Gespräch · Joyce Messier

Sie greift nach dem Foto, nimmt es, hält es dann in der Hand …

… und zwar eine halbe Minute lang – schweigend.

Sie trägt fingerlose Handschuhe; ihre Fingernägel sind kurzgeschnitten und brüchig. Wie die einer Arbeiterin.

„Es wurde vor kurzem mit einer Trigat aufgenommen. Das ist der Oberkörper des Mannes. An seinen Händen und Beinen fanden sich keine weiteren Tätowierungen.“

Du schweigst und beobachtest den Gesichtsausdruck der Frau.

Ihr Mund ist entspannt, die seitlichen Fältchen verschwinden. Langsam tasten die Perlen ihrer Augen die Oberfläche der Photographie ab.

Sie hegt keine übermäßigen Gefühle für diesen Leichnam. Hat sie schon mal Leichen gesehen? Wahrscheinlich schon.

„Was meinen Sie dazu?“

„Entschuldigen Sie bitte“, sagt sie und reißt sich aus ihren Gedanken. „Ich habe versucht, das Netz aus Wechselbeziehungen zwischen diesen Punkten – den Sternen – zu verstehen.“ Sie zeigt auf einen Punkt auf dem Fotopapier.

„Es gelingt mir nicht. Aber begriffen habe ich trotzdem etwas: Zu den Punkten selbst gehören weder Buchstaben, Zahlen noch irgendetwas anderes. Ihre Größe, ihre Position auf dem Körper und ihre Entfernung voneinander erklären, wofür sie stehen.“

„Für Orte? Wie Sterne am Himmel?“

„Sie sind nah dran“, sagt Sie und nickt. „Sie stehen für Hafenstädte. Das ist eine oranjesische Wasserstraßenkarte – eine Seemannstätowierung, die vor über dreihundert Jahren von den Seefahrern des Doloresianischen Jahrhunderts getragen wurde. Die Seeleute hielten ihre Reisen auf ihren Körpern fest.“

„Welche Reisen hat der Tote unternommen?“

„Etliche. Vredefort – die oranjesische Hauptstadt – wird traditionell auf dem rechten Schulterblatt getragen.“ Sie zeigt auf die entsprechende Stelle auf dem Foto. „Ich denke, seine Reise begann irgendwo hier in der Nähe dieses Bereichs.“

„Und wie ging es weiter?“

„Dann erreichte er den Preto Grande, vermutlich durch den Staadskanaal – einen künstlichen Kanal, der sich durch den Okzident erstreckt. Vom Preto aus segelte er zum Insulindischen Ozean. Zuerst zu den Semeninen, dann hierher …“ Sie zeigt auf sein Herz.

„Was ist das?“

„Revachol“, sagt sie. „Das sind die beiden Konstanten: Vredefort auf der Schulter und Revachol über dem Herzen. Die Tradition dieser Karten entstand gleich nach der Entdeckung von Insulinde, zu Beginn des interisolären Zeitalters.“

Die Alte Alte Welt zieht vorbei, und die Neue Neue Welt ist bereits da.

„Sie haben gesagt, Sie verstünden die Bedeutung nicht.“

„Nein. Dieser Mann war kein Seefahrer – und die Sterne stehen nicht für Häfen. Ich verstehe geographische Bruchstücke, aber nicht ihre Bedeutung.“

Irgendwo in einem Büro, das von einer einzelnen grünen Schreibtischlampe erhellt wird, schreibt Captain Ptolemaios Pryce – achtundfünfzig, Glatzkopf und Brillenträger – etwas in ein Fallbuch, das vor ihm auf dem Tisch liegt. Tages- und Wochenübersichten, Zeile um Zeile. In einer einzelnen Spalte lakonische Anmerkungen: Streife, Fall, Urlaub, verwundet …

IN MARTINAISE, ERMITTLUNGEN ZU KRENEL, schreibt er in eine Zeile. Dann legt er seinen Stift ab und massiert mit beiden Händen seine Schläfen. Draußen ertönt eine Sirene, in der Ferne hallen Schüsse durch die Straßen Jamrocks.

Vredefort? In Vredefort gibt es eine Militärakademie. Auf den Semeninen tobte vor kurzem ein Konflikt. In Revachol wurde er hingerichtet.

„Ich habe mit diesem Mann nichts zu schaffen, aber vielleicht ist das seine Einsatzgeschichte.“

„Klingt plausibel, finde ich. Heutzutage brauchen wir keine Wasserstraßenkarte mehr. Und auch Seeleute brauchen wir immer weniger. Im Okzident hat sich der Brauch gewandelt – heute sind es Söldnertätowierungen.“

Für all die abenteuerlustigen Jungs – in den Meeren sind sie wie Blutspritzer.

Du lässt es gut sein.

„War das alles?“ Sie legt das Foto aus der Hand.

„Vielleicht ist das seine militärische Einsatzgeschichte?“

„Nein. Dieser Mann war kein Seefahrer – und die Sterne stehen nicht für Häfen. Ich verstehe geographische Bruchstücke, aber nicht ihre Bedeutung.“

„Sie haben gesagt, Sie verstünden die Bedeutung nicht – anscheinend doch.“

„Und dann?“

„Mehr muss ich zu den Tätowierungen nicht wissen. Vielen Dank für Ihre Hilfe.“

Sie gibt dir das Foto zurück. „Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie helfen?“

„Wer könnte mir mehr erzählen?“

„Die Mitglieder seines Trupps? Die anderen Söldner – auch wenn ich Ihnen davon abrate, zu ihnen zu gehen und ihnen dieses Bild zu zeigen. Dieser Mann war ihr Freund und Kamerad.“

Es könnte so oder so laufen. Vielleicht erfährst du etwas Nützliches, wenn du dich taktvoll benimmst?

Herausforderung angenommen! Machen wir es.

„Sie haben recht. Das ist keine gute Idee.“ (Du setzt es nicht auf den Plan.)

„Ich bin erleichtert, dass Sie das so sehen. Ich denke nicht, dass die Entschlüsselung dieser Tätowierung Vorrang vor der öffentlichen Sicherheit haben sollte.“

„Ich brauche die Informationen.“ (Du schreibst es auf: „Söldner zu Tätowierungen befragen“.)

„Tun Sie, was Sie nicht lassen können, Detective. Ich denke nicht, dass die Entschlüsselung dieser Tätowierung Vorrang vor der öffentlichen Sicherheit haben sollte. Aber wenn Sie sich unter den Pöbel mischen wollen, um es herauszufinden, kann ich Sie nicht daran hindern.“

„Wir werden vorsichtig vorgehen, das versichere ich Ihnen.“

Bestimmt kannst du auch anderen Leuten Fragen zu der Tätowierung stellen. Du brauchst damit nicht zu den Söldnern zu gehen, um den Fall zu lösen – das ist ein gefährlicher Nebenauftrag, Officer. Antworten findest du auch anderswo.

Du wüsstest sowieso nicht, wie du das anstellen solltest.

„Welchem Zweck dient so eine Karte?“

„Die Seele des Seemanns orientierte sich an ihr, um nach Hause zu finden, wenn er fern der Heimat starb. Die Karte diente als eine Art … Notanker. Man nannte sie die silberne Schnur.“

Wo ist er jetzt?

Nirgendwo. Es gibt keine Seele.

Ein Reich ohne Herrscher.

„Er hier ist mittlerweile fast zu Hause.“

„Ich denke, momentan müsste er sich in der Nähe der Arcade-Inseln befinden und bereit sein, den Insulindischen Ozean zu verlassen und ins Grau einzutreten. Wenn ich seine Privatadresse richtig gelesen habe.“ Sie lächelt.

„Den hier verschlägt es in die Leichenhalle, sonst nirgendwohin.“

„Die Zeiten haben sich geändert.“

„Ich habe mit ihm gesprochen. Fürs Erste sitzt die Seele in seinem Leichnam fest.“

Sie bleibt gefasst. „Genau das fürchteten die Seeleute, als sie diese Karten zeichneten. Sie fürchteten, zu ertrinken – in ihren eigenen sterblichen Überresten.“

Du sagst nichts.

„Sie stehen für Hafenstädte. Das ist eine oranjesische Wasserstraßenkarte – eine Seemannstätowierung, die schon vor über dreihundert Jahren von den Seefahrern des Doloresianischen Jahrhunderts getragen wurde. Die Seeleute hielten ihre Reisen auf ihren Körpern fest.“

„Für Orte? Wie Blüten in einem Muster?“