Gespräch · Jean Vicquemare

Deine Tanzmoves in der Kirche – die ja im Grunde genommen mehr Sprungaerobic waren.

Deine Haltung. Die ständigen Dehnübungen … Deine Ambitionen, ein Discostar zu sein.

Meine Sammlung an FALN-Sportbekleidung …

„Dass ich fünf Stunden am Tag laufen kann …“

„Ein Sportlehrer für Einsatzkommandos?“

„Nein“, antwortet er trocken. „Ein ganz normaler.“

Sie weicht deinem Blick aus.

„Aber früher …“

„Bevor Sie Polizist geworden sind, waren Sie Sportlehrer in Couron.“ Sie sieht sich um. „Es wird hier draußen wirklich kalt. Sollen wir vielleicht …“

„Na ja – jetzt bist du ein Bulle.“ Er macht eine Pause. „Beziehungsweise … ab sofort nicht mehr. Dann bist du jetzt wohl wieder ein Sportlehrer.“

„Die Phasmide – ich muss Lena so bald wie möglich von ihr erzählen.“

„Wer ist Lena?“

Sie wohnt in der Tabernacle Road, Nummer 1113, in Jamrock. Erinnerst du dich?

„Niemand. Vergessen Sie’s.“

„Schon geschehen. Also, gehen wir?“

„Eine Kryptozoologin. Sie wohnt in Jamrock, in der Tabernacle Road. Sie hat mir von der Phasmide erzählt.“

„Tabernacle? Die liegt auf dem Rückweg. In der Nähe von Ihrer Straße, Perdition …“ Sie sieht Vicquemare an.

„Na schön. Wenn wir dich eh absetzen.“

„Zusammen mit ihrem Mann hat sie nach der Phasmide gesucht. Zum Teil ist es ihre Entdeckung.“

„Sie sollten es so bald wie möglich erfahren. Es wird Ihnen guttun, zur Abwechslung mal gute Nachrichten zu überbringen.“

Sie wird völlig aus dem Häuschen sein.

Sei vorsichtig, sonst fällt sie noch in Ohnmacht.

Sie wird völlig aus dem Häuschen sein. Es wird dir guttun, jemandem zur Abwechslung mal gute Nachrichten zu überbringen.

„Viel Glück beim Suchen, wenn wir wieder in Jamrock sind.“

„Das kannst du machen, wenn du demnächst sehr viel Freizeit haben wirst.“

„Jean …“ Sie bricht ab.

„Sie ist eine Kryptozoologin. Sie hat mir von der Phasmide erzählt …“

Mit traurigem Gesichtsausdruck hört sie dir zu. Der Wind pfeift.

„Cuno, was wird jetzt aus dir?“

„Was denkst du? Ich werde euch Gesetzeshütern bei eurem Scheiß unter die Arme greifen – als Detective Cuno.“ Er kaut auf einem imaginären Kaugummi. „Wie du’s mir versprochen hast.“

„Wie du … es ihm versprochen hast?“

„Ja … nein. Du bleibst hier, Cuno. Du bist zu jung.“

„WAS ZUR HÖLLE?!“ Er breitet die Arme aus. „Cuno ist mit dir gesehen worden, in der Öffentlichkeit. Cuno ist zum Abschuss freigegeben. Hat ins Bulettophon geträllert. Wie ’n Scheißspitzel. Ich stinke wie ’n Bullenschwein – das gleich auf den Spieß kommt.“

„Wie alt bist du? Zehn? Elf?“

„Cuno ist verdammt noch mal neunzehn.“

„Für die Polizistenausbildung muss man mindestens fünfzehn sein – und das bist du nicht.“

„Ey, Schw*****l! Kapier es ma’ – wenn du mich hier sitzenlässt, hängen die mich an den Eiern auf. Willst du das auf dem Gewissen haben? ’nen toten Jungen? Oder willst du den Großen Cuno bei dir auf dem Revier haben, wo er Scheißfälle löst? Wie wir es gerade gemacht haben?“

Seine Hände zittern, sein Gesicht ist kreidebleich.

Er hat wirklich Angst davor, hier sitzengelassen zu werden.

Vor den Ortsansässigen hat er keine Angst – sondern vor einem elfjährigen Mädchen.

(Du senkst deine Stimme.) „Jean, er hat sonst nichts.“

„Ich kenne hundert Kinder, die nichts haben, Harry. Die können wir nicht alle zu Bullen machen.“

„Andere Kinder müsst ihr nicht zu Bullen machen – nur Cuno. Cuno ist ’ne Bereicherung.“

„Jean. Ich will, dass Cuno zu uns aufs Revier kommt und uns hilft, Scheißfälle zu lösen.“

„Er kann kein Polizist werden, Harry. Er ist zwölf. Und er sagt alle vier Sekunden ‚Schw*****l‘.“

„Ich höre auf, das zu sagen! Ich sage es nie wieder.“

Er beißt die Zähne zusammen, und sein Kehlkopf bewegt sich, als er schluckt.

„Vielleicht können Sie den Jungen mitnehmen“, sagt der Sonderberater, während er den Jungen mustert. „Sagen Sie, er wäre vierzehn, und er kann ein Jahr früher als üblich anfangen. Wenn er …“

„Ich verspreche, dass ich es nicht sage.“ Er schüttelt seinen Kopf so sehr, dass sein Gesicht rot anläuft. „Ich sage das alles nie wieder.“

Detective Kuuno de Ruyter.

„Himmelherrgott …“ Sie seufzt. „Ja, das machen wir.“

Noch ein Seufzer – der Kapitulation.

„Er kann kein Polizist werden, Harry. Er ist ein Kind. Ein Kind, das alle vier Sekunden ‚Schw*****l‘ sagt.“

„Sein Vater liegt im Koma, und seine einzige Freundin ist weg.“

„Es ist mir wurscht – er kann kein Polizist werden. Er ist zwölf. Und sagt alle vier Sekunden ‚Schw*****l‘.“

„Es ist mir wurscht – er kann kein Polizist werden. Er ist doch noch ein Kind. Ein Kind, das alle vier Sekunden ‚Schw*****l‘ sagt.“

„Er war mir eine Hilfe. Auf der Insel. Er kriegt das auf die Reihe.“

„Tut mir leid. Daraus wird nichts. Es geht einfach nicht.“

„Was nicht GEHT, ist, dass ich hierbleibe. Krieg das in deinen dicken Schädel. Ich kratze hier nicht ab, Schw*****l. Ich komme mit dir mit.“

„Du kannst kein Polizist werden. Du bist zwölf. Und du sagst alle vier Sekunden ‚Schw*****l‘.“