Gespräch · Evrart Claire

„Aber genug von mir und meinem Container.“ Sein Gesichtsausdruck wird ernst. „Die Killer, die die Firma angeheuert hat … Ich glaube, es waren drei. Alles hartgesottene Kommandotypen.“

„Ich glaube, ich habe genug gehört.“

„Noch nicht, Harry.“ Er schenkt dir ein fröhliches Lächeln. „Ich habe Ihnen noch gar nichts über das Verbrechen erzählt.“

„Unser Opfer?“

„Es gab da eine Sammlung kolonialer Tassen. Und im Müll, zusammen mit den Sachen des Gehängten, habe ich eine ähnliche Tasse gefunden.“

„Rassistische Tassen im Müll UND in der Wohnung?“ Er fasst sich mit beiden Händen an den Kopf. „Sie sind mir wirklich Lichtjahre voraus.“

„Ich habe so viel Vertrauen in das Können Ihrer Organisation. Ich bin erleichtert, dass Sie sich darum kümmern – so bleibt mir Zeit, mich um das zu kümmern, was ich am besten kann – nämlich, Leuten zu helfen. Mit Hilfe von Politik.“

„Jaja … Glauben Sie, dass dieser ‚Schnüffler‘ etwas mit dem Mord zu tun hat?“

„Ach, nein. Ganz und gar nicht. So was mache ich nicht.“ Er schüttelt lachend den Kopf. „Ich will nur, dass Ihre Ermittlungen von Erfolg gekrönt sind. Es würde mir nie einfallen, sie Ihnen zu erschweren.“

Seltsamerweise scheint das zu stimmen.

„Aber dieser Schnüffler hat vielleicht die Spuren der Mörder verwischt.“

„Glauben Sie es mir, Harry. Er ist ein Niemand, der in einem Keller haust … Ich kann mir nicht vorstellen, dass er etwas mit einem so wichtigen Fall zu tun hat.“

„Aber er wohnt tatsächlich in der Nähe … Vielleicht ist er ein pedantischer Schnüffler? Schließlich haben Faschisten einen Putzfimmel, wenn ich das so sagen darf. Jetzt komme ich mir wie ein echter Polizist vor, Harry! Mache ich das richtig?“ Er tut, als ob er mit einem imaginären Schlagstock auf etwas einschlüge.

Mit dem Schlagstock eines Polizisten. Wie man auf einen Ganoven einschlagen würde oder so.

So setzt man keinen Schlagstock ein! Das ist nicht die richtige Technik. Man schlägt mit dem ganzen Körper zu, nicht nur mit dem Stock …

„Tolle Technik. Sie würden einen guten Sergeant abgeben.“

„Glauben Sie wirklich? Ich bin mir da nicht so sicher.“

„Ach, das ist wirklich nett von Ihnen, Harry! Wirklich nett.“ Er schmunzelt. „Ich weiß, ich bin kein echter Polizist. Sie aber schon!“

Mehr wird er zu dem Thema nicht sagen.

„Es gehört schon ein bisschen mehr zur Polizeiarbeit, als nur einen imaginären Schlagstock zu schwingen.“

„Natürlich, Harry. Natürlich. Ich bin kein echter Polizist. Sie aber schon!“

Du sagst nichts.

„Natürlich, Harry. Stoisches Schweigen. Das gefällt mir. Wie es sich für einen Polizisten gehört.“ Er deutet eine Verbeugung in seinem Sessel an. „Ich bin kein echter Polizist. Sie aber schon.“

„Nein. Wenn Sie wirklich Schaden anrichten wollen, müssen Sie Ihr ganzes Gewicht einsetzen.“

„Ach, Harry“, sagt er lachend. „Danke für den Tipp. Ich werde es Ihnen überlassen, ‚wirklich Schaden anzurichten‘. Schließlich sind Sie hier der Polizist und nicht ich.“

„Aber er wohnt tatsächlich in der Nähe. Vielleicht ist er ein pedantischer Schnüffler? Es ist ja allseits bekannt, dass Faschisten oft einen Putzfimmel haben … Jetzt komme ich mir wie ein echter Polizist vor, Harry! Mache ich das richtig?“ Er tut, als ob er mit einem imaginären Schlagstock auf etwas einschlüge.

„Glauben Sie, dass dieser Schnüffler etwas mit meinem Fall zu tun hat?“

„Woher wissen Sie, dass die Söldner von der Spedition angeheuert wurden?“

„Woher ich das weiß? Weil ich weiß, wie diese Leute sind.“ Er schlägt mit der Faust auf den Tisch. „Weil das ihr Modus Operandi ist. Das ist typisch für sie.“

„Letzten Winter haben ein paar arme Arbeiter in Verladestation E einen kleinen Streik veranstaltet. Das Unternehmen hat Sediment geschickt, eine private Sicherheitsfirma. Bei dem Streik ging es um das Recht der Arbeiter, Sicherheitsschuhe zu tragen, Harry.“

„Diese Typen tauchen auf und fangen an, Leute zu verprügeln. Wissen Sie, Harry, es würde mich nicht überraschen, wenn die gleiche Söldnerfirma dahinterstecken würde, nur unter anderem Namen. Und ich bin wirklich nicht überrascht, eine Armee von Streikbrechern vor den Toren zu haben.“

„Sie glauben also, dass die Streikbrecher zu dem Sicherheitsdienstleister gehören?“

„Sie sagen es, Harry! Verdammt …“ Die Faust landet wieder auf dem Tisch. „Einer der Typen ist so ein Mordskerl, dass er es allein mit dem sprichwörtlichen Elefanten aufnehmen könnte! Wenn solche Männer plötzlich während eines Streiks auftauchen, ist das kein Zufall.“

„Der Name des Unternehmens ist dieses Mal Krenel. Möglich, dass es vorher Sediment hieß.“

„Natürlich sind Sie mir immer einen Schritt voraus, Harry. Ich bin kein Genie. Ich habe diesen Job, weil die Leute mich mögen.“

„Wechseln wir das Thema.“

„Gerne doch, Harry. Worüber wollen Sie reden?“

„Die verbleibenden Söldner organisieren ein Tribunal gegen die Hardies.“

„Ein Tribunal?“ Er wirkt entsetzt. „Das klingt ernst, Harry. Wir Gewerkschaftler sollten uns in die Hose machen …“ Er reibt sich das Kinn und lächelt plötzlich: „Das hätten Sie mir lieber nicht sagen sollen. Jetzt werde ich nicht schlafen können. Wechseln wir das Thema.“

Es ist offensichtlich, dass er über das Tribunal erfreut ist.

„Okay. Ja.“

„Sie haben recht, Sie haben recht. Wie ich schlafe, ist nicht Ihr Problem. Also, Harry. Womit kann ich Ihnen noch behilflich sein?“

„Sie wirken nicht besonders besorgt.“

„Ach, Harry. Was ich wirklich über das Tribunal denke? Sie versuchen, beim alten Evrart schon zum Zug zu kommen, bevor sie ihn auch nur etwas umgarnt haben.“

Er möchte, dass du erst mehr für ihn erledigst.

„Noch eine Frage.“

„Gerne doch, Harry. Gerne. Raus damit.“

Das klingt tatsächlich unwahrscheinlich. Der große Kerl – der Anführer der Streikbrecher am Tor – ist wirklich ein Koloss.

Er hat keine Angst vor ihnen. Wenn überhaupt, gefällt es ihm, dass sie hier sind. Seltsam …

„Sie denken also, dass die Streikbrecher zu dem Sicherheitsdienstleister gehören?“

„Ich bin dort wirklich reingegangen. Wer wohnt dort? Ich muss es einfach wissen.“

„Warum?“

„Okay, Sie haben recht. Es ist sicher nicht wichtig.“

„Sehen Sie, Harry? Viele Fragen werden irrelevant, sobald wir uns fragen, warum wir sie uns überhaupt stellen.“ Er zwinkert dir zu. „Aber Sie haben sicher noch weitere in petto.“

„Was, wenn es mit meinem Fall zu tun hat?“

„Glauben Sie es mir, er ist kein Killer. Er ist ein Niemand. Nur ein Hobbyfaschist, der in seinem Keller haust und unnötig komplexe Verschwörungstheorien ausbrütet.“

Was, wenn eine dieser komplexen Theorien stimmt?

„Hat eine seiner Theorien denn gestimmt?“

„Und wenn schon? Was, wenn er ins Blaue geraten hätte? Und Leuten erzählt hätte, dass der Streik durch Schutzgelderpressung finanziert werde, die örtliche Läden in die Pleite getrieben hätte?“

„Was, wenn er vorgehabt hätte, für die Lokalzeitung einen reißerischen Artikel zu diesen irren Theorien zu schreiben, die er entwickelt hat? Nur um die Leute aufzuwiegeln. Wäre das nicht ärgerlich?“