Gespräch · Jean Vicquemare

„Von Wollen kann keine Rede sein. Aber du hast eine neue Spezies entdeckt. Und den Mord aufgeklärt …“ Er zuckt mit den Schultern.

„Also muss ich wohl. Jude?“

„Ich bin für alles, was die Verhandlung beendet.“ Sie nickt kurz.

Sie denkt sich: Er hat nicht getrunken. Vielleicht ist es dieses Mal …

„Ganz meiner Meinung. Das PR-Potential dieser Geschichte ist einfach zu gut.“

„Okay.“ Er seufzt. „Auf dem Platz warten Polizeiwagen. Und der Täter muss festgenommen werden. Also los.“

Jetzt! Jetzt wirst du endlich erfahren, wer du bist!

„Warten Sie. Bevor wir aufbrechen, habe ich noch ein paar Fragen. Zu meiner Person.“

Ungeduldig sieht er Richtung Westen.

Er spielt mit dem Motorwagenschlüssel in seiner Tasche.

„Das 41. Revier … Was für ein Revier ist es?“

„Unser Revier? Wir sind das Mörderische Revier, hast du das nicht gehört? Wir sind die Bösen. Uns kann niemand leiden.“

„Das stimmt nicht. Jamrock ist zu groß für ein einziges Revier. Sie haben nur nicht genug Leute. Und alle haben Respekt für das 41. Revier – Sie haben Captain Pryce.“

„Danke, Lieutenant. Nett von Ihnen, das zu sagen. Es stimmt, dass wir auf dem Revier nicht genug Leute haben und dass der Bezirk zu groß ist – weshalb wir …“ Er deutet mit dem Kopf nach Norden …

„… uns wieder an die Arbeit machen müssen. Wir haben Torson und McLaine die Leitung von Gruppe C überlassen. Keine gute Idee.“

„Haben wir in letzter Zeit in einer Kirche rumgeballert?“ (Du zeigst auf die Kirche.)

„Daran erinnert er sich also … Ja, möglich, dass in mehreren Kirchen eine Razzia stattgefunden hat. Die Berichterstattung in der Presse war nicht gut.“

„Es kommt nie gut an, in Kirchen rumzuballern. Nur um das klarzustellen, ich war zu dem Zeitpunkt nicht in der Stadt …“

„Was ist passiert? Warum mussten wir das machen?“

„Unsere Feinde hatten sich unseres Wissens in einer Kirche versteckt. So, das reicht. Mehr sage ich dazu nicht. Deine aktuelle Sicherheitsfreigabe ist unter aller Kanone. Du musst abwarten, bis sie wieder hochgeht.“

Er meint es ernst. An dieser Küste wird nicht über die BMR und ihre Feinde geredet.

Deine Sicherheitsfreigabe wird nicht besser, solange ihr euch in Hörweite des Gewerkschaftshauptquartiers befindet.

„Ich arbeite also für das Mörderische Revier?“ (Du schließt das Thema ab.)

„Okay, es ist nicht das Mörderische Revier. Es ist eine umgebaute ehemalige Seidenspinnerei mit grünen Schreibtischlampen und einer Kaffee-Ecke. Dort arbeiten viele gute Leute. Sie schuften sich ab. Jeden Tag.“

„Jamrock ist das größte Ghetto in Revachol. Eigentlich Faubourg … aber Faubourg hat elf Bezirke. Jamrock hat nur uns.“

„Das mit der Presse geht vorbei“, sagt er in einem beruhigenden Ton. „Jamrock kann von Glück reden, Sie zu haben. Und oft wird es als bester Bezirk betrachtet – Sie können von Glück reden, ihn zu haben.“

„Danke noch mal, Lieutenant.“

„Cuno findet das geil. Jamrock ist richtig geil – Martinaise ist so weiß wie Schnee. Meeresscheiß. Kein echtes Ghetto.“

„Vielen Dank, Cuno. Du versüßt mir meinen Tag.“

„Und Gruppe C ist …“

„Meine Güte …“, seufzt er. „Insgesamt gibt es vier Gruppen, Harry: A, B, C und D. Wir gehören zu Gruppe C. Die besteht aus Verlierern und Leuten, die ständig auf die Stechuhr schielen. Du und ich, wir haben der Gruppe ein neues Konzept verpasst und sie zu einem Einsatzkommando gemacht. Das war ein Fehler.“

„Es gibt auch viel Hilfe von außen. Nicht nur ich.“ Er lächelt. „Auch noch andere Verlierer.“

Er ist alles andere als ein Verlierer. Obwohl er gerne als einer betrachtet werden möchte. Das ist cooler.

„Und Pryce ist …“

„Ptolemy Pryce? Der ist der Sohn vom alten Pryce – einem der Gründer der BMR.“

„Er ist einer der angesehensten Männer bei der Polizei. Da haben Sie Glück.“

Irgendwo unter dem gewölbten Dach einer ehemaligen Seidenmanufaktur, die die Form eines Marienkäfers mit zwei Schornsteinen hat, sitzt Polizeicaptain Ptolemy Price hinter einem schweren Holzschreibtisch. Der Mediziner des Reviers, Nix Gottlieb, schenkt ihm Kaffee ein. Es ist still im Büro des Captains …

Sie reden über Veränderungen. Über die Stadt. Über die angespannte Lage in den Straßen. Sie reden über die Ereignisse im April und die blutgetränkten Straßen im Mai.

„Ja, Mann, der Scheiß ist ’n echter Hit auf Kanal 8. Cuno hört sich das an.“

„Torson und McLaine?“

„Mack ‚Mucki‘ Torson und Chester McLaine …“ Sie hebt eine Augenbraue. „Die dürften keine Gruppe leiten. Glauben Sie es mir. Es ist eh schon alles schwierig genug.“

Sie sind aber verdammte Ikonen – Torson und McLaine!

„Ein ikonisches Duo, nehme ich an?“

„Ja – im Gegensatz zu uns. Zwei klinisch depressiven alten Männern. Wo ist da der Kontrast? Wir sind Müll.“

Jetzt nicht.

Natürlich nicht.

„Ey?! Wir träumen alle vom 41. Revier. Was glaubst du, warum Cuno diesen Scheiß mitmacht? Ich hab’ gehört, dass das Revier voll brutal ist. Euer Captain Pryce soll … tausend Leute umgelegt haben.“

„Danke, Cuno“, sagt er amüsiert und lächelt halbherzig. „Sehr nett von dir. Wir haben auf dem Revier nicht genug Leute und der Bezirk ist zu groß – weshalb wir …“ Er deutet mit dem Kopf nach Norden und schnalzt mit der Zunge.

„… uns wieder an die Arbeit machen müssen. Wir haben Torson und McLaine die Leitung von Gruppe C überlassen. Keine gute Idee.“

„Das ist nicht wahr …“

„Na schön. Wir haben auf dem Revier nicht genug Leute und der Bezirk ist zu groß, weshalb wir uns wieder an die Arbeit machen müssen. Aber das ist nicht mehr dein Problem.“

Ein niedriges Haus, um das der Wind pfeift – ohne dich. Der Verkehr rauscht vorbei …

„Ich bin bereit.“ (Du beendest das Gespräch.)

„Gut.“ Sie sieht von dir zu Vicquemare …

„Los, brechen wir auf.“ Er deutet auf das andere Ende der Straße. „Trant ist mit seinem Motorwagen hier. In zwanzig Minuten sind wir in Jamrock.“

Unter dem nächtlichen Himmel schläft der große Bezirk: ein dunkles, verregnetes Schachbrett mit Holzhäusern, in denen 80 000 Seelen leben. Feuerfallen, so weit das Auge reicht – von der Hauptstraße bis hin zum 41. Revier an der Motorstraße und dann weiter bis zur Boogie Street, die am regengepeitschten Horizont leuchtet …

Du schließt deine Augen und hörst die Hunde bellen. Neben einem Fabrikfenster sitzt eine Frau ganz allein und träumt von Meteoriteneinschlägen. Auf der Rue Saint-Gérôme gleitet eine rechteckige Kugel in einen rechteckigen Lauf. In Old South lächelt ein Mann ohne Augenlider. Der Frühling ist da. Es wird Zeit.

„Torson?“ „Ja.“ „McLaine?“ „Ja.“ „Heidelstam?“ „Nein.“ „Vicquemare?“ „Ja.“ „Du Bois?“ „Natürlich.“

„Wirklich?“ Nix Gottlieb schaut von der Liste auf. „Ich habe gehört, dass er ziemlich labil sein soll.“ „So, wie du es sagst, klingt es so negativ.“ Mit seinem Stift zeigt Captain Ptolemy Pryce auf den Mediziner. In seinem Büro ist es dunkel, die Vorhänge sind zugezogen. „Harry ist unser Mann. Er wird es überstehen – und wenn es vorbei ist, wird er für Revachol Partei ergreifen.“ „Verstehe.“ Gottlieb wendet sich wieder der Liste zu. „Minot?“ „Natürlich.“

„Wunderbar.“ Die Frau sieht nach Norden. „Können wir jetzt endlich zurück nach Jamrock fahren?“