Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Kongresszentren. Jede Menge.“

„Was ist mit der alten Neuen Welt passiert?“

„Es hat sich herausgestellt, dass sie ein von Tzaraath verseuchter Drittweltslum war.“

Sie heißt Iilmaraa. Und das stimmt nicht. Auch nachdem sie von den Mesquen bis zum Gehtnichtmehr kolonisiert wurde, ist sie ein industrielles Schwergewicht.

„Hier in Martinaise.“

„Ich habe gehört, dass sich hier die abgehalfterten Discofreaks aufhalten.“

„Nein. Wir sind hier in Sassytown. Wo die Zukunft der Dancemusik hinführt.“

„Wenn Sie das sagen, Officer. Wenn Sie das sagen.“

„Da sind Sie hier genau richtig.“

Sie sieht dich an und nickt.

„Sie sind zu jung, um als abgehalfterter Discofreak durchzugehen.“

Sie schmunzelt. „Bin ich wirklich nicht.“

„Hier in Revachol.“

„Ich wollte schon immer ‚Die einzige Stadt der Welt‘ während der schlimmsten Zeit des Jahres erleben. Das ist so eine Touristenmasche.“

Das ist bei weitem nicht der einzige Grund, warum sie hier ist – und sie macht eigentlich auch kein Hehl daraus.

„Wie lange überwintern Sie schon?“

(Du siehst dich um.) „Ich sage es ja nur ungern, aber hier strotzt es nur so vor Traurigkeit.“

„Jaaa …“ Sie zieht den Vokal in die Länge. „Ich habe hier alles ziemlich schlimm verseucht.“

„Sind Sie deswegen hier draußen?“

Sie nickt. „Die Verseuchung hat sich von einem Zimmer aufs nächste ausgebreitet. Erst bin ich nach oben geflohen. Dann kam die Traurigkeit auch dorthin. Dann habe ich die Klinke für die Sommertür gefunden …“

Oje …

„Worin genau besteht diese ‚Verseuchung‘?“

„Für mich ist es eine Mischung aus mir und dem mangelhaften Reinigungsdienst. Und bei Ihnen?“

„In diesem Etablissement kursieren Gerüchte, dass Sie dort drinnen eine Traurigkeitsverseuchung von industriellen Ausmaßen haben.“ Sie klopft mit ihrem Absatz auf das Dach.

Irgendwo unter euch tropft waffentaugliche Traurigkeit von den Wänden … Du solltest das Erste sagen. Das ist ehrlich. Das führt zu Introspektion.

„Ich hasse Objekte. Ich gehöre zum Antiobjekt-Einsatzkommando.“

„Das ist ziemlich hardcore.“ Sie nickt. „Ich persönlich gehöre zum Antimenschen-Einsatzkommando.“

Bruder, Zeit für eine Kippe! Drück auf den Genussknopf, damit der Schmerz nachlässt!

Schierer Terror. Panik und Geschrei.

„Etwas ist schlimm.“ Du zeigst auf deinen Kopf. „In meinem Kopf. In der Vergangenheit.“

„Dort hat es immer seinen Ursprung, nicht wahr? Im Kopf – in der Vergangenheit.“

„Es ist ein Gefühl. Weiß und untergangsträchtig. Gasförmig. Unsichtbar. Tödlich. Es ist überall.“

„Klingt wie eine fortgeschrittene Form von dem, was ich habe. Mit ein bisschen alter Liebe oben draufgestreut.“

„Wie Liebe fühlt es sich überhaupt nicht an.“

„Sind Sie sicher? Liebe ist Terror …“ Sie atmet eine große Schwade des Mentholrauchs ein, genießt ihn und atmet ihn dann langsam wieder aus.

(Du nickst.) „Wie auch immer.“

„Ja.“

Das Ja ist so eines, das zugleich tröstet und Dinge unter den Teppich kehrt.

„Wahrscheinlich, ja.“

„Liebe ist Terror …“ Sie atmet eine große Schwade des Mentholrauchs ein, genießt ihn und atmet ihn dann langsam wieder aus …

„Es ist ein Gefühl. Sauer und untergangsträchtig. Gasförmig. Unsichtbar. Tödlich. Es ist überall.“

„Bei mir ist es Alkoholismus.“

„Cool. Ich glaube, das fängt bei mir auch an. Es hat sich nicht besonders gut auf meinen Geschmack für Inneneinrichtung ausgewirkt.“

„Es ist ein Dämon, der nach Verrat riecht. Und nach Aprikosen.“

„Ich stehe total auf Aprikosenkaugummi!“

„Ich auch.“

„Verraten von den Dingen, die wir lieben – wie ätzend …“ Sie atmet eine große Schwade des Mentholrauchs ein und lässt ihn dann langsam entweichen …

„Ich hasse Aprikosenkaugummi. Er hat mich verraten.“

„Ich weiß nicht, woran es liegt.“

„Hm, es ist ein Rätsel.“ Sie zieht an ihrer Zigarette. „Ein alkoholbedingtes Rätsel.“

„Seien Sie nicht beunruhigt, aber Herr Garte meinte, dass es dort drinnen eine Traurigkeitsverseuchung von industriellem Ausmaß gibt.“ Sie klopft mit ihrem Absatz auf das Dach.

„Was, wenn Sie das hier auch alles verseuchen?“ (Du breitest deine Arme aus.)

„Die Welt?“ Sie sieht sich um.

Unter dem verhangenen Himmel fliegt ein Möwenschwarm. Vom Hafen dringen ferne Maschinengeräusche in dein Ohr. Die Welt ist endlos weit und kalt.

„Es ist schwierig, so einen endlos weiten Raum zu verseuchen – sogar für mich. Zumindest hoffe ich das. Wenn es mir doch gelingt …“ Sie schenkt dir ein zittriges Lächeln. „Wo sollen wir dann alle hin?“

„Ich verstehe.“

„Hauptsächlich hat es mit dem mangelhaften Reinigungsdienst zu tun. Und einem Überfluss an mir.“

„Ich habe noch andere Fragen an Sie.“

„In Ordnung.“ Sie zieht lange und nachdenklich an ihrer Astra Menthol.

„Okay.“ Nachdenklich zieht sie an ihrer Zigarette.