„Nein, ich meine die Marter. Ich trauere, und du bist nicht einmal tot.“

„Meine Güte, Harry! Hör auf damit. Ich will weder etwas von deiner Trauer hören noch von sonst was – jemanden zu betrauern, der noch lebt …!“

„Ich halte das nicht mehr aus. Ich bin keine achtzig, sondern zweiunddreißig. Leute in meinem Alter sollten nicht trauern …“ Sie atmet aus. Es hört sich mehr nach Wut als nach Seufzen an.

Das … ist mir ein bisschen zu viel. Es fühlt sich an, als würden um dein Herz herum die Rippen brechen.

„Gut. Ich meine, ich spüre den Anflug eines Herzinfarkts.“

„Warum führen wir dann dieses Gespräch?“ Die Beraterin der Königin von Suresne seufzt und blickt zu Boden – auf den aufgerissenen Asphalt.

„Es schmerzt so sehr.“

„Warum führen wir dann dieses Gespräch?“ Die Beraterin der Königin von Suresne seufzt und blickt zu Boden – auf den aufgerissenen Asphalt.

Du reibst dir nur die Brust und stöhnst.

Die Beraterin der Königin von Suresne seufzt und blickt zu Boden – auf den aufgerissenen Asphalt. Es gibt nichts, was sie gegen die Schmerzen in deiner Brust tun kann.

„Wenn ich so drüber nachdenke, bist du Dolores Dei, regierende Königin der Hoheitsgebiete von Mundi und Insulinde – und sonst niemand.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Ja, Harry. Das bin ich. Die Dinge haben sich für mich deutlich zum Besseren gewendet – jetzt, wo ich die Herrscherin der bekannten Welt bin …“ Sie streift den silbrigen Ärmel ihres Kleides etwas beiseite, um nach der Uhrzeit zu sehen. „Du meine Güte, so spät ist es schon? Ich muss jetzt los, Harry.“

Eine winzige Golduhr mit roten Armbändern … um ihr knochiges kleines Handgelenk.

„Du bist bloß ein böser Affe. Wir alle sind bloß böse Affen.“

„Du musst die Welt nicht hassen.“ Sie blickt sich um, betrachtet das Abendlicht. „Siehst du denn nicht, wie freundlich und schön alles ist? Ich habe keine Zeit, mich mit deinem Pessimismus zu beschäftigen – an der Haltestelle ist um diese Uhrzeit so viel los. Und alle wollen zum Lufthafen.“

„Vergiss doch mal eine Sekunde lang den Lufthafen … Ich habe verloren. Und zwar gegen dich.“

„Es war kein Kampf. Ich habe nie gegen dich gekämpft.“

„Ich will nicht gegen dich kämpfen. Du bist der winzige Affe, den ich geliebt habe.“

Sie schüttelt den Kopf. „Lassen wir das mit den Affen; das führt doch zu nichts.“

Du hast ihr deine Liebe gestanden. Sie muss doch irgendetwas fühlen.

„Natürlich hast du recht. Wie paranoid von mir. Zwischen uns herrscht keine Feindseligkeit.“

„Du hast recht. Ich war wütend auf dich. Aber jetzt bin ich es wirklich nicht mehr. Ich bin mit meinem Leben sehr zufrieden …“ Sie wirft einen Blick über ihre Schulter.

„Bei diesen winzigen Affen artet immer alles in einen Kampf aus. Irgendwer verliert immer.“