Gespräch · Ruby, die Anstifterin

„Das haben Sie nicht nötig …“

„Nein, nicht mehr. Aber das hier hätte ziemlich übel für mich ausgehen können, wenn Sie nicht direkt in meine fünfundzwanzig Ultrahochfrequenzbänder gelaufen wären.“

„Okay … Ich habe noch weitere Fragen …“

„Ja? Was wollen Sie noch?“

„Wenn Sie ihn nicht getötet haben … warum verstecken Sie sich dann?“

„Ich habe gesehen, wie Sie in der Stadt aufgekreuzt sind. Ich hatte nicht vor, mich von einem gottverdammten Agenten von La Puta Madre verhören zu lassen.“

Das war es also, was sie Titus vor lauter Angst nicht erzählen wollte. Dieser Bulle, dieser Bulle …

Diese seltsame, nicht greifbare Angst nimmt Gestalt an. Es ist eine Angst … vor dir selbst.

„Was meinen Sie damit? … Agent von La Puta Madre?“

„Ja, Sie.“ Sie sieht dich fragend an. „Jeder sagt, Sie seien sein Peone. Sein ‚menschlicher Dosenöffner’.“

Durch den plötzlichen stechenden Schmerz in deinem Kopf hörst du, wie der Lieutenant etwas vor sich hinmurmelt.

„Verdammte Scheiße“ und „Warum ich?“ hörst du durch das Rauschen hindurch.

Plötzlich wird es besonders schlimm. Es hat sich angefühlt, als sei eine Ader geplatzt.

„Unsinn, Sie wollen mich doch nur …“ (Du zuckst grotesk zusammen.) „… durcheinanderbringen. Niemand sagt das.“

„Oh doch. Die Bullen, die Verbrecher … Was denken Sie wohl, warum ich mich sonst mit einem verdammten Todesstrahl hier verkriechen und auf Sie warten sollte?“

Wenn sie das über dich weiß, muss sie auch deinen echten Namen kennen.

„Ich bin niemandes … Agent. Ich weiß nicht einmal, wer La Puta Madre ist!“

„Ja, klar doch. Sie haben keine Ahnung.“

„Ich will noch … über etwas anderes reden.“

„Können Sie mir … erklären, wer das ist?“

„La Puta Madre höchstpersönlich wird es Ihnen bestimmt bald alles erklären.“

Ein Mann in einem weißen Anzug läuft durch einen Garten, der einem einst asphaltbedeckten Boden abgetrotzt ist – ein Häuserblock, der durch dunkle Gebäude vom Rest der Stadt abgeriegelt ist.

Er läuft durch lange Reihen von Mohnblumen, von denen die meisten ihre rosa Blüte bereits hinter sich gelassen haben. Der Mann sieht sich um, dann blickt er gen Himmel und seufzt.

Er holt ein Messer hervor und kniet am Rande eines Blumenbeets nieder. Behutsam ritzt er eine Samenschote ein. Milchiger Saft beginnt herauszusickern. Der Schmerz bricht wieder über dich herein …

„Okay, andere Fragen.“

„Ja, andere Fragen.“

„Warum hat dieser Madre überhaupt … so ein Problem mit Ihnen?“

„Sie wissen, warum. Ich habe ihn verraten.“ Sie macht eine Pause. „Und jetzt steht Dosenöffner-Harry in meinem Unterschlupf. Verdammter Titus …“

Sie denkt sich: Wir hatten eine Vereinbarung. Das hätte nicht passieren dürfen.

So einfach wird sie ihre Meinung nicht ändern. Sie hält dich immer noch für eine Bedrohung.

Warte, eine Sache noch. Wahrscheinlich unwichtig, aber sie hat gesagt, „Sie sind in der Stadt aufgekreuzt.“ War dieses „Sie“ Singular oder Plural? Sie könnte etwas wissen …

„Ich bin mir sicher, dass ich ihn kennen sollte … aber ich habe vor kurzem mein Gedächtnis verloren.“

„Ja, klar doch.“

Sie glaubt Euch nicht.

„La Puta Madre … Ich habe von La Puta Madre gehört … Er ist … gefährlich, oder?“

„Soll das ein Witz sein oder eine Drohung? Ich tippe auf beides.“

„Nein, diese Frage war ernst gemeint!“

„Ja, genau. Haben Sie schon … Angst bekommen?“

„Vor Ihnen? Nein, nicht wirklich.“

„Tut mir leid … Ich weiß schon, dass ich alles … über ihn wissen sollte, aber ich habe vor kurzem mein Gedächtnis verloren …“

„Sagen Sie, wie heiße ich? Wenn sie … das über mich wissen, müssen Sie … meinen Namen kennen.“

„Harry Du Bois“, erwidert sie prompt. „Der echt korrupte Scheißkerl mit der Discohose und der witzigen Krawatte. Agent von La Puta Madre.“

Hat hier jemand was von einer abgefahrenen Krawatte gesagt? Den SCHEISS glaubt doch kein Mensch. Du bist viel zu GEISTESKRANK, um korrupt zu sein.

Sie kennt also deinen Namen. Das bedeutet noch lange nicht, dass du dich schmieren lässt. Kriminelle denken sich ständig irgendetwas aus, um das Feindbild des korrupten Bullen zu bedienen.

Das alles bedeutet nur, dass du erfolgreich bist. Die Kriminellen kennen dich und haben Angst vor dir.

Ich weiß nicht … Auf mich wirkt das ziemlich überzeugend.

Lass dich von ihr nicht ins Bockshorn jagen. Sie hat sich den Namen bestimmt kurzerhand ausgedacht.

Nein, nein, das kann nicht stimmen. Du bist nicht Harry Du Bois. Vergiss das alles schnell wieder. Für so was ist jetzt keine Zeit.

„Scheiße ja, ich bin ein Agent von La Puta Madre … Sie sollten mich besser gehen lassen.“

„Nö. Dass ich nicht vorhabe, Sie zu erschießen, ist das äußerste Maß an Höflichkeit, das ich La Puta Madre derzeit entgegenbringen kann.“

„Wer ist ‚Jeder’? Woher wissen Sie das?“

„Jeder in Jamrock. Die Bullen, die Verbrecher … Was denken Sie wohl, warum ich mich sonst mit einem verdammten Todesstrahl hier verkriechen und auf Sie warten sollte?“

Eine Angst ergreift von dir Besitz. Eine von der schlechten Art. Eine Angst vor dir selbst.

„Ich verkrafte das nicht mehr. Gehen Sie einfach.“ (Du versuchst nicht, den Kompressor zu zerstören.)

„Schön, dass ich behilflich sein konnte.“ Trotzig wirft sie ihren Kopf zurück und schaltet das Gerät ab. „Ich wünsche Ihnen viel Glück, Officers. Revachol ist ungerecht.“

Die Frau läuft an dir vorbei und verschwindet in der Dunkelheit des Tunnels.

„Alles in allem …“ Der Lieutenant hat immer noch mit den Schmerzen zu kämpfen. „ … hätte es schlechter laufen können.“

„Warten Sie … Sollten wir sie nicht verfolgen?“

„Nein, ich glaube nicht, dass sie es war … Sie ist jetzt ein Fall für jemand anders.“

Jetzt ist es sowieso zu spät. Sie ist weg.