Gespräch · Call Me Mañana

Hmm … Das könnte vielleicht funktionieren. Wir werden es ausprobieren müssen.

„Und wie wir das können. Vergessen Sie das ja nicht.“

„Zu Befehl.“ Der gelassene Mann zwinkert dir zu.

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass wir das nicht können. Jedenfalls können wir nicht auf alles zurückgreifen, was Sie aufgezählt haben.“

„Olá, Wandersmann.“ Er sieht dich mit sanften und trüben Augen an. „Wie kann ich Ihnen helfen?“

„Und, sind Sie inzwischen ein Streikbrecher?“ Der Mann mit den fröhlichen Augen zwinkert dir zu.

Du wendest dich ab. [Ende.]

„Was genau ist ein Streikbrecher?“

„Das ist eine Art Wurm, die sich mit dem bloßen Überleben zufriedengibt. Sie kommen und wollen unsere Arbeit für beschissenere Bezahlung machen. Damit bescheißen sie sich selbst und uns. Alle verlieren.“

„Sie scheinen Sie nicht besonders zu mögen.“

„Die müssen verdammt bescheuert oder verdammt böse sein, um den Streik zu brechen. Vielleicht haben sie auch … Angst. Aber vor was, vor wem?“ Er wirft einen Blick auf die Menschenmenge und kneift die Augen zusammen, als versuche er herauszufinden, wovor die Leute Angst haben.

„Ich würde eher betteln gehen, als den Streik zu brechen. Wenn die Herren, die auf der Straße rumbrüllen, gebettelt hätten, hätten sie vielleicht was gekriegt.“

(Du schüttelst den Kopf.) „Ganz ehrlich – das ist doch besser, als zu betteln.“

„Manchmal muss man eben tun, was man tun muss.“ Er nickt wissend. „Aber diese Streikbrecher betteln nicht – sie geben ihre Integrität preis.“

(Du nickst.) „Haben Sie versucht, mit ihnen zu reden?“

„Wir haben erklärt, worum es geht, aber sie hören nicht zu.“ Er schüttelt den Kopf. „Die Leute wären vernünftig und würden nach Hause gehen, wenn der große Kerl sie nicht die ganze Zeit anstacheln würde.“

Großer Kerl – er meint den Anführer der Streikbrecher.

„Augenblick, wo kommen die denn alle her?“

„Da bin ich überfragt. Irgendwo aus dem Boden, denke ich mal.“

„Nein … Nicht noch so etwas. Was war das schon wieder für ein dreckiges Wort? Wieder so etwas wie Schw*****l?“

„Nein, nein, Streikbrecher ist … nicht so ein Schimpfwort.“

„Ja, ich bin ein Streikbrecher – arm und geknechtet.“ (Du fuchtelst mit deiner Faust.) „Recht auf Arbeit!“

„Der war gut, Officer.“ Er grinst. „Keine Sorge, wir Gewerkschaftler sind solidarisch mit der BMR.“

„Stellen Sie sich das mal vor: Sie Polizisten streiken, aber dann kommt ein anderer Polizist und sagt: ‚Lasst uns Verbrecher jagen! Für weniger Geld.‘“ Er kichert, doch dann realisiert er etwas.

Pssst. Zeigt ihm die Stechkarte, die Ihr gestohlen habt. Endlich ist der perfekte Augenblick dafür gekommen!

„Apropos! Was führt die BMR her? In den wilden Norden? Wollen Sie sich den Kampf ansehen?“

„Ich bin kein Streikbrecher. Ich bin Polizist.“ (Du fährst fort.)

„Ach, ich habe mir doch nur einen Spaß mit Ihnen erlaubt.“ Sein Lächeln lässt seine Falten noch tiefer wirken. „Streikbrecherbullen gibt’s doch gar nicht.“

„Streikbrecher?“, fragt der Mann mit den fröhlichen Augen und neigt den Kopf.

Vom Konzept des Streikbrechers hast du nur eine verschwommene Vorstellung. Es riecht aber nach Politik. Vielleicht hat es etwas mit dem Flachmann zu tun, zu dem er von Zeit zu Zeit greift?

Wie hat er dich gerade bezeichnet?! War das schon wieder so ein Schimpfwort? Dabei bist du doch gerade erst dem verdammten Kind und seinem Mundwerk entkommen …

Der Boiadeiro mustert dich mit respektvollem Blick – und deutet dann auf die Blutspritzer, die deine Kleidung zieren.

„Ja, ich wurde angeschossen. Ist keine große Sache.“

„Aber Sie sind noch am Leben.“ Er nickt beifällig. „Das ruft Erinnerungen an eine frühere Zeit wach, in der so etwas Alltag war. Sie haben ein wahres Boiadeiroherz.“

„Okay. Wo sind denn alle?“

„Sie verstecken sich, sammeln sich. Der Hafen ist vollständig abgeriegelt, mein Freund. Für den Augenblick … kommt da keiner rein oder raus.“

„Können Sie mir nicht helfen, reinzukommen?“

„Nein, Mann. Heute nicht. Heute ist Krieg.“

Er sagt es nüchtern. Als sei nichts dabei.

„Was wird als Nächstes passieren?“

„Das wird die Zeit zeigen …“ Er zuckt mit den Schultern. „Ich werde dem Boss erzählen, dass Sie vorbeigeschaut haben. Das wird ihn bestimmt freuen.“

„Es tut echt weh, Mañana. Schmerz – das hat Ihr Streik über uns gebracht.“

Er zuckt mit den Schultern. „Jede politische Bewegung durchläuft eine Zeit des Kampfes. Trotzdem fies, dass Sie zwischen die Fronten geraten sind.“

„Aber weckt Erinnerungen an eine frühere Zeit, in der so etwas Alltag war. Sie haben ein wahres Boiadeiroherz.“

„Das Boiadeiroleben bringt Gefahr mit sich, was?“

Er zuckt mit den Schultern. „Es gibt verschiedene Arten von Gefahren. Ich laufe normalerweise eher Gefahr, Lungenkrebs zu kriegen oder von wilden Tieren zerfleischt zu werden, als … mir ’ne Kugel zu fangen.“

„Das ruft allerdings Erinnerungen an eine frühere Zeit wach, in der so etwas Alltag war. Sie haben ein wahres Boiadeiroherz.“

„Und …?“ Er starrt dich mit seinen trüben Augen an. „Wie hat Ihnen unser Hafen gefallen?“

Er spielt darauf an, dass du drinnen warst – vermutlich auch mit dem Boss gesprochen hast …

„Er ist total beschissen.“

„Er ist nicht mehr als ein Rastplatz auf dem Weg, der über offene Ebenen führt“, bemerkt er feierlich und dreht sich dann mit einem breiten Lächeln im Gesicht zu dir um.

„Also! Sie haben mit dem Boss gesprochen, von Angesicht zu Angesicht, wie Männer der Ebene. Wenn Sie noch irgendwelche Fragen haben, stehe ich gerne Rede und Antwort.“

„War ganz nett.“

„Er ist ein Utopia der Arbeit.“ (Du nickst zustimmend.)

„Sie haben ihn echt umgehauen …“, begrüßt er dich. „Der fliegende Desperado war super!“

„Wer oder was ist ein fliegender Desperado?“

„Ich meine diesen unglaublich coolen Drehkick, den Sie ihm verpasst haben, Boiadeiro. Den bezeichnet man als ‚fliegenden Desperado‘. Die stahlhärtesten Boiadeiros der Steppen setzen den oft ein.“

„Das war doch nichts Besonderes.“

Er nickt energisch. „Und, was beschäftigt Sie diesmal?“

„Ja, den habe ich ihm verpasst.“