Gespräch · Joyce Messier

„Was ist bei der anderen Regatta passiert?“

„Die andere Regatta hätte ich abgeschlossen, wäre mir nicht eine dringende berufliche Angelegenheit dazwischengekommen, ganz ähnlich jener, um die ich mich gerade kümmere.“

„Ich muss trotzdem darauf bestehen, dass Sie mir einen Führerschein zeigen.“

„Nein, müssen Sie nicht.“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich das muss. Ich führe eine Kontrolle durch.“

„Es ist eine unter Kontrolleuren kaum bekannte Tatsache, dass es die Aufenthaltsverordnung der BMR ausdrücklich untersagt, jemandes Führerschein zu kontrollieren.“

Die Aufenthaltsverordnung ist eines der wenigen Gesetze in der Kontrollierten Zone von Revachol, die zwischenmenschliche Interaktionen regeln – neben der Handelsnotfall- und der Lebensmittelversorgungsverordnung.

Wovon genau reden wir hier?

Sie ist eines der grundlegenden Gesetze in Revachol und soll die Befugnisse örtlicher Behörden einschränken. Unter anderem verbietet sie der BMR weitgehend, Dokumente oder Führerscheine zu kontrollieren, wenn keine Erlaubnis eines Koalitionsvertreters vorliegt …

Ein Gesetz, das dafür sorgt, dass sich an Revachols Schwebezustand nichts ändert.

„Wirkt auf mich eher wie eine Anarchieverordnung.“

„Es gibt keinen Grund, ein Politikum daraus zu machen. Sie können die Dame aber nach ihrem Pass fragen.“

Du musst das Gesicht wahren, wenn sie dich respektieren soll. BESTEH DARAUF, diesen Pass zu sehen!

„Nicht nötig.“

Sie nickt höflich. „Natürlich. Haben Sie noch weitere Fragen zum Boot?“

Nach ihrer liebenswürdigen Reaktion bist du froh, dass du sie nicht grundlos schikaniert hast, um ihre Papiere zu sehen.

„Ja. Zeigen Sie mir bitte Ihren Pass.“

„Natürlich.“ Sie kramt in den Taschen ihres Regenmantels und zieht ein Dokumentenbündel in einem verschlossenen Plastikbeutel hervor.

Du siehst dir ihren Pass an.

Die Frau schweigt und lächelt, während die Wellen gegen den Rumpf schlagen. In deiner Hand, umhüllt von Plastik, liegt ein hellblauer Pass mit der Aufschrift REPUBLIK VESPER. Das Wappen zeigt einen Löwen und einen Strauß, sitzend.

Die Republik Vesper, ehemals die Republik Vesper-Messina, war einst ein Doppelkönigreich. Aus einer freundschaftlichen Trennung erwuchsen zwei konstitutionelle Monarchien. Vesper – die reichere der beiden – ist eine okzidentale Nation, bekannt für ihre Nähe zum Grau sowie ihre exotischen Finanzderivate.

Du siehst dir die Seite mit dem Foto an.

Die Frau – geboren im Jahr 3 in der Revacholer Kommune – lächelt dich an. Falten und Krähenfüße zieren ihr Gesicht. Das Foto ist neueren Datums. Ihr Name lautet Rejoyce Leyton-Messier.

Sonst noch etwas?

Es ist ein stabiles Land, und doch ist seine perfekte Stabilität seit jeher von etwas Unheilvollem umgeben, denn es liegt am Rande der Isola Mundi und überblickt die Ubi-Sunt-Inseln, die Berührung mit der Großen Unruhe des Graus haben.

„Sie heißen Rejoyce?“

„Ja – aber bitte nennen Sie mich nicht so.“

„Warum?“

„Weil Joyce reicht.“

Sie mag den Namen nicht. Liegt vermutlich an einer schlechten Erfahrung. Gemeine Mitschülerinnen oder ein Liebhaber vor langer Zeit …

„Scheint alles in Ordnung zu sein.“ (Du gibst ihr die Dokumente zurück.)

Sie nickt und steckt den Plastikbeutel wieder in ihren Mantel.

„Sie kommen aus Vesper?“

„Mein Mann kommt von dort. Ich besitze die doppelte Staatsbürgerschaft. Beim Reisen ist die vespertinische praktischer.“

„Ist vermutlich auch am besten so. Mal im Ernst – schauen Sie mich doch bloß an!“

„Sie müssen sich nicht in Selbstmitleid flüchten, Detective. Sie können immer noch nach ihrem Pass fragen.“

„Okay, vergessen Sie die dämliche Aufenthaltsverordnung. Ich hatte noch eine andere Frage … (Du lässt davon ab.)

„Geht es ums Boot?“ Eine Dampfschwade steigt aus ihrem Thermobecher empor.

„Moment, wie unbekannt ist diese Tatsache denn?“

„Ich war nur höflich – selbst Schulkinder kennen die Aufenthaltsverordnung.“

„Also ist es uns nicht gestattet, einfach Zivilpersonen anzuhalten und ihre Papiere zu verlangen? Das ist schwach.“

„Wenn es sich nicht um ihren Pass handelt, dürfen wir das nicht, genau. Wollen Sie die Dame bitten, uns ihren Pass zu zeigen?“

„Also kann ich nicht willkürlich Leute anhalten und ihre Papiere verlangen?“

„Meinen Pass dürfen Sie ja verlangen“, sagt sie und versucht, einen versöhnlichen Ton anzuschlagen. „Den muss ich Ihnen zeigen.“

„Hm, interessant. Ich hatte noch eine andere Frage …“

„Geht es ums Boot?“ Eine Dampfschwade steigt aus ihrem Thermobecher empor.

„Ist vermutlich auch am besten so. Mal im Ernst – schauen Sie mich doch bloß an.“

„Meinen Pass dürfen Sie verlangen.“ Sie schlägt einen versöhnlichen Ton an …

… in dem ein Hauch von Mitleid liegt.

„Wirkt auf mich eher wie eine Anarchieverordnung.“

Gähn

Da weiß diese kaputte Birne einmal etwas, das dir im Job hilfreich sein könnte, und du willst einfach nur ein Boot anstarren. Na schön. Wer nicht hören will, muss fühlen.

„Wie meinen Sie das?“

„Die Aufenthaltsverordnung untersagt es der BMR ausdrücklich, jemandes Führerschein zu kontrollieren. Eine Tatsache, die unter uns Gesetzeshütern kaum bekannt ist.“

„Streng genommen nicht.“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich das muss. Ich führe eine Kontrolle durch.“

„Dann ist Ihnen doch gewiss bekannt, dass die BMR nach der Aufenthaltsverordnung nicht befugt ist, jemandes Führerschein zu verlangen. Von wegen Bewegungsfreiheit und so weiter.“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Ihnen ist doch sicherlich bekannt, dass die BMR nach der Aufenthaltsverordnung nicht befugt ist, jemandes Führerschein zu verlangen. Von wegen Bewegungsfreiheit und so.“

Ihre Nonchalance könnte mit der sogenannten Aufenthaltsverordnung zu tun haben – sie besagt, dass sie keinen Führerschein braucht. Schlaue Füchsin … Du bist nicht aggressiv genug, um sie wegen des Führerscheins weiter zu belästigen.