Gespräch · Call Me Mañana

„Lassen Sie sich Zeit, sich selbst zu finden.“

„Natürlich! Es ist so ein cooler Name. Ernst, stilvoll, historisch … beinahe majestätisch.“

„Er lautet … ähm … Harry.“

„Verstehe. Es … äh, freut mich, Sie kennenzulernen, Harry.“ Er nickt. „Aber halten Sie die Augen nach einer Alternative offen, okay?“

„In Wirklichkeit bin ich Arbeiter – so wie Sie und Ihre Jungs!“ (Du zeigst ihm den gestohlenen Ausweis.)

Sein Blick wandert musternd zwischen dem bunten Stück Plastik und dir hin und her.

„Guter Witz. Aber ich weiß, dass Sie kein Hafenarbeiter sind. Ich habe Ihnen sogar den Schlüssel zum Bau dieses Schnüfflers gegeben, schon vergessen?“ Er hebt seinen Flachmann. „Also, wie kann ich Ihnen weiterhelfen?“

„Ähm …“ Er betrachtet kurz seinen Flachmann. „Aber das sind nicht Sie, Officer?“

(Du betrachtest den Ausweis genau.) „Vermutlich nicht.“

„Ist auch gut so. Ich kenne Johannes jetzt schon seit ein paar Jahren. Wär’ echt unheimlich, wenn er sich über Nacht in einen völlig anderen Menschen verwandelt hätte.“

Er beugt sich vor, um den Ausweis zu begutachten. „Und wie sind Sie überhaupt an seine Stechkarte gekommen?“

Jetzt habt Ihr Euch in die Bredouille gebracht. Die Zeit ist noch nicht reif. Verzeiht mir.

„Ich habe den Ausweis auf dem Boden gefunden. Im Whirling-in-Rags.“

„Oh, John war wieder auf Tour und hat sich um den Verstand gesoffen? Er sollte aufpassen, was er tut, dieser John. Kann ich den Ausweis haben?“

Nein. Er wird sich noch als nützlich erweisen – vertrau deinen diebischen Fingern.

„Klar, ich kann eigentlich nichts mit ihm anfangen.“

„Besten Dank. Ich sorge dafür, dass John seinen Ausweis zurückbekommt.“

„Sie sind ein ziemlich rechtschaffener Mann.“ Er lächelt anerkennend. „Ehrenhaftes Verhalten ermöglicht es uns, respektvollen Abstand voneinander zu halten. Also, wo drückt der Schuh?“

Du hast das Gefühl, heute eine beträchtliche Menge an Ehrenpunkten gesammelt zu haben.

„Nein. Ich muss meine verdeckte Infiltration dieses Geländes fortsetzen. Ansonsten sähe es so aus, als hätte ich den Ausweis ohne Grund gestohlen.“

„Ach, na dann. Viel Glück dabei.“ Er tippt an sein Barett. „Also, wie kann ich Ihnen helfen?“

„Ich fürchte, das geht nicht. Der Ausweis ist ein Beweismittel in einer laufenden Ermittlung.“

„Ach, steckt mein Freund in irgendwelchen Schwierigkeiten? Wer hätte das gedacht …?“

„Ich habe den Ausweis gestohlen, während er schlief.“

„Es war wie ein Zeichen: Der Wind hat mir den Ausweis vor die Füße gelegt. Ich fühle mich dieser Person verbunden.“

„Ja“, sagt er und nickt feierlich. „Die Stadt hat ihre Art, Seelen zusammenzuführen. John war unterwegs und hat sich um den Verstand gesoffen …“

„Er sollte vorsichtiger sein, dieser Johannes. Kann ich den Ausweis haben?“

„Das ist ein altes Bild.“

„Von früher, als Sie kein Polizist, sondern ein stämmiger dunkelhäutiger Hafenarbeiter namens Santiago John waren?“

„Klingt irgendwie weniger plausibel, als ich dachte.“

„Ja, und außerdem haben Sie mir erzählt, dass Sie Polizist sind. Aber da das nun geklärt ist …“ Er beugt sich vor, um den Ausweis zu begutachten. „Woher haben Sie seine Stechkarte?“

„Ja.“

„Ziemlich unwahrscheinlich. Ich kenne John jetzt schon seit mehreren Jahren. Außerdem haben Sie mir erzählt, dass Sie Polizist sind, schon vergessen? Wie sind Sie an seine Stechkarte gekommen?“

Das kann er nicht wissen. Vielleicht seid Ihr auf dem Bild bloß jünger.

„Nettes Gespräch. Ich muss jetzt los.“ [Ende.]

„Irgendeine Idee, wer den Gehängten auf dem Gewissen hat?“

„Sie meinen den Söldner, oder?“ Er zuckt mit den Schultern. „Wer könnte ihn getötet haben? Das ist in der Tat die Frage. Warum macht man überhaupt so etwas?“ Er schüttelt ernst den Kopf.

„Evrart sagt, Titus Hardie und seine Jungs hätten ihn getötet.“

„Ach ja?“ Er zwirbelt sich seinen Schnurrbart um den Finger. „Davon habe ich nichts gehört. Aber wenn das stimmt … Na ja, er war ein feindlicher Kämpfer.“

„Haben Sie ihn getötet?“

„Ich bin keiner, der Leute um die Ecke bringt. Aber ich kann nur für mich selbst sprechen. In großen Organisationen wie unserer Gewerkschaft tummeln sich alle möglichen Leute – mit allen möglichen Talenten.“

Er hält es für möglich, dass es die Hardie Boys gewesen sein könnten.

„Verstanden.“ Der Lieutenant macht sich eine Notiz. „Das hilft uns nur begrenzt weiter, aber trotzdem danke.“

„Kein Problem. Ich wünsche Ihnen alles Gute für Ihre Suche. Ich bin auf jeden Fall froh, dass es nicht meine Suche ist …“ Er nimmt einen Schluck aus seinem Flachmann.

„Danke – das hilft mir begrenzt weiter.“

Er lügt nicht – er hat ihn wirklich nicht selbst getötet.

Damit will er sagen, dass es für eine gewaltbereitere Fraktion ein Kinderspiel wäre, sich um so etwas zu kümmern.

„Augenblick mal, was soll das heißen?“

„Er war ein Agent der Gegenseite, der versucht hat, unsere ehrenwerten Bemühungen zu untergraben.“

„Die Hafengegend erscheint mir überaus verdächtig. Was denken Sie? Hatten die Hafenarbeiter etwas mit dem Mord zu tun?“

„Was für ein Gedanke!“, spottet er mit schockiertem Gesichtsausdruck. „Anständige Arbeiter würden nicht auf solche Methoden zurückgreifen. Es sei denn, sie würden dazu getrieben.“

„Inwiefern getrieben?“

„Ihr Toter war ein feindlicher Kämpfer.“

„Der Söldner wurde mit einer bestimmten Art von Spanngurt gelyncht, die häufig dort zum Einsatz kommt, wo schwere Lasten transportiert werden – zum Beispiel in Häfen.“

„Wechseln wir das Thema.“

Der Mann summt leise eine fröhliche Melodie. Der Küstenwind zerzaust ihm das Haar.

„Evrart hat gesagt, Sie hätten einen Schlüssel für eine Tür?“

„Einen Schlüssel, hm?“ Er fährt sich mit den Fingern durch den Schnurrbart. „Welche Tür soll dieser Schlüssel denn öffnen?“

„Die Wohnung soll einem Schnüffler gehören.“

„Oh, mehr brauchen Sie nicht zu sagen. Ich verstehe schon.“ Er berührt seinen Nasenflügel und zwinkert kurz.