Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Keine weiteren Fragen.“

„Ich hatte schon oft gehört, dass Sie von der BMR cool sind.“ Sie zeigt mit ihrer Zigarette auf dich. „Und das sind Sie.“

„Danke – ich habe viel Zeit und Mühe in sie investiert.“ Sie sagt es ohne einen Anflug von Ironie.

Genau genommen ist der Besitz von Narkotika in Revachol legal. Aber du solltest sie trotzdem tadeln.

Nein, hör nicht auf den Langweiler. Sei cool.

„Wo führt diese Tür hin?“ (Du zeigst auf die Tür auf dem Dach.)

„Sie haben sie doch eingetreten. Verraten Sie es mir.“

„Ich habe keine Ahnung, Officer.“ Sie betrachtet sie in aller Ruhe.

Du siehst ihr in die Augen.

„Was ist das für eine Wildblume?“ (Du zeigst ihr die Blume.)

Sie betrachtet die getrockneten Blütenblätter auf deiner Handfläche und berührt eins ganz vorsichtig mit dem Fingernagel.

Ihr Fingernagel ist weiß lackiert, aber der Lack ist stellenweise schon abgeplatzt. Der Nagel ist lang und spitz, wie ein winziger Dolch. Das Blütenblatt zerfällt, als sie es berührt.

„Hübsch. Sieht wie ein getrocknetes Maiglöckchen aus. Ist das das, was Sie gefangen hatten? Im Sam-Bo-Stil?“

„Warum war es dort?“

„Warum eine Blume auf dem Dach war? Ich weiß es nicht, Officer. Vielleicht hat der Wind sie hergetragen?“

Oder ein Verehrer?

„Haben Sie Verehrer?“

„Ruby? Die kann nicht von ihr sein. So altmodisch ist sie nicht. Ich weiß wirklich nicht, warum diese Blume hier war.“

„Verehrer? Für eine Debütantin bin ich zu alt.“ Sie sieht über das Geländer auf den Platz hinunter. „Und Revachol ist keine schicke Gesellschaft.“

Frage umgangen. Schlussfolgern wir, dass sie Verehrer hat. Und zwar viele.

Du sagst nichts.

Sie sieht zu, wie du die Blütenblätter einsteckst, und schließt dann die Augen, während sie den Zigarettenrauch einatmet …

„Plötzlicher Themenwechsel!“

„In Ordnung.“ Sie nickt und zieht an der Zigarette. „Ich mag es plötzlich.“

„Was ist Sam Bo?“

„Ein Kampfsport.“ Sie hebt eine Augenbraue. „Ist es das?“

Samaranisches Boxen, auch Sam Bo genannt. Ein eleganter Kampfsport. Der „Sam-Bo-Stil“ beinhaltet Unauffälligkeit und innere Ruhe.

„Ja. Warum war es dort?“

„Hübsches Zimmer, das Sie hier haben.“

„Ja, es ist ziemlich luxuriös.“

Niemand redet gerne über seine schmutzige Wäsche und seine leeren Flaschen. Vielleicht kannst du es gefühlvoll ausdrücken …

„Warum habe ich das Gefühl, dass Sie gewonnen haben?“

„Ich habe keine Ahnung.“ Sie trinkt einen Schluck von ihrem kalten Kaffee. „Ich habe jedenfalls nicht das Gefühl, gewonnen zu haben. Ich fühle mich wie Scheiße. Und zwar ständig.“

Sie lächelt. Ein kleines, bitteres Lächeln. Sie meint es ernst.

„Sie haben recht.“

„Wie gut hätte es für mich auch laufen können? Ich meine …“ Sie sieht sich um.

Der Regen fällt auf ihre Schultern und lässt ihre blonden Haare hellbraun erscheinen. Er riecht nach Industrieabgasen und Salzwasser.

„Ich sitze in Martinaise fest, genau wie alle anderen. Ich bin hier oben, seit … Ich weiß gar nicht, wie lange? Ich nenne es mein Dachgefängnis.“

„Das war es dann wohl.“ (Du schließt das Thema ab.)

Sie nickt langsam – vorsichtig.

Plötzlich funkeln ihre Augen seltsam. Nicht böswillig … aber gefährlich.

„Die getrockneten Blumen auf dem Dach. Hat Ruby die vielleicht hiergelassen? Sie passen nicht wirklich hierher.“

„Die was?“ Sie kneift die Augen zusammen. „Ach, die! Keine Ahnung. Wie gesagt, ich habe keinen Schimmer, was mit denen ist. Ehrlich gesagt gehören die wohl in den Müll.“

„Ich meine, es gibt für mich keinen Grund zu der Annahme, dass sie etwas mit ihr zu tun haben.“

Sie kneift die Augen zusammen. „Sie meinen das kleine Ding, das Sie gefangen haben, als Sie zum ersten Mal hier hochkamen? Auf dem Dach dort?“

„Ja.“

„Leider keine Ahnung. Wie gesagt, ich habe keinen Schimmer, was mit denen ist. Ehrlich gesagt gehören die wohl in den Müll.“

„Diese Theorie über Ruby, die ich entwickelt habe. Irgendwas an ihr ist … seltsam.“

„Ich weiß nicht, was ich sagen soll.“

„Alles wirkt wie ein glücklicher Zufall – für Sie.“

„Nichts von alledem ist für mich glücklich.“

„Aber für Sie ist es doch ziemlich gut gelaufen. Irgendwie haben Sie es geschafft, nicht in Verdacht zu geraten.“

„Ach ja?“ Sie zieht eine Augenbraue hoch und seufzt. „Warum habe ich dann immer noch das Gefühl, dass der Verdacht über mir hängt? Er ist wegen mir gestorben. Und ich weiß das.“

Der Lieutenant sieht weg, über das Geländer hinaus.

Die Unterhaltung behagt ihm nicht. Er weiß nicht, was er dazu sagen soll.

„Warum sind Sie im Gefängnis?“

„Wegen meiner Sünden natürlich. Den jahrelangen Sünden einer bösen, frivolen Person.“

„Weil ich meinen ersten Freund zugrunde gerichtet habe. Weil ich für schlechte Menschen gearbeitet habe. Es ist eine lange Liste.“

Der Schnee fällt auf ihre Schultern und schmilzt dann in ihren blonden Haaren … kalt und weich.

Der feuchte Wind, schwer vom Salzwasser und den Industrieabgasen der nahegelegenen Schornsteine, zerzaust ihr die Haare.