Gespräch · Lena, Frau des Kryptozoologen

„Es ist das Frühjahr des Jahres 51.“

„So ist es, mein Lieber! Ausgezeichnet!“

Ihr ist die Erleichterung anzumerken. Eine Weile hat sie sich ziemliche Sorgen um dich gemacht, aber jetzt entspannen sich ihre Schultern …

„So ist es, mein Lieber! Ausgezeichnet! Hier, nehmen Sie diesen Stift. Wissen sollte immer belohnt werden.“

„Es ist mit Sicherheit das Jahr 43.“

„Ach, nein, mein Lieber! Der Frühling des Jahres 51 hat gerade begonnen.“

Beunruhigt von deiner Antwort, lehnt Sie sich im Rollstuhl zurück.

Der Lieutenant tut, als ob er der Unterhaltung nicht zuhört.

„Klar doch. Dies ist das Jahr 973.“

„Sie machen Witze. Versuchen Sie es noch einmal. Welches Jahr schreiben wir gerade?“

„Ich weiß nur, dass wir uns dem Untergang nähern.“

„Mag sein, mein Lieber. Mag sein. Aber zunächst einmal befinden wir uns im Frühling des Jahres 51.“

Sie ist verstört, dass du nicht weißt, welches Jahr gerade ist. Aber nicht von deiner Erwähnung der Apokalypse. Der Untergang muss ganz nahe sein.

Der Lieutenant betrachtet dich eingehend und reibt sich das Kinn.

Der Lieutenant denkt sich: Langsam habe ich das Gefühl, dass Sie völlig hilflos in dieser Realität umherirren. Wie kann es nur so schlimm sein? Aber egal, wir stecken da jetzt zusammen drin.

„Es ist ein schlimmes Jahr, und ich bin Ende vierzig. Oder über fünfzig? Ich weiß nicht einmal, wie alt ich bin.“

„Ganz ruhig, mein Lieber. Es ist das Jahr 51, und der Frühling hat gerade erst begonnen. Ich bin mir sicher, dass auch wieder bessere Zeiten kommen.“

Sie wirkt nervös. Ihre Hände streichen die Falten auf ihrer Decke glatt, während sie versucht, dich zu beruhigen.

Die Neue Zeit war in den Dreißigern. Seitdem sind zwei Jahrzehnte vergangen. Also müssen das jetzt die Fünfziger sein.

Auf dem Tonband stand die Jahreszahl 43. Du scheinst ein hipper, moderner Mann zu sein, der hippe, moderne Musik hört, also muss dies das Jahr 43 sein.

„Ehrlich gesagt weiß ich so gut wie nichts über Revachol. Was ist es denn für eine Stadt?“

„Wo soll ich nur anfangen?“ Sie reißt ihre grauen Augen weit auf. „Revachol ist die schönste Stadt der Welt. Sie und ich, wir können von Glück reden, dass wir hier sind.“

„Ich persönlich habe nicht viele andere Städte zu Gesicht bekommen, aber alle sagen das. Revachol ist ein seltenes Juwel. Diese Stadt hat einst über die ganze Welt geherrscht … Allerdings hat sie schon bessere Zeiten erlebt.“ Es entsteht eine Pause, als sie deinen Gesichtsausdruck studiert. Du musst sehr verloren wirken.

„Hm, okay.“

„Ja. Und Revachol …?“ Sie testet dich.

„Sehen Sie? Ich habe keine Ahnung.“

„Wir sind in der Stadt Revachol, mein Lieber.“ Ein besorgter Blick huscht über ihr Gesicht.

„Wir befinden uns am Rande der Zivilisation.“

„In … Revachol?“

„Ja, so ist es. Wir befinden uns in der schönen Stadt Revachol.“

„In der Hölle. Wir sind alle in der Hölle.“

„In Insulinde?“

„Ja, aber genauer gesagt befinden wir uns an der Küste der Stadt Revachol, im Bezirk Martinaise.“

„Wir sind in Revachol.“

„Richtig! Genauer gesagt in einem Hostel namens Whirling-in-Rags.“

„In einer Kriegszone. Am Ende der Welt.“

„In manchen Stadtteilen sieht es wirklich noch so aus, nicht wahr …“

„Wir sind in einem Hostel namens Whirling-in-Rags, mein Lieber. Und das Whirling befindet sich in der Stadt Revachol.“

„Ich weiß es nicht genau … In einem schäbigen Hotel?“

„Ein Hostel am Meer namens Whirling-in-Rags, um genau zu sein. Und das Whirling befindet sich in Revachol.“

„Wir sind tot und suchen einander heim. Wir sind Gespenster.“

„Na, na. Jetzt mal ganz langsam.“ Sie neigt ihren Kopf zur Seite und betrachtet dich mit mütterlicher Fürsorglichkeit.

„Wir sind am Leben und in einem Hostel namens Whirling-in-Rags. Und das Whirling befindet sich in der Stadt Revachol.“

„Wir sind in Martinaise.“

„Richtig! Wir befinden uns an der Küste der Stadt Revachol, im Bezirk Martinaise.“

„Ich hoffe, dass Sie recht haben. Ich hoffe, dass es nicht so schlimm ist …“

„Sie wissen aber doch wenigstens, wo wir sind, oder?“

„Natürlich nicht, ich habe nur übertrieben. Vergessen Sie, was ich gesagt habe.“

Sie nickt, wirkt aber nach wie vor besorgt.

„Ich muss jetzt los.“ [Ende.]

„Natürlich, mein Lieber. Viel Glück mit Ihrem Fall!“ Sie winkt zum Abschied.

„Alles in Ordnung? Es tut mir wirklich leid, dass ich Sie vorhin angerempelt habe. Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist.“

„Ach, mir ist nichts passiert! Um Sie dagegen mache ich mir Sorgen. Was sollte das denn?“

„Der Cafeteriamanager ist der reinste Unmensch. Völlig ohne Anstand oder Mitgefühl.“

„Wie meinen Sie das?“

„Er hat mich mit seinen exorbitanten Forderungen nach Geld gequält.“

„Er ist nur wegen des Mordes etwas gereizt. Gehen Sie nicht zu streng mit ihm ins Gericht. Ich bin jedenfalls froh, dass Ihnen nichts passiert ist.“

„Es war, als ob mein Körper seinen eigenen Willen gehabt hätte. Im Laufen habe ich mich wie von selbst seitwärts gedreht, und meine Hände haben diese obszöne Geste gemacht … Tut mir leid, dass Sie das mitansehen mussten.“

„Zerbrechen Sie sich nicht den Kopf darüber, mein Lieber. Wenn die Kampf-oder-Flucht-Reaktion ins Spiel kommt, machen die Leute die seltsamsten Sachen. Ich bin nur froh, dass Ihnen nichts passiert ist.“

„Ja, was sollte das?“