Gespräch · Jean Vicquemare

„Auch in Jamrock haben wir Gerüchte gehört. Seit dem Herbst. Ich bin auch der Meinung, dass etwas vor sich geht. Die Leute sind angespannt. Ich höre, wie etwas dampft. Bald wird sich ein fieser Geruch dazugesellen.“

„Detective, wir haben gerade einen kleinen Krieg aufgehalten. Irgendetwas geht in Revachol vor sich.“ Er zieht seinen Kragen hoch und sieht sich um. Das kalte Frühlingslicht spiegelt sich in seinen Brillengläsern.

„Dann auf Wiedersehen.“ (Du beendest das Gespräch.)

„Auf Wiedersehen, Harry. Und – ich weiß, es wird nicht dazu kommen, aber …“ Er sieht dich an, mit verschlossenem Herzen und abweisenden Augen.

Sogar jetzt bist du noch sein Kollege.

Ein grauer Regen fällt auf Martinaise herab. Die Stadt saugt sich voll, kalt und tropfend. Wellen branden an die Betondämme. Die Obdachlosen kauern sich hinter den Zäunen an Feuern zusammen. Dort, inmitten der Hütten, ist dein Zuhause. Bleib hier. Trink was. Für immer.

„Falls du es schaffst – falls du zehn Monate lang nüchtern bleibst –, sag uns Bescheid. Ich würde wieder mit dir zusammenarbeiten. Aber nicht so. Nie wieder so. Das ist jetzt Geschichte.“

„Okay. Bin ich ein korrupter Bulle, der für La Puta Madre arbeitet?“

„Nein.“

„Nein? Eine Verdächtige schien das nämlich zu denken …“

„Du bist zu labil, um für einen Mafiaboss zu arbeiten. Du bist selbstmordgefährdet, Harry. Dich würde kein Mafiaboss nehmen.“

„Ich kann Ihnen versichern – für eine korrupte Abteilung würde ich nicht arbeiten.“

Er würde sofort einen Rückzieher machen.

Ich habe dir doch gesagt, dass es nicht so schlimm ist.

„Na schön.“

„Ist das Gespräch abgeschlossen?“ Sie schlingt ihre Arme um sich, um warm zu werden.

„Warum bin ich so?“

„Das ist kein Rätsel. Eine Tussi hat dir übel mitgespielt. Außerdem bist du ein Säufer.“

Und du hast wirklich alles gegeben. Hast den Schaden so richtig maximiert.

„Hieß sie Dora Du Bois?“

„Du Bois?“ Er schüttelt den Kopf. „Sie hieß … Dora Ingerlund, glaube ich. Du hast ihren Namen gesagt. Aber ihr wart nicht verheiratet. Ihr wart verlobt.“

„Moment. Dora Ingerlund?“

„So was um den Dreh. War zur Hälfte Vaasaerin.“

Aus Vaasa kommen schöne und unglaublich blonde Menschen.

„Wir waren also noch nicht mal verheiratet …“

„Heutzutage heiratet kein Mensch mehr. Wir sind hier in Revachol.“

„Wann war das?“

„Gott, was weiß ich …“ Er überlegt. „Vor sechs Jahren? Lange, bevor ich dich gekannt habe.“

Es war vor sechs Jahren, und du bist immer noch nicht drüber weg. Was zum Teufel ist denn los mit dir?

„Ach so. Sechs Jahre ist nicht lange her.“

„Ja … Und du hast dich immer noch nicht wieder eingekriegt. Das ist bei alten Männern so, glaube ich. Zwei Jahre bei alten Leuten entsprechen einem normalen Jahr. Einmal das – und Dora Ingerlund hat dir echt übel mitgespielt. So richtig.“

„Wer war sie?“

„Unglaublich gut zu pimpern?“

„Müssen Sie wirklich ausgerechnet jetzt Ihre männlichen Privilegien zur Geltung bringen?!“

„Er ist sehr engagiert, was das angeht.“

„Okay, du hast recht. Sie war extrem fickbar, Harry. Sehr schön. Eine schöne, bürgerliche Frau. Spindeldürr. Quasi wie eine Welkin.“

Schneewelkin. Blonde Welkin …

Herzschmerzwelkin.

Schmerzwelkin.

„Ich habe nur ein Foto gesehen – aber es ist offensichtlich, dass du eine spirituelle Verbindung zu ihrer Schönheit hattest. Eine, von der du dich nie wieder erholt hast.“

„Seht mal …“ Sie wendet sich zum Meer hin. „Die Sonne geht unter. Es wird Zeit, nach Hause zu gehen.“

„Ich glaube, sie hat in der Académie des Arts gelehrt, östlich vom Fluss. Weit im Osten. Schwer zu sagen, was zuerst gekommen ist – die bürgerliche Tussi oder das Saufen? Es ist irgendwie wie die Sache mit dem Huhn und dem Ei …“

„Was ich damit sagen will: Du musst deswegen zu einem Psychiater gehen. Nicht zu einem Psychologen – du brauchst was viel Härteres. Gibt es etwas Härteres als einen Psychiater?“ Er macht eine Pause und überlegt. „Einen forensischen Psychiater. Mit dem solltest du reden.“

Mit anderen Worten – er hat jetzt genug davon gehört.

„Seht mal …“ Sie wendet sich zum Meer hin. „Es regnet. Es wird Zeit, nach Hause zu gehen.“

„Seht mal …“ Sie wendet sich zum Meer hin. „Gleich fängt es an zu regnen. Es wird Zeit, nach Hause zu gehen.“

„Seht mal …“ Sie wendet sich zum Meer hin. „Gleich geht die Sonne unter. Es wird Zeit, nach Hause zu gehen.“

„Wundert mich nicht.“

„Extrem fickbar, Harry. Sehr schön. Eine schöne, bürgerliche Frau. Spindeldürr. Quasi wie eine Welkin.“

„Was?“

„Sie war extrem fickbar, Harry. Sehr schön. Eine schöne, bürgerliche Frau. Spindeldürr. Quasi wie eine Welkin.“

„Nein, ich meinte – was hat sie gemacht?“

„Sie war extrem fickbar. Eine schöne, bürgerliche Frau. Spindeldürr. Quasi wie eine Welkin.“

„Jetzt habe ich genug gehört.“

„Willkommen im Club. Ich glaube, so … zweimal pro Woche sagst du vollkommen verbittert etwas von wegen liebste Dora und hat mir echt übel mitgespielt. Es kommt schon öfter mal zur Sprache.“

Der Sonderberater wirft einen Blick auf seine Armbanduhr.

„Vor SECHS Jahren?“

„Ja … Oder sieben? Und du hast dich immer noch nicht wieder eingekriegt. Das ist bei alten Männern so. Zwei Jahre bei alten Leuten entsprechen einem normalen Jahr. Einmal das – und Dora Ingerlund hat dir echt übel mitgespielt. So richtig.“

„Es können keine sechs Jahre sein. Drei. Sagen wir drei.“

„Nein. Es waren sechs. Es ist ewig her. Das ist bei alten Männern so. Zwei Jahre bei alten Leuten entsprechen einem normalen Jahr. Einmal das – und Dora Ingerlund hat dir echt übel mitgespielt. So richtig.“