Conversation · Titus Hardie

Le grand gaillard prend le temps d’avaler une longue gorgée de bière. « Et ? Quel rapport avec elle ? »

« Ruby aurait pu monter, le tuer et redescendre, tout ça en moins de sept minutes. »

« Même si nous ne pouvons rien garantir pour l’instant, nous le découvrirons. »

« Bien sûr, les poulets, bien sûr... » Il se tourne vers Eugène. « Va falloir qu’on aille jeter un œil à ce passage secret, les gars. »

« On s’en charge, patron ! Les véritables représentants de la loi sont sur le coup. »

Le grand gaillard sourit. « Vous avez autre chose pour étayer ça ? Ou ça s’arrête là ? »

« Je l’ignore, mais je le découvrirai. »

« Bien sûr, le poulet, bien sûr... » Il se tourne vers Eugène. « Va falloir qu’on aille jeter un œil à ce passage secret, les gars. »

« Comment ça glauque, Théo ? »

« C’était géré par un certain... (Il réfléchit.) Nyflox, un truc dans le genre. Il portait un vieux manteau jaune – exactement comme celui que vous portez en ce moment. » Il vous scrute du regard. « Un type louche. Jamais pu le blairer. »

Plutôt confortable ce manteau, pour une vieillerie...

« Grâce à un passage secret. »

« Je vois. Mais y a quoi, là-bas – un débarras ? »

« Un truc dingue, Titus. Vous n’en croirez pas vos yeux. »

« Je vous arrête tout de suite, le flicard. (Il enfonce sa casquette.) Je vais vous épargner cette honte – je vous forcerai pas à m’avouer que vous y êtes pas allé. »

« Mais bon, ça vaut probablement la peine qu’on s’y intéresse... » Il se tourne vers Eugène. « Il faut qu’on aille jeter un œil à ce passage secret, les gars. »

« Un passage secret. Menant au toit. »

« Vous n’y avez même pas foutu les pieds, pas vrai ? » Le grand gaillard soupire au-dessus de sa bière. « Putain de clown. Sérieusement, ce genre de connerie, c’est drôle qu’au cirque. »

« Je vais être franc avec vous, Titus. Je dois encore aller vérifier. »

Le grand gaillard se pince l’arête du nez. « Bien évidemment que vous devez aller vérifier, putain. C’est comme ça que vous procédez, à la milice clownesque de Révachol. »

« Vous êtes bien d’accord que le tir provenait du toit, exact ? »

« Pourquoi pas ? Y a aucune trajectoire directe entre la fenêtre de Klaasje et les bâtiments voisins. Si je connais bien Martinaise... »

« Peut-être depuis la côte ? Avec toutes ces conneries, j’ai pas eu le temps de vérifier si c’était faisable. Mais, non. (Il secoue la tête.) Je crois pas c’était un sniper. C’était plus rapproché. »

Balance tes chiffres. Tu vas leur en foutre plein la vue.

« Il y a 72 % de chances que la balle ait été tirée depuis le toit. »

« Soixante-douze pour cent ! (Il attrape sa bière.) Carrément, un pourcentage. Et vous tenez ça d’où, de vos collègues du labo ? »

Vous devez à tout prix mentir. La vérité n’est pas crédible.

« J’ai analysé ça sur place. Il se trouve que j’en suis capable. »

« Non, ça m’étonnerait. Je sais ce que vous faites de vos weekends ici. Les gens parlent – et d’après eux, vous n’étiez pas vraiment en train d’examiner la scène. Vous êtes un grand malade. »

« Ces chiffres, c’est tiré par les cheveux, mec. »

« Ouais, et ils ont rien qui la relie au toit non plus. C’est du pipeau. Il a que dalle. »

« Oui. Un gros labo. À Jamrock. Le... laboratoire de balistique de Jamrock. »

« Ça nous ferait pas de mal d’en avoir un à Martinaise. (Il hoche la tête.) Vous avez autre chose ? De quoi la relier au toit ? »

« Ça nous ferait pas de mal d’en avoir un à Martinaise. (Il hoche la tête.) Mais bon, même le meilleur labo du monde ne serait pas foutu de la relier au toit. Comment elle s’est retrouvée là-haut ? En jouant les alpinistes ? »

Mieux vaut ne pas insister et trouver autre chose.

Très bien. Pas besoin d’épater la galerie avec de la balistique.

Sauf s’il s’agissait d’un sniper particulièrement – voire divinement – doué.

« Un sniper particulièrement doué aurait pu réussir le coup. »

« Possible. Quelqu’un de sa propre unité peut très bien avoir tiré – depuis un point sur la côte, comme je le disais. Mais le toit reste le choix le plus rationnel, selon moi. »

« Tu vois, patron, ils se contredisent eux-mêmes. Maintenant, ils disent qu’elle était pas sur le toit. Ils n’ont aucune preuve, c’est que des conneries. »

« Tu vois, patron, il se contredit tout seul. Maintenant, il dit qu’elle était pas sur le toit. Il a aucune preuve, c’est que des conneries. »

Une seconde – ça contredirait la théorie que je suis en train d’avancer.

Ah oui, évidemment. Bien vu. Continue.

« Un expert en bo sam aurait pu escalader le mur extérieur, comme une araignée... »

« Foutaises. (Il croise les bras.) C’était pas un athlète bo sam, le flicard. Ça fait dix ans que je fais ça, laissez-moi vous montrer. Les gars ? »

« Il ne s’agit pas plus d’un combattant de bo sam que d’un sniper à balle courbe. »

« Ni d’un fantôme. (Le lieutenant continue.) Il ne s’agit pas non plus d’un fantôme. Rassurez-vous, nous avons mieux que ça. » Il vous regarde.

Je t’ai dit de ne pas dire ça. C’est pas un sujet de plaisanterie, pour lui.

« Tout à fait, Gene. (Il hoche la tête.) Vous avez ouvert le champ des possibilités, le flicaillon. C’est uniquement pour ça que vous avez encore mon attention. Ne la gaspillez pas. »

« J’ai aussi relevé des empreintes de pas à l’étage, dans le vieil atelier. »

« Des empreintes de pas. » Il prend une gorgée de bière. « Récentes ? »

Il a l’air coriace mais un tic nerveux agite ses yeux vert sombre. Ça le touche de très près.

Les empreintes étaient récentes, mais sans les traces d’usure de la semelle droite de Ruby. Il serait préférable d’éviter cette fâcheuse polémique pour le moment. C’est bien trop perturbant.

« Récentes. (Hocher la tête.) Pointure 43, environ. »

« Du 43, c’est balèze pour une nana, vous pensez pas ? (Il se frotte le menton.) Mais bon, Ruby est plutôt du genre mastoc, c’est pas un poids plume. »

« Ouais, mais c’est justement ça qui la rend cool ! s’exclame le blondinet. C’est pour ça qu’on a bien réfléchi, et que... »

« Je sais à quoi tu penses, Glen. On en rediscutera – une fois que toutes les accusations de meurtre auront été levées. »

« Titus, t’es pas sérieusement en train de dire... »

Il réfléchit justement. En guise de réponse, Glen n’obtient que le silence. Continue avec cette théorie.

« Récentes. (Hocher la tête.) Une semaine ou deux. »